SergeiMinaev-MoscowLoveNot

При нем был кейс с миллионом долларов. Для офи

церских вдов везли, — достаю замусоленный но

совой платок, отираю лоб. — Тех гастарбайтеров

полчаса как на Лубянку упаковали. Хорошо, бабуш

ка их опознала, да. Он бедный вышел из машины, а они ему хрясь трубой по голове! Бабушка с ко

том гуляла, прямо на ее глазах. Двадцать три года

парню.

— У нас тут гадов этих паскудных как мышей раз

велось, товарищ полковник, за всеми не уследишь, —

разводит руками лейтенант.

«Конечно не уследишь. Зачем тебе следить? Тебе

же за них прорабы откатывают».

— А может фельдъегеря не на нашем участке уби

ли? — с надеждой говорит старшина. Его лицо по

чернело, под цвет гари.

— На вашем, старшина. На вашем. Гастарбайтеров

тех менты приняли. И отпустили. Но уже без кейса.

По показаниям самих убийц.

— Да врут они все, падлы эти! — Лейтенант теат

рально повысил голос. — Да разве можно, чтобы мы

убийц отпустили, товарищ полковник? Ну проститу

ток, ну пьяниц, это, конечно, бывает. Но гастарбай

теров...

— Давайте так, мужики, — открываю кейс, достаю

ручку, листок бумаги, — я пойду покурю, с майором

вашим поговорю. А вы мне через полчаса фотогра

фию рабочего дня. Когда заступили, когда вернулись

в участок. С кем пили, кого трахали. По часам.

130

Сергей Минаев

Хлопаю себя по коленям. Выдыхаю, встаю с лав

ки. Плюю под ноги. Что еще делают «конторские»

в таких случаях? А, про честность. Я забыл про че

стность.

— Вы, мужики, лучше по честному верните. Либо

скажите, кто взял. Я ж понимаю, все бывает. Служ

ба. Просто день сегодня такой смурной. И кейс с

деньгами не с теми оказался. Все равно потом рас

скажете. В конторе. Сами знаете. Оно вам надо?

Отхожу в сторону, захожу за ближайший куст, от

плевываюсь, пытаясь очистить глотку от слов «кон

тора», «служба» и «мужики». Расстегиваю ширинку.

Сзади доносится сбивчивое дыхание, что то сред

нее между старым ротвейлером и молодым алкого

ликом. Поворачиваюсь. Так и есть. Передо мной сто

ит ментовский старшина.

— Что, — спрашиваю, — уже готово?

— Виноват, товарищ полковник. — Старшина сму

щенно переводит взгляд с моей ширинки на свои бо

тинки.

— Вольно, — застегиваю ширинку, — докладывай.

— Мы, товарищ полковник, взяли тут блядь одну...

виноват... проститутку. И товарищ лейтенант ее...

— Без животных подробностей можно, старшина?

Это к делу относится?

— Еще как, товарищ полковник! В общем и целом, товарищ лейтенант ее того, — тараторит старшина, смешно дергая кончиком носа. — А в этот момент

на втором этаже как ухнет! Балки посыпались, я ему

кричу: «Горим!» — он бросает эту проститутку, ки

тель хвать — и из кабинета, а она внутри осталась...

Москва, я не люблю тебя

131

— Старшина! — рявкаю. — Какой, к черту, лей

тенант, какая блядь, и зачем мне слушать про твой

пожар?

— Как какой?! Федоров, товарищ полковник.

А блядь эта, извиняюсь, вы ее сами так назвали, в

комнате горящей осталась! И кейс с ней! Я вот ду

маю, сгорел он или она сбежать успела. Вот в чем

вопрос, товарищ полковник...

— Так все таки это вы чемодан украли! — мучи

тельно хочется достать зайчика.

— Так точно, товарищ полковник. — Старшина за

чем то снимает фуражку. — На тот момент времени

получается, что мы. А дальше получается, что она...

— Адрес! — выдыхаю, стараясь сбросить лишнее

напряжение.

— А нас сразу уволят, товарищ полковник? Или

можно надеяться на неполное служебное? — Стар

шина заигрывает глазами не хуже проститутки, про

которую только что рассказывал. Надеюсь, что увижу

и сравню.

— Адрес!

— Адрес у товарища лейтенанта. — Старшина де

лает шаг назад.

— Ты что, торговаться со мной вздумал? — беру

его за пуговицу на мундире. — Честь советского

офицера с ментовским харчем попутал? Ты, сука, ду

маешь, мы для всех «вышку» отменили? Про спецсу

ды слышал? Адрес, ну?!

— Серпов переулок, дом 5, товарищ полковник, я рапорт сам, товарищ полковник! — затрясся

старшина.

132

Сергей Минаев

Отъезжая от ментовки, бросаю взгляд в зеркало.

В этот момент лейтенант бьет старшину в нос и не

медленно получает в ответ. Между джентльменами, похоже, разгораются дебаты.

— И с этими людьми мы собираемся создавать по

лицию, — говорю я вслух, укоризненно качая голо

вой. — Честь советского офицера, спецсуды... отку

да во мне все это?

— Ziggy really sang, screwed up eyes and screwed down hairdo like some cat from Japan, — отвечает мне

Боуи.

СЛАБОСТЬ

Козюлина. Серпов переулок. Час дня.

Когда Катя в подъезде своего дома открыла кейс, первой мыслью было вытащить из него столько па

чек, сколько влезет в трусы и лифчик, а остальное

выкинуть и бежать сломя голову. Денег в кейсе бы

ло столько, что за них... даже не убить могут, а сде

лать что то еще более страшное. Потом Катя подума

ла, что лучше остальное не выкидывать, а отнести в

церковь. И свечки за всех поставить. За маму, за се

стру, за девчонок, даже за сутера своего, Кирилла.

За всех, кроме ментов. Но до ближайшей церкви хо

ду было минут двадцать, а до квартиры всего семь

этажей, прикинула Катя. Да еще загранпаспорт, вот

он, под лестницей, в щели.

Катя пригнулась, просунула руку, нащупала под