SergeiMinaev-MoscowLoveNot

ли так дальше пойдет, к вечеру начну брать взятки с

рыночных торговцев или крышевать тамбовских

«бомбил».

Включаю радио, которое сообщает, что Медведев

отправил в отставку Лужкова. Я представил, сколько

народу с утра приложилось к бутылке виски, не по

нимая, кому теперь заносить и что будет с уже зане

сенным. Я представляю их лица, одно за другим, на

столько они похожи. Типология мерзости. А вы гово

рите Кант, метафизика. Переключаю обратно на CD:

— I don’t want your love to bring me down, — по

ет Саймон Ле Бон.

И я с ним согласен. Я не хочу твоей любви, Моск

ва. Я хочу выглядеть, как прикольный полицейский

из клипа Beastie Boys — Sabotage, а выгляжу... да

же на «Глухаря» не тяну, если честно. Сменить диск?

Поставить Лепса? С чем там у него рюмка на столе

стояла? Ну уж явно не с кальвадосом...

У здания ментовки происходит что то странное.

Весь тротуар залит белой пеной, два пожарных рас

чета сматывают шланги, пахнет мокрыми тряпками и

жженой пластмассой. Как быстро. Не успели мэра

снять, они уже жгут архивы.

Автоматически встаю на носки, но вспоминая, что

одет в «конторское», преодолеваю омерзение и ак

куратно шагаю ко входу. На крыльце тучный мужик

в майорских погонах ругается с пожарным. Подхо

жу ближе:

126

Сергей Минаев

— День добрый, как мне начальника отделения

увидеть?

— Да какие, нахуй, пробки?! — не обращая на ме

ня внимания, орет майор. — Надо было жопу рань

ше оторвать, тогда б успели!

— Добрый день, — повторяю. — Где начальник

отделения?

— Сгорел, — отмахивается от меня майор. —

Я на тебя такой рапорт накатаю, ты себе шланг свой

в жопу засунешь!!!

— Майор, я щас шланг тебе засуну, — достаю кси

ву. — Полковник Ерохин, ФСБ России. Где начальник

отделения?

— Э, — майор пялится на ксиву, заносит руку, чтобы отдать честь, понимает, что без фуражки, и

тараторит: — Здравия желаю... вот я, начальник, майор Рукавишников. . . понимаете, сгорели мы

вот... тут.

— Вижу, что не утонули. Разговор есть.

— Так... это, — майор оглядывается по сторо

нам. — Нам же... кабинет... нет же теперь кабине

та то...

— Не принципиально. — Беру его за рукав, отво

жу в сторону. — Сегодня утром в вашем районе убит

фельдъегерь. Пропал кейс с документами, содержа

щими государственную тайну. Между девятью и де

сятью часами утра. Где смена, которая в это время

дежурила?

Майор округляет глаза. «Висяк!» — читается в его

зрачках. Выдерживаю паузу, пытаясь понять, — он

или нет? Или не он, но уже в доле?

Москва, я не люблю тебя

127

— Смена... смена... — Он зачем то достает теле

фон, судорожно тычет в кнопки, потом убирает. —

Так они же здесь еще! Товарищ полковник! Они то...

Майор засовывает голову в выгоревший проем

входной двери и орет голосом, которому позавидо

вал бы Хосе Каррерас:

— Федоров! Федоров! Кустов! А ну, мухой сюда!

Раздаются хлюпающие звуки. Будто лошадь идет по

лужам. Из проема выходят двое ментов. Худощавый, по

хожий на олигарха Прохорова лейтенант в закатанных

по колено форменных брюках и размокших, будто кар

тонных ботинках, с доской для дартс в руках, и стар

шина, пониже ростом, всклокоченный, с закопченным

лицом, прижимающий к груди обгоревший монитор.

— Все, что удалось спасти, товарищ майор, — из

виняющимся тоном лопочет «летёха» и демонстриру

ет доску.

— Вот идиоты то! — Майор бьет по доске, выби

вая ее из рук лейтенанта. — Чё ты притащил то? Чё

ты притащил?! Простите, товарищ полковник.

Старшина ставит монитор в пенную лужу и отхо

дит назад.

— Так, — майор утыкает руки в боки, — фураж

ки где?

— Так пожар же, — пытается оправдаться лейте

нант.

— А! — отмахивается майор. — Вот такие теперь

кадры, товарищ полковник. Не то, что в наше время.

Так! Товарищ полковник из ФСБ. У нас ЧП на райо

не. Доложить по форме, что происходило утром на

вверенной вам территории и потом мне отчитаться!

128

Сергей Минаев

— Есть! — Менты отдают честь. — Здравия жела

ем, товарищ полковник!

«Господи, неужели эти дебилы бабки спалили?

Жаль, нельзя сейчас зайчика достать».

— Лейтенант Федоров и старшина Кустов по ва

шему приказанию...

— Вольно, — достаю сигарету. — Пошли, погово

рим. Спасибо, майор.

По дороге к ближайшей лавочке менты тревожно

оглядываются в сторону начальника. Все таки в доле?

— Ну что, мужики, сгорели на работе? — сажусь

на лавку, разминаю в руках сигарету. Менты остают

ся стоять.

— Да, — выдыхает лейтенант, — такие дела!

— Значит, вы теперь вроде как погорельцы? —

пристально смотрю в глаза старшине.

— Выходит так, — старшина отирает лицо.

— Повезло вам!

Старшина удивленно смотрит на меня.

— Так теперь по указу премьера всем погорель

цам компенсация положена. Два миллиона. Лицо

старшины оживляется.

— Так это ж вроде тем, кто от лесных пожаров, —

неуверенно говорит лейтенант.

— Так вы с пожарником договоритесь, что рядом

лес горел, может, и вас занесут в погорельцы.

— Зачем же это нам договариваться? — Лейте

нант застегивает верхнюю пуговицу.

— Бабки получите. Выходное пособие будет.

Шучу. — Отряхиваю пепел с лацканов пиджака. —

Отделение то теперь всяко расформируют при та

Москва, я не люблю тебя

129

ких делах. На вашей поляне государева фельдъеге

ря убили. По оперативке — двое гастарбайтеров.