Щепки. Сборник стихов

В каждом из нас пополам
Золота смесь и дерьма,
И каждый решает сам
Чем станет последний грамм.

Время устало бежать,

Требует время решать,
Что можем миру отдать,
Что нам у мира забрать.

Выбор — проклятие, боль,

Выбор — награда наград,
Жизни он самая соль,
Жизни он главный парад.

Выбери ношу свою,

Выбери собственный путь, —
В самом далёком краю
Путь не позволит свернуть.

Выбери, что ты несёшь,

Всем — людям, миру, себе,
Правда бессильна и ложь:
Делать их явью тебе.

Выбор — проклятие, боль,

Выбор — награда наград,
Жизни он самая соль,
Жизни он главный парад.

* * *

Я писем твоих не храню,
Не отмечаю встреч в календаре,
Лишь только изредка звоню —
На сердце лёд, как в январе.
О нет, любовь не умерла
(хотя и так бывает иногда),
Она ведь попросту ушла,
Едва её коснулись холода.
Не выдержала трудностей, невзгод, —
Как это пережить не каждый знает.
А может, длинным показался год,
Любви любить надоедает.
И не стена меж нами — пустота,
Она куда надёжней разделяет.
И не любовь у нас, а маята,
И как с ней быть, никто не понимает.
Мы произносим механически слова —
Когда-то они нежностью дышали,
Теперь скрывают лишь едва,
Что мы любовь не удержали.

Потусторонние игры (Шутка-нескладушка)

Опять на Небесах война,
Весёлый пир в Аду.
— Что празднует бесовское отродье?
— Хоронят Сатану.
— Из-за чего воюют в Горних Высях?
— Вступает в брак Вселенская Любовь
Со Светом Вечных Истин.
— Что делать, чтоб в безумье этом
Мне в пропасть не сорваться?
— Как что? Конечно же, смеяться!

Снайпер

Со смертью сидим мы рядом,
То о том говорим, то о сём.
Сыта винтовка зарядом,
Согретым на сердце моём.

А выстрел так царственно точен,

Ложится он прямо в висок,
Не был ни разу просрочен
Мой смерти кровавый оброк.

И с жизнью сидим мы рядом,

То вражду, то войну кляня,
А кто-то — прицельным взглядом —
Уж ловит для смерти меня.

Но выстрел мой был скорее,

Пришёлся он точно в прицел.
Разбит, тёплой кровью алеет, —
Хозяин на миг не успел.

Такая моя работа —

Для смерти оброк собирать,
Такая моя забота —
Всю жизнь себя проклинать.

* * *

Мало ли что было?
Главное — что будет.
Прошлое уплыло,
Нас оно забудет.
Будущее — вспомнит,
В даль свою поманит.
Может быть, поможет,
Может быть, обманет.
Ждать его — напрасно,
Прятаться нелепо.
С ним играть опасно,
Будущее слепо.
Будущее лепят,
Мнут, как комья глины,
В будущем рисует
Всяк свои картины.
Как его напишешь,
Так оно и будет:
Ведь само себя-то
Счастье не насудит.

* * *