Шакал (СИ)

Грег развлекался, крутя роман с Раей. Так как она явно была не против, то я закрывал на это глаза. Совершеннолетняя. Я был не указ этой вертихвостки. Моё время ушло, потому что когда-то оставил её. Вместо того, чтоб решить вопрос иначе, я поддался злости и совершил ошибку. Жалел ли об этом? И да, и нет. Я мог бы поменять жизнь иначе. Совсем необязательно становиться по другую сторону закона, чтоб доказать крутизну. Необязательно становится падальщиком, чтоб чувствовать страх среди людей, когда проходишь мимо. На самом деле это не так уж и кайфово. Да, я добился того, чтоб люди замолкали в моём присутствии, но это лишило общения. Как война не принесёт мир с помощью меча, так и дружба не будет основана на страхе. За всё время я нормально общался лишь с Грегом да и то, потому что у него был ко мне чисто научный интерес. Оглядываясь назад, я мог сказать, что свой второй шанс просрал. Я прожил меньше того возраста, когда умер в той жизни. Единственное, что в этот раз с девчонками крутил, стал кем-то значимым и семью завёл. Только прожил мало. А если было бы больше времени, то что было бы дальше? Возможно, нашёл бы Алису. Попытался бы вновь осесть. До первых проблем? Или до первой неуверенности в своих силах? До скуки? Или всё могло бы быть иначе? Интересная работа, выходные, общение, а нехолодный дождь и угнетающий кашель, который душит, лишая лёгкие кислородом.

Чтоб чего-то понять и к чему-то прийти надо подойти к самому финалу забега, который кто-то обозвал жизнью. А ведь это самый натуральный забег. Гонка на выживание. Если отказываешь от этой гонки, то теряешь часть жизни. Оставаться на месте или всё время бежать — два пути, который приведут не к финалу, а к пропасти. Должна быть золотая середина. Я же этой середины не видел. Ладно, не искал. Вместо этого кидался из крайности в крайность.

— Где ты болтаешься? — Грег стоял на пороге кабака.

— Гуляю. А Рая где?

— Кошка на меня обиделась. Умотала в неизвестном направлении, но обещала вернуться.

— Вернётся и ладно.

— Что-то ты в последнее время стал часто гулять, — заметил Грег.

— Не всё же время пить, — ответил я. — Иногда и пройтись охота.

— Пока ты где-то болтаешься здесь заговор зреет.

— Хотят власть сменить?

— Угу. Говорят, что ты меры не знаешь, — ответил Грег.

— А я не знаю меры? — доставая самокрутку, спросил я.

— Иногда. Ты слабеешь. Скоро не сможешь власть удержать, — ответил Грег, наблюдая, как я сплёвываю кровью.

— Что-то в последнее время меня эта власть перестала интересовать. Да и никогда не интересовала. Так было нужно и всё. Что там Кэп говорит?

— Переговоры затягиваются, но Шакалы больше не нужны. На твой взгляд, есть кто сможет нормально жить?

— Мы же набирали их из тюрем. Когда отряд нёс потери, забирали ублюдков пожирнее, которые без головы. Если они раньше были такими, то после войны лучше не стали, — ответил я.

— Были некоторые сомнения, но раз ты им решил шанса не давать…

— Это того не стоит.

— Тогда последний раз устраиваем зачистку? Или ещё повременим?

— А чего временить? — хмыкнул я. — Или мы их, или они нас.

В кабаке по какой-то странной случайности никого из мирных жителей не было. Только наши. Они покосились, когда мы вошли. Хмурые взгляды красных глаз. Дымовая завеса, от которого хотелось раскашляться, но было не время. Похоже, до них начало доходить, что сейчас будет. Кто-то схватился за оружие, но проиграли сразу. Это была бойня, в которой участвовали не только мы, но и перламутровые. Последняя бойня тех, кто выступал в роли палачей. Стрельба, крики, ругань и пустота на душе. Это всего лишь работа, а эти люди, с которыми мы вместе когда-то шли под пули, они были расходным материалом, которому вышел срок. А если материл больше не нужен, то его принято выкидывать на помойку.