Шестая минута после шести

Елена Гончарова Шестая минута после шести

Прижав растерянно-молчаливую трубку к груди, она беззвучно, горько хохотнула. Но из глотки – вырвался лишь хрип.

Она хотела кричать, она хотела звать, и очень, очень хотела умолять его о том, чтобы он – забрал её. Не к себе, но хотя бы – отсюда.

Но Нелла не произнесла ни слова.

Её город.

Пыльное, мелкой угольной крошкой посыпанное, суровое захолустье.

Заброшенные шахты прямо посреди жилых районов, все еще частично функционирующие несмотря на то, что под городом – огромное, пугающее количество пустот, в которые рано или поздно обвалятся все, до единого, здания.

Но шахтеры, словно те самые гномы Мории из известной книжки, упорно копают и роют измученные недра земли. И, возможно, рано или поздно также, как и сказочные дварфы из трилогии британского профессора, наткнутся на пламенеющего демона Балрога.

Потому что жадность – наказуема. По крайней мере, в цивилизованном мире.

Но Нелла сомневается, что она – в нём.

Потому что она – здесь. А тут вполне может прятаться за любым углом портал в иную, неприглядную реальность.

Потому что это… Ну… Здесь.

Индустриальный город, заметаемый грязно-белым снегом зимой и освещаемый мутным солнцем летом. Город петляющих дорог и переулков, обшарпанных дворов и частных садов, заполоненных крапивой.

Город, накладывающий тоскливые отпечатки принадлежности на хмурые лица прохожих, что спешат на первый утренний автобус сквозь промозглый сумрак, обдавая через раз неловкого мимопроходящего стойким амбром перегара. И толкутся, толкутся в переполненной маршрутке, подпрыгивающей на кочках выщербленного асфальта, трясясь в унисон, словно сельди в большой бочке. Передавая друг другу собственные неприятные и резкие запахи, нежеланно впитывая чужие. Ругаясь друг с другом на остановках, и хором – с водителем на крутых поворотах.

Её город.

Вихрящий пылью по рытвинам улиц, уносящий со штормовым ветром мечты и надежды в бесконечные поля, заросшие ведьминым чертополохом и колдовской беспризорной ромашкой.

Город, дарующий своему жителю одну-единственную в жизни возможность.

Город, разбросанный разноразмерными домами по пяти холмам. Город, где за высотками прячется неприглядный частный сектор. Где придорожные фасады увешаны плакатами и транспарантами, за полотнами которых скрыты дыры и разруха.И это – возможность оттуда уехать. Уехать как можно дальше и – никогда больше, ни при каких обстоятельствах не возвращаться на усыпанную окурками и пустыми бутылками пригородную станцию.

Дома, требующие ремонта, дома, отрицающие то, что им требуется ремонт… И один из этих домов – её.

Усадьба, в сезон смерти природы уложенная чеканным листом опавших листьев, погребенная ежезимно под снежными завалами, скрытая от июньского зноя плотным ядовито-зеленым пологом.

Дом, не зарегистрированный ни в одной из государственных бумаг. Потерявшийся в темные времена и – так и не нашедшийся.

Потому что в этом городе всем на всё плевать.

Вот оно, место, где родилась и жила Нелла. Где родилась, жила и умерла её мать, Хельга.

Город их детства и юности, город, когда-то ими любимый, несмотря ни на что. Город множества историй, сплетений судеб, страшных тайн и невероятных секретов, о которых, разумеется, все и всё знают. Те самые «все» знакомые и не очень, которые не смогли воспользоваться возможностью. Которые – остались. Остались мучительно спешить по утрам на автобус, а вечером – в круглосуточный ларек, чтобы с утра начать порочный цикл заново.

И также бессмысленно дожить свой век в бессмысленно шелестящем угольной взвесью городе.

Городе, в котором Нелле больше нет места.

Но, тем не менее, она снова здесь. И всё, как в тумане. Хотя погода – обманчиво-ясная и ничуть не предвещающая беды, а пресловутый туман – лишь порождение тревожного разума на уровне предчувствия.

Погода светла и приветлива. Мир – почти прекрасен. Впрочем, не стоит расслабляться раньше времени.

Просто потому, что все самое плохое случается неожиданно и – в самый неподходящий момент.

Смерть и беда всегда ходят рука об руку. И ходят они следом за тобою совершенно неслышно, выжидая момент для сокрушительного удара. Обнажая истинное нутро неприглядной реальности, выворачивая наизнанку тебя самого, заставляя прозреть и пересмотреть приоритеты.

И, каким бы лживо-беззаботным, дарящим такое нужное каждому человеку право на ошибку, не казалось детство, всё, что ты помнил, рано или поздно сереет и тускнеет.

Приходит понимание. Не сразу. Со временем. И оно – оглушает своей четкостью и болезненной очевидностью.