Шаги по осени считая… (сборник)

Она спряталась в красном ранце за спиной первоклашки. Выглядывает оттуда, игриво подмигивая на пешеходных переходах жёлтыми светофорами.

Неожиданно пролетела в небе, вырвавшимся из чьих-то рук, оранжевым воздушным шариком. Разве можно Радость удержать в руках! Вот она уже скачет солнечными зайчиками по стёклам снующих машин. И закрутилось всё карнавальной каруселью!..

Шагаю по синим лужам вчерашнего дождя. Гадаю себе на счастье по рисунку облаков и криптограмме дорожных разметок. Сердце сбивается с ритма, то замирая от тихой звенящей радости предчувствия, то взрываясь ликующим мажором! Приходя в себя, бьёт в грудную клетку мерными гулкими ритмами: "Всё! Будет! Хорошо!.. Всё! Будет! Хорошо!.."

Кружит одиноким парашютистом первый пожелтевший лист, медленно падая в посиневшие воды Москвы-реки. На набережной, в ротонде, жарко обнявшись в поцелуе, медленно танцует влюблённая пара, под только им слышимую мелодию Осени…

Музыка радости разлита во всём. Она звучит из распахнутых дверей уютных кафе, разноголосых клаксонов автомобилей, трелей мобильных телефонов, напевов налетевшего ветра в пролётах Крымского моста. Шумит осенней кантатой бесконечного рондо Садового кольца.

Лёгкие попытались полным объёмом вдохнуть осеннюю смесь речного простора: "Хо-ро-шо-о!.." Небо неожиданно закружилось, опрокидываясь за спину. Пальцы инстинктивно вцепились в холодный поручень моста. Сердце вновь всколыхнулось и ударило влагой по глазам. Затрепетало в тихом восторге. Будто тебе доверили Великую Тайну Бытия…

Шепнули: "В этой Осени притаилась Радость…"

Конец "бабьего лета". Начало мужской грусти…

Рыжие листья несложившимся пасьянсом рассыпаны под ногами. Дамы, короли, тузы жёлто-червонной масти…

Брожу по старым переулкам Москвы. Словно давно ищу чего-то. Так и не найденного. Высматриваю ответы в названиях, в кабалистике номеров машин, домов. Плутаю в закоулках памяти, вспоминая даты, числа, события. Путаюсь, удивляюсь. Пересчитываю. Время…

Точность ушедших дат проверяю возрастом своих сыновей – безошибочный калькулятор…

Время – великий обманщик. Чародей. Ловкий фокусник-манипулятор. Время спрессовывает расстояния. Искажает. Подсовывает иллюзию недавности. Или наоборот.

Время – уникальный доктор, врачеватель душ. И беспощадный пластический хирург. Его никто никогда не видел. Но все о нём знают. Чувствуют. Время…

В витринах, полированных боках машин мечутся Мгновения… В осенних лужах мокнут и дрожат Минуты с Секундами. На скамейках бульвара, Миг целуется с Вечностью…

Очертания времени изломаны, искажены. Его не узнать. Оно каждый раз приходит в новом обличье. Его можно лишь предугадать в фасаде старинного особняка или в зеркалах сплошного стекла высоток. Мы живём в иллюзии Зазеркалья. В Королевстве Кривых зеркал. И лишь одно зеркало не врёт…

Сколько раз слышал: "убить время…" Хм… Это только кажется нам, что мы убиваем время. На самом деле время убивает нас…

Мы все им приговорены…

Брожу извилистыми переулками. Меряю шагами закоулки памяти несложившихся пасьянсов.

Время – Судья. Календарь – свидетель. Мысли – бескомпромиссные присяжные Осени…

Октябрь. Парк. Обгоревшая за лето, старая, много раз крашенная скамейка с чугунными завитыми лапами. Запятая моего тела, наклонившаяся к страницам блокнота. Тишина. Безвременье. Нет-нет да спугнёт сонный покой нарастающее крещендо ветра, продирающегося сквозь деревья.

Клён надо мной оживает, взмахивает ветвями, как дирижёр у пюпитра, и снова затихает в пианиссимо, до очередного порыва. Сорванные листья минорно кружатся, укладываются…

Упругий кленовый лист, словно вырванная сквозняком страничка осенней партитуры, спланировал мне на колени. Клён даже не заметил очередной потери. Подумаешь…

Лист впитал все краски осени. Набрал за лето соков. Окрасился в пурпур с малахитовой окантовкой. Осыпал себя густо-янтарными конопушками. Его позолоченные прожилки контурная карта осени, хиромантия ушедшего лета.

Это только кажется, что все листья на одно лицо. Осень ни разу не повторилась. Как не повторилась Жизнь в лицах и судьбах людей. В их дугах, петлях, завитках папиллярных линий, определяющих будущее. Как ни одна снежинка или капля воды, не повторила другую…

Разглядываю лист, пытаясь представить его жизнь. Когда-нибудь, так же, кто-то станет разбираться в строении моей Души…

Крещендо усиливается, превращаясь в фортиссимо. Ветер стремительными порывами то и дело срывает листья и раскидывает их по временным погостам. Прижимает к серым бокам бордюров холодных тротуаров. Они лежат, застывшими рыжими реками и ручьями, в ожидании мётел, как использованные Золотые Билетики прощального представления Осени…

Вскоре пыхтящие грузовики повезут их в последний путь. Огненное встретится с огненным в прощальной пляске…

Ничего не повторяется. Всё сиюминутно и единовременно. Всё однажды и навсегда. Всё вновь и вновь. По кругу. По спирали…

По замкнутой спирали, уходящей в бесконечность нового. И неповторимого…

Бульварное кольцо.

Десять бульваров. Десять узелков "на память". Как десять заповедей Христа…

Шагами в осень. Глазами в небо. Сердцем к Тебе…