Шаги по осени считая… (сборник)

Люди приходят из таинственного Ниоткуда. Уходят в загадочное Никуда. Не возвращаются… Не логично. Не понятно. Пугающе…

Грустно, когда уходят близкие и друзья. Ещё печальнее, когда однажды ты, заледенев от навалившегося горя и утраты, провожаешь последнего родного человека. Враз став одинокой, вырванной страницей из книги. Затерянной точкой на чистом листе бумаги этого огромного мира. Не дозвониться! Не докричаться! Не вернуть! С этого момента вся твоя жизнь становится сплошным многоточием…

Надо прожить много дней, чтобы понять суть и смысл человеческой жизни. Осознать её сиюминутность. Её важность. Однажды перестать трепетать перед неизбежным. Тогда твою жизнь осветит внутреннее солнце Истины…

Кто есть – мы? Что есть – мы?..

Наши тела – всего лишь одежда Души.

Дýши воистину бессмертны. Они чьей-то волей возвращаются в мир материальный снова и снова. Для совершенствования.

Каждый раз нам даётся Шанс…

Тот свет, этот свет…

В мире гораздо больше света, нежели мы видим. Этот мир освещает не только солнце. Его подсвечивает всё живое: растения, светлячки, океан. И, самое главное – наши Души.

Наиболее светлые – это люди, опьянённые жизнью, радостью творчества и понимания, что всё – временно. Надо спешить…

Просветлённые мудрецы понимают, что конец одного – это начало другого.

Смерть! Мгновение – пугающее каждого живущего. Неведомый переход…

Это, как если смотреть со скалы вниз – страшно! Вверх – радостно и захватывающе. Может отсюда вечный призыв: "Не смотри вниз!.."

Жизнь надо прожить определённым образом – по законам Божьим. Это так просто, и так не легко. Но лишь тогда всё сбудется. С последним ударом сердца ты обретёшь вселенскую свободу…

Когда придёт день и час, ты сможешь взмыть светящейся точкой ввысь. Пробежаться босыми ногами по облакам, продырявив их пятками, оставив на прощанье синие следы. Пройтись, балансируя, по золотому солнечному лучу, как по наклонному, туго натянутому цирковому канату. Сделать стойку на одной руке, опираясь на вершину радуги. Став невесомой тенью, лететь перелётной птицей над шаром земным, наслаждаясь его красотами и просторами.

Где-то там, в поднебесье, вдруг! – осознать самое Главное в Жизни: Смерть ничего не значит! Смерть не значит – Ни-че-го!..

Жизнь моя – тихая песня без слов. Неслышимая в ревущем потоке событий мира, в сиюминутности сгорающих, как спичка, дней.

Напоминает она схему московского метро: такая же ветвистая, многоуровневая, переплетающаяся путаными переходами, и окрашенная в разные цвета. С мечущимися лестницами-эскалаторами везений и неудач, то взлетающих вверх, то стремительно падающих вниз. С загадочными, потайными ответвлениями, зовущими в неизвестность. Жизнь-метро…

Она, стремительным локомотивом, несётся всё время вперёд, делая короткие остановки на станциях-дворцах, вдруг явившихся из грохочущей темноты; где потолки высоки и смальта мозаик светится солнцем. И снова череда светотеней ведёт в неизвестность, где мои уставшие дни-поезда периодически ныряют в тёмные узкие жерла перегонов, заканчивающиеся тупиками-отстойниками…

Здесь "радиальные" бегут от центра в стороны, как испуганные мысли, обречённые возвращаться вновь и вновь на круги своя. "Кольцевые" своим неразрывным однообразием сводят с ума. Жизнь-метро…

Иногда приходится толкаться в переполненном пространстве бытия, где места мало даже собственной Душе. Где стихийный поток может выбросить тебя на случайную станцию, которая, вдруг, изменит судьбу…

Или ехать в ночном полупустом вагоне, прислушиваясь к повизгиванию рельсов, стуку колёс и своим мыслям. Смотреть в чёрные зеркала вагонных стёкол, где вспышки пробегающих огней выхватывают твоё отражение из вечности, впечатывая искажённый лик в реальность сиюминутности…

Жизнь моя – тихая песня без слов. Слова ещё пишутся. Когда-нибудь они станут моей лучшей прощальной новеллой…

А пока – Жизнь-метро…

На завтра намечен "конец света".

В который раз человечество приготовилось к гибели, легкомысленно подсчитав какие-то цифры. Газеты, радио и телеэфиры пестреют предсказаниями народа Майя, многочисленных тибетских лам – оракулов Шамбалы, и прочих ведунов всех мастей. Учёные помалкивают. То ли посмеиваясь, то ли опасаясь: "А вдруг!.."

Я задумался. Представил…

Что хотел бы успеть сделать я, если, в самом деле, завтра – конец времён? Особенно, если всё, волшебным образом, напоследок, могло исполниться?..

Я бы пожелал – лето! Цветущее, с буйной зеленью, дождём и радугой. Искупался бы в Дону. Позагорал, как в детстве, на песчаном плёсе, смотря сквозь прищуренные ресницы на играющие в воде солнечные блики-звёзды. Пробежался по траве босиком. Покричал с ветреного косогора во всю мощь лёгких: "Э-ге-ге-эй!.." – небу и реке внизу. Наелся бы всласть ароматной земляники и первых яблок Чернозёмного края…

Потом перенёсся бы в осень. Сгрёб в охапку рыжие листья клёна, вдохнув полной грудью свежую грусть листопада. Подбросил листья вверх, чтобы они стали золотыми путеводными звёздами судьбы…