Шаги по осени считая… (сборник)

Октябрь. Раннее утро. За окном день-альбинос. Краски, как на проявляющейся фотографии, ещё не утвердились. Может случиться так, что день останется "недоэкспонированным". Октябрь не всегда хороший фотограф…

В комнате холодно. Москва не торопится обогреть квартиры живущих в осени. Почему-то вырвалось – "собачий день". Хм, странно, почему мы так говорим, обижая хороших животных?..

Вспомнился Воронеж, мамина колли Джина. Большая чёрно-белая собака. Она меня любила беззаветно. Приезжал я не часто. Но Джина меня помнила. Какой лай и визг поднимался, когда я возвращался из цирковых поездок!..

Рано утром она подходила к постели, клала голову мне на грудь и вздыхала. (Ну, прям, как мама!). Осторожно тыкалась мокрым длинным носом в мои руки. Бешено радовалась, когда я просыпался и гладил её. Утро начиналось с объятий!..

Нет теперь ни мамы, ни её собаки…

Хочу, чтобы все мои дни были "собачьими". Человеку очень нужно, чтобы ему кто-то клал голову на грудь. И радовался, что он проснулся…

Четыре часа ночи-утра.

Полёт между небом и землёй, между вчера и сегодня. Привычная борьба сна с упругими упрямыми ресницами полными бессонницы.

Октябрьский чёрный бархат беззвёздного неба. Звенящие, острые запахи прелых листьев. Привкус морского бриза вселенского океана, где-то дышащего в ночи.

Таинство зачатия нового летоисчисления. Зарождающаяся субстанция новой даты, состоящая из шорохов, странных незнакомых звуков и кромешной тьмы. Непорочный ребёнок ушедшего "вчера" и предрассветного "сегодня".

Через пару часов Это можно будет назвать рассветом. Через три – утром. И только с боем курантов – уверенно назвать днём.

Будущий день пока без биографии. Ещё не запятнанный, не искалеченный людьми и событиями. Радующий новизной и чистотой. Подающий надежды в осуществлении чего-то долгожданного…

Уличный фонарь, непрерывно мигая полуперегоревшей лампой, точками и тире сообщает миру о зарождающемся дне. Мрак недоверчиво и безрадостно откликается чёрными всполохами на сообщение фонаря. Зачем ему день?..

Кто-то увидит рассвет в последний раз…

Для кого-то новый день станет надеждой. Которая непременно осуществится. Иначе зачем уходит ночь?..

Кто-то встретит рассвет, задыхаясь в объятиях любви и ласках. Это будет лучший день в жизни, окрашенный улыбкой и сладкими воспоминаниями…

Где-то вспорет тишину женский крик, продолжением которого станет голос родившейся жизни…

Ветер чуть тронул листву. Невидимые предрассветные волны толкнули дремлющую темноту осеннего утра. Мрак качнулся, но устоял…

Ночь загадочно улыбается, чувствуя, как солнечные лучи на противоположной стороне планеты подталкивают земную ось к рассвету. День и Ночь играют в прятки с первой минуты сотворения мира.

Счастливой судьбы тебе, наступающий день!.. Где радость притаилась в ночи, готовая с первыми лучами солнца ворваться в этот мир. Пробежаться по крышам и верхушкам зарумянившихся деревьев, спрыгнуть на глянцевые тротуары и расцеловать каждого, кто встретиться на пути. День, который осыплет золотом каждого, кто улыбнётся ему. И даже того, кто хотя бы расправит жёсткие складки у рта.

Я обязательно дождусь тебя, Новый День.

Осталось немного…

Ветер, словно сорвавшийся с цепи пёс, ошалевший от свободы и простора, мечется, носится, завывает. Ураган рвёт доживающие свой век листья. Раскачивает пятидесятилетние стволы берёз и клёнов, пытаясь их вырвать с корнями.

Разлапистая ветка то и дело стучит в окно, царапая подоконник, словно просится в комнату от непогоды. Очередной шквал загудел, зарычал. Накинулся на ветку, нещадно бросая её вверх-вниз, мотая из стороны в сторону, как подросший щенок, с азартом и остервенением терзающий домашний тапок.

Клён охает, стонет, размахивает ветвями, словно пытается улететь куда-то от мучителя-ветра. Несколько старых деревьев не выдержали натиска стихии, рухнули, сломались. Теперь они лежат, перегородив дорогу. Редкие прохожие, прикрывая лица, переступают через стволы, матеря всё и вся…

Листья испуганными стаями носятся в воздухе, по тротуарам. Замирая и снова вздрагивая от жестоких ударов осеннего урагана.

Оторвавшийся от ветки влажный лист прилип к дрожащему оконному стеклу. Вцепился всеми своими прожилками, обожжёнными октябрём краями. Замер…

Я тоже в этой Осени, как один из опавших листьев.

Куда излить свою тоску, чтобы она не сожгла изнутри, не испепелила? Может от этого всё желтеет вокруг?..

Ожоги печали мы воспринимаем как величественную красоту осени. Красоту ухода…

Так и я, однажды сорванный осенним порывом, отцеплюсь от древа Жизни и отправлюсь в прощальный полёт. Хорошо, что мы все наперечёт у Бога…

Ветер бушует. Не утихает ни на секунду. Деревья трещат поломанными сучьями. Бурелом завалил припаркованные машины, дорогу, палисадник. Будет теперь работа дворникам!..

Соседний школьный двор, почти невидимый из-за листвы летом, теперь как на ладони. Ветер скомкал, перевернул, смешал направления и стороны света. Серое, как асфальт, небо – вверху. Огненные реки листьев – внизу…

Скоро всё успокоится. Пожухнет, померкнет, потеряет смысл.