Шаги по осени считая… (сборник)

Жонглёра теперь звали чуть иначе. Его имя стало отчеством. А бывшее отчество – именем…

Чего только не бывает, когда обойдёшь земной шар…

"Пустота – это место без помещённых туда тел" – шутил когда-то Аристотель…

Сколько весит Пустота?..

Серьёзные учёные станут рассказывать про веса атомов, ртутные столбы Торричелли, векторы пустоты, наполненные энергией.

Обыватель скажет: "Пустота – она и есть пустота. Ничего она не весит!.."

Как им объяснить, что самое страшное состояние – когда тело, как раз, помещено в Пустоту?

Когда музыка Души не заполняет внутреннюю Суть, а портреты Любимой – пустые стены дома. Когда бессонница давит всем мирозданием, а память выжигает сигаретами остатки ночи…

Как рассказать, что мегатонны пустых мгновений, прожитых тобой, спрессовываются в серую глыбу Жизни?

Однажды она навалится на тебя…

И ты так ничего и не расскажешь.

Раздавленный пустотой…

На чашах весов Судьбы всегда лежит Выбор.

Каждый выбирает То, что он выбирает. Никто не принуждает. Выбираем мы и только мы: служить Богу или мамоне. Идти прямо, или в обход, по тропкам. С упоением бежать по кругу, тешась иллюзиями и грёзами, или просто стоять, топчась на месте. Можно лежать, закрыв глаза, ощущая, как Жизнь протекает мимо и мазохистски наслаждаться этим. Выбор безграничен. Свобода выбора есть всегда…

Можно находиться в пустыне, или на необитаемом острове – и не быть свободным. Можно толкаться в переполненной утренней электричке метро, где сжимают твои лёгкие, и наслаждаться свободой. Всё так относительно…

Свобода не рождается в протестах и демонстрациях на улицах, не завоёвывается революциями – это видимость, фетиш, мираж, недосягаемый идеал… Всё живёт внутри нас. Бунтующе или безмятежно. Явно или подспудно, на уровне интуиции, трепетного зовущего желания. Надо только прислушаться, почувствовать, осознать…

Свобода определяется выбором. Она рождается из чувства собственного достоинства и умирает с тобой. Свободной…

Главное – не потерять себя. Иметь счастье оставаться во всех обстоятельствах самим собой. Понять: кто ты?.. И что с этим делать?..

Однажды выбрать: идти прямо? Пробираться по тропинкам в обход? Бродить по кругу в счастливом неведении?..

Или – лежать камнем преткновения на дороге собственной судьбы…

Не пытайтесь изменить мир, тратя силы в тщетной борьбе и попытках сделать его лучше. Этого не удалось даже Создателю.

Может, так задумано?..

Попытайтесь изменить Себя. Чтобы вокруг вас создавалось пространство Покоя. И Любви…

Однажды, проснувшись, неожиданно для себя – улыбнётесь. Вдруг почувствуете: мир изменился!

К лучшему.

Ирине Парфенковой "Вечной"

Когда наступают холода, мои кошки, Баська и Дуська, с артиллерийским призывом: "По батареям!" занимают позиции на отопительных радиаторах. Никто не в состоянии их оттуда изгнать. "Окопная война" с холодом может продолжаться днями и ночами.

Когда морозы в бессилии отступают, осада снята. Кошки, с видом победителей, довольно урча, возвращаются к размеренной "мирной" жизни. Трутся о ноги, заглядывают в глаза и всё чаще появляются на кухне, намекая на опустевшие кормушки…

Нам, людям, когда приходят жизненные холода, тоже хочется вжаться в тёплый угол и замереть, дожидаясь проталин на лицах любимых, и солнечных бликов в долгожданных словах. Холода всегда приходят неожиданно. Когда к ним совсем не готов. Как старость…

Однажды смотришь в зеркало и видишь совсем чужое небритое лицо. Нет, что-то узнаваемое есть, но с трудом припоминаемое…

На пожелание: "Приятно тебе провести время!" грустно шутишь: "Время не проведёшь…"

Всё длиннее телефонные разговоры с ровесниками. Всё чаще слышатся в них незнакомые ранее слова. Всё меньше остаётся друзей в записной книжке…

Холодными и долгими, как осенние сумерки, бессонными ночами, вдруг начинают приходить мудрые мысли. Мудрость всегда приходит со старостью. Но, иногда, старость приходит одна…

Рано или поздно холода уходят, уступая место долгожданному теплу. Ты выбираешься из налёжанного, ставшего привычным, уголка своего одиночества, и понимаешь – всё не так уж плохо…

Лениво ожидая перемен, тискаешь вечерами мурлыкающих кошек, смотришь в их вечно молодые, бездонные, сверкающие глаза, и сожалеешь – что ты не кошка на радиаторе…

Бывают моменты, когда не знаешь что делать, как поступить…

Телефон молчит. Друзья не беспокоят. Враги затаились. Солнце спряталось за непроницаемость зимних облаков. Всё замерло в ожидании…

Тягучие, как кисель, бесцветные дни-близнецы сменяются длинными, потерявшими счёт, бессонными ночами. День проходит за днём. Месяц за месяцем. И ничего…

Чувствуешь себя полотенцем, которое выжимают. Начинаешь временами бесноваться от беспомощности что-либо изменить. Взываешь к небу – оно молчит!..

Мысли нависают над тобой громадным пауком из вопросов с многоточиями, впечатавших тебя в липкую паутину безысходности…

Воля парализована. Руки опущены. Ты замираешь в пространстве, как остывающая планета, погибшая в звёздных войнах…

Коришь себя. Ропщешь на небо. Впадаешь в грех отчаяния и уныния…