Шакалота. Дилогия

— Он че, немой? — озадачено интересуется Шпала, на меня глядя.

— Да не… вроде только слепым был, — отвечает Карлик.

— Да мне как-то по барабану, — бесится Лысый, вылупив на меня шары. — Брысь, я сказал.

— Не надо, Чача, — успеваю схватить его за руку и усадить на место. Еще не хватало, чтобы это пьяное тело из-за меня в драку полезло. Да и сам я кулаками махать желанием не горю, а если быть точнее — мое желание тут совершенно не при чем. Приду домой с разбитым лицом, и Лиза нервничать будет, переживать… А мне это надо? Мне моя жена важнее, чем желание натянуть этому уроду трусы на голову.

— Мы уходим, — киваю Чаче и поднимаюсь со стула. Вижу, что Чача слушаться не особо хочет, но, спустя паузу раздумий, все же соглашается и вслед за мной шагает к выходу.

И вот все было бы просто прекрасно. Я даже сделал вид, что не расслышал прощальный посыл и глумливый смех, полетевшие в спину. Я даже ободряюще улыбнулся Чаче, чтобы тот следовал моему примеру и на ус мотал, чего лучше не делать по пьяни, и как следует вести себя в обществе, но…

— А-а-а. Ну так бы сразу и сказал, что это тот лошара, который на инвалидке женился. Вот же овце повезло. Слышал, за этим Яроцким раньше телки толпами ходили, а он выбрал себе какую-то больную замарашку…

Я даже не понял, кто именно это сказал. Да и разве важно?

Я даже не помню, в какой миг все гребаные моральные устои пулей вылетели из головы, а мой кулак уже хрустел костями чьего-то носа.

Я даже не видел, когда Чача успел броситься в атаку, но, судя по тому, что он уже второго по счету мудака на пол повалить успел, оседлал сверху и превращает его рожу в кровавое месиво, стартанул Чача еще раньше, чем я.

Вот же Чача. Быстрый гаденыш, и навыки боксерские, гляжу, тоже не забыл, несмотря на выпитый графин водки.

А еще, будучи опьяненным вспышкой гнева, жаждой выпотрошить кишки тем, кто посмел открыть свой грязный рот в сторону моей жены, я даже не особо помню тот момент, когда охрана вытолкнула нас всех на улицу и велела продолжать разборки где угодно, только не в баре.

— Хана вам, уроды, — вытирая кровь с разбитой губы, разъяренно орет Лысый, пока я с Чачей переводим дыхание, чтобы закончить начатое.

— ВЫ ТРУПЫ, — поддакивает ему Шпала, отыскивает у парапета стальную балку и с ни фига не внушительным видом похлопывает ею по ладони.

Тяжело дыша, Чача становится со мной плечо к плечу, утирает кровь с разбитого носа и кивает на кучку отморозков, что вот-вот сорвутся с места и попытаются закатать нас в асфальт. Черт. Давненько я так не веселился. Адреналин в крови аж зашкаливает.

— Так… — тяжело дышит Чача, — я беру на себя этих пятерых, ты — вон тех.

— Чача, их всего пятеро, у тебя в глазах от бухла двоится.

Чача с силой моргает, будто не верит, и вдруг удивленно гогочет:

— О, точно. Пятеро… Всего пятеро?

— Готов сломать себе парочку костей, Чачик? — разминая кулаки, взглядом полным азарта смотрю в перекошенную рожу Лысого.

— Только после того, как выбью из них все дерьмо, — отвечает мне широкой, чертовски счастливой улыбкой Чача, и вот сейчас… в эту секунду, я вижу в нем того самого Чачу, каким он был раньше — до всего, что случилось. Того самого Пашку — моего друга.

Свист.

— Менты-ы-ы, — орет Лысый, и уже спустя мгновение на месте этих пятерых остается лишь облако поднятой в воздух пыли.

— А-НУ, СТОЯТЬ. СТОЯТЬ, КОМУ ГОВОРЯТ, — И свист звучит совсем близко.

Лицо Чачи выражает крайнее недоумение и даже некоторое огорчение, когда я с силой толкаю его в спину и заставлю сдвинуться с места.

— ВАЛИМ, ЧАЧА. ВАЛИМ. НУ.

И мы бежим. Бежим, как в старые добрые времена.

Два здоровых мужика убегают от ментов, будто те нас в отделение доставят, составят протокол за хулиганство и мамку с папкой вызвонят.

Ха.

— Разделимся, — кричит Чача, виляя из стороны в сторону, словно змейку ногами нарисовать пытается.

— Ага. Щас, — хватаю за шкирку и толкаю вперед, чтобы видеть его, чтобы не свернул куда-нибудь в темный переулок. Разделиться ему надо. Хватит с меня этих… "разделений".

Прямо — до конца набережной. Направо — в переулок между двумя старыми базами отдыха, дальше — через забор, по территории стоянки, снова через забор, остановиться у закрытой булочной, упасть на асфальт, привалиться спиной к кирпичной стене и как последний психопат-мазохист наслаждаться колющей болью в паху.

И ржать. Ржать, как два последних идиота на всю улицу. Ржать до тех пор, пока в горле саднить не начнет, а мышцы челюсти не сведет судорогой.

— Кажется, отстали, — сквозь смех выдавливает из себя Чача.

— Ага, — все, что удается ответить мне.