Шаги по осени считая… (сборник)

В коридорах свой ритм. Многие пришли просто напомнить миру о себе, увидеть других. Суета, волнения – всё на ходу – вопросы, ответы…

– Куда едете?

– Скоро премьера…

– А этот трюк…

– Надо зайти в Старый…

– Когда это было, дай вспомню…

Обрывки фраз, возгласов, какофония человеческой речи, как в настраивающемся перед выступлением оркестре. И тихий голос скрипки в омуте гула духовых:

– Ещё любишь?..

Всё на бегу, всё на лестничных переходах. Как на большой узловой станции: объявления, распоряжения, гудки, свистки, формирование, отправление, тупики…

Рукотворные "Бермуды" нашего циркового бытия. Здесь люди – кораблики, подвластные стихии. Тут всегда шторм. Кто-то терпит бедствие, кто-то уже утонул. Кто-то пытается спасти себя и ещё кого-то. Опасный район для неопытных, начинающих.

Здесь часто встречаются пираты, которые ради удовольствия и развлечения берут чужие, не вооружённые суда на абордаж. Грабят их, уничтожают команду, топят. От кровожадности и властолюбия воюют между собой.

А вот флагманом проплывает супертанкер. Такому шторм не страшен. Не страшны ему и пираты. Он боится только торпед. Их под водой не видно…

Среди этого безбрежья – мой лёгкий, новенький парусник. Необходимость заставила его зайти в этот район, кишащий опасностями. Наконец он медленно и радостно выплывает из мутных беспокойных вод и попадает в тёплые волны московских улиц…

Подальше от этого Острова Погибших Кораблей…

В Москве по Старому Арбату ходят странные люди с блаженными улыбками и табличками на груди: "Обними меня!". Прохожие улыбаются. Некоторые обнимают. Кто с шуточной радостью, кто с любопытством.

Мы, в семье, каждое утро тоже обнимаемся. Это стало традицией, ритуалом. Первый шаг всегда делаю я. Видимо мне это нужнее. Сегодня – этого не сделал. И… меня не заметили.

Я взял картонку, написал текст, увиденный на Арбате. Пришёл на кухню… Улыбнулись "приколу". И… не обняли. Тогда я заорал: "Обнимите меня! Мне же хочется!.."

Вряд ли человека согреют выпрошенные объятия, но…

Люди с табличками ходят по Старому Арбату в огромной Москве, и странно, словно извиняясь, улыбаются. Хочется ведь только им…

Московское метро. Нищие…

Что это: Беда? Заработок? Чей-то жадный умысел-промысел?..

Те, кто на коленях – в унынии.

Кто шагает мимо – не в радости.

Суета метро. Обыденность. Жизнь…

Нищие молча просят. Протягивают пластиковые стаканчики. Идущие мимо молча сыплют мелочь…

Милостыня. Люди даже не подозревают, что подают своей Душе. Богу…

Ещё совсем недавно, хоть по кусочку хлеба, но хватало всем. Видимо, кому-то захотелось больше. Зачем?..

Капает монетами милосердие в стаканчики. Вспыхивает медью погасший зрачок.

Масло в лампадах. Образа в киотах. Нищие жгут колени, корёжат спины. Шуршат подошвы идущих по этой жизни.

Кто-то обязательно подаст. Жива Россия…

Который день дождь. Затяжной. Нескончаемый. Словно слёзы Земли, омывающие наши грехи.

Кто мы?..

Неразумные дети Земли? Подрастающая цивилизация, без сожаления и сострадания? Где живём? Как живём? На Ком живём паразитами?

Обнажились полюса – болевые точки планеты. Защититься нечем. Земля плачет… Мы не слышим…

Кто мы?..

Лезем в арктические шельфы, торопясь и ссорясь – кто первый. С детской лёгкостью нащупываем новые артерии и вены. Впиваемся комарами в тело сверхглубокими скважинами. И сосём, сосём… Уже не молоко – кровь!..

Кто мы?..

Нам после дождя радугу. Мы после себя – свалки. Нам певчих птиц. Мы – рогатки. Нам лазурь волн. Мы – Арал. Нам заливные луга с покосами. Мы – пылевые бури казахстанской целины.

Кто мы?..

Мы ежегодными таёжными пожарами. Земля – шквальными ливнями – как спасением от ожогов. Она – меридианами, параллелями. Мы – петлёй адронного коллайдера. Она ладошками. Мы – кулаком!..

Кто же мы?..

К нам со словом. Мы – с распятьем.

Время вперёд. Реки вспять. Дамбы – бомбы. Гимны-домны. Копоть – слякоть. Штопор в висок…

Да кто же мы?..

По всей планете – гул, окрещённый "плачем Земли". Гигантское Живое Существо страдает. Тревоги в душах. Набаты в храмах: "Дон-н-н!.. Дон-н-н!.." Армагеддон-н-н…

Мы – "Буранами". Нам – тайфунами. Земля – потопом. Мы – ковчегом. Она – плачем. Мы – Ноем. Всё сначала?..

Кто же мы такие?..

Судьба меня отправила в затяжные гастроли без адреса – "в никуда"…

Впервые надо учиться Жить без манежа.

Без цирка.

Безработица. Без… Звучит "рогато", если вслушаться…

Хм! Странное состояние. Я – свободный художник. Ты ни от кого не зависишь. От тебя ничего не зависит… Независимость-невесомость…

Растерянности нет. Уныния подавно. Появилось ощущение безграничности. (Вновь это "без")…

Разорвалось привычное кольцо манежа, выбросив меня потоком событий в безбрежный мир. ("Без" – меня сегодня явно преследует)…

Мир неожиданно подарил новые краски, незнакомые ощущения. Извилистые улочки, кривоколенные переулки старой Москвы закружили, заплутали, захороводили в этой Осени. Зашуршали выщербленные тротуары порыжевшей листвой. Парки чистыми блокнотами распахнули свои объятия. Падающие листья смешались с исписанными листами…

Резонансом, в мерном осеннем покое телефонный звонок из прошлого, "оттуда".

"Приходи. Есть работа…"