Шипы смерти (ЛП)

Она залезла в шкаф, вытащила две тарелки и поставила их на стойку. «Хочешь вина?» она предложила.

— Конечно, а какой у тебя?

Ее взгляд метнулся к маленькому уголку, служившему отделом спиртных напитков. «Ну, есть обычное белое и красное вино, а также кое-что покрепче. На случай чрезвычайной ситуации». Она одарила меня застенчивой улыбкой. «Мы с девочками обычно ходим куда-нибудь выпить».

Моя бровь дернулась. Я своими глазами видел, как она фотографировалась с друзьями, и мне стало интересно, сколько раз она приходила домой с мужчиной после одной из таких так называемых девичников. Это была не ревность, но что-то внутри меня горело от потребности обладать ею.

С тех пор, как я прочитал то дело о ней, я был одержим ею. Я не мог сосредоточиться ни на чем другом.

— Красный, — сказал я, подавляя свои приводящие в ярость мысли. Она кивнула и пошла за бутылкой и двумя бокалами, прежде чем поставить их рядом с нашими тарелками. Она двигалась эффективно, ее босые ноги бесшумно стояли на плитке. Ее взгляд скользнул в мою сторону, когда она выдвинула ящик и нашла штопор.

— Где твои соседи по комнате? Я протянул руку, и она молча уронила бутылку и открывалку.

«Ушла», — ответила она, наблюдая, как я открываю вино и наливаю его в оба наших бокала. — Наверное, я их сегодня не увижу.

Хороший. Это означало, что нас не будут прерывать. Я позабочусь о том, чтобы Донателла уехала из города — если это действительно она преследовала Ислу — прежде, чем сумасшедшая женщина причинит вред моей женщине.

Моя женщина. Миа Донна. Черт возьми! Никогда еще ничто не звучало так чертовски хорошо. Настолько совершенен. Остров — моя донна . Да, она была моей женщиной . И никто бы не отнял ее у меня.

Она потянулась к тарелке с маленькими, нелепыми на вид бутербродами. «Сэндвичи с огурцом и авокадо. Здоровый. Я думаю."

Я взял один, хотя мне не хотелось есть бутерброды с огурцом. Что бы это ни было, черт возьми. Мы ели салями и прошутто на хлебе. Даже оливковое масло, но точно не огурцы.

Она добавила два в свою тарелку.

Она откусила сэндвич и поморщилась. Я бы точно отказался от сэндвича. «Наверное, нам следует ограничиться салатом», — пробормотала она, бросая его обратно на тарелку. «Это отвратительно».

Уголки моих губ приподнялись.

«Сколько раз ты ходила домой с мужчиной?» — резко спросил я. Этот вопрос горел у меня на языке.

Мой вопрос, должно быть, сбил ее с толку, потому что она подняла брови. Она села и протянула руку, чтобы схватить противоположную руку, словно пытаясь удержаться.

— Ну, если хочешь знать, ты был первым, — пробормотала она слегка сварливым тоном. «Теперь, вместо того, чтобы задавать личные вопросы, не хотите ли оказать честь бросить салат, мистер Маркетти?»

«Мне бы хотелось бросить твой салат», — заметил я. Я задавался вопросом, готова ли она поиграть с задницей. Я хотел надрать ей задницу докрасна, превратить это кипящее влечение в полноценный вулкан и посмотреть, куда это нас приведет.

"Мистер. Маркетти! Ее лицо покраснело, а в глазах замерцало желание. «Я не понимаю, на что ты намекаешь, но я не такая девушка. Кроме того, подойди хоть к моему заду, и ты увидишь, что такое женский гнев.

Моя грудь дрожала от смеха. Господи, эта женщина не была похожа ни на одну из тех, кого я встречал раньше. В самом лучшем смысле.

"Посмотрим." Я волчье улыбнулась. «Теперь хватит нести чушь о мистере Маркетти».

Еще одно закатывание глаз. "Ладно ладно. И ты перестанешь думать о моем засранце.

— Ах, но я уже это сделал, — сказал я, ухмыляясь. «Это должно означать, что ты думаешь об этом, потому что хочешь , чтобы я играл с твоей задницей, dolcezza ».

Она раздраженно вздохнула, затем взяла меня обеими руками и заставила меня (только потому, что я любил ее руки на себе и позволял ей) стоять перед салатом.

«Начинайте смешивать, мистер, иначе придется заплатить ад».

Черт возьми, я уже мог представить, какой она будет, руководя всеми в нашем собственном доме. Да, женитьба на ней звучала все лучше и лучше с каждой секундой.

Когда салат был перемешан, мы оба разложили его по тарелкам и закопали. Я подождал, пока она сунула в рот вилку, и сказал: «Ты опытный скрипач. Давно играешь?»

Ее взгляд встретился с моим. Прежде чем ответить, она закончила жевать. — Тринадцать лет или около того. Она на мгновение задумалась. «Может быть, немного больше. У меня плохо с математикой».

— Как ты в это ввязался?

Ее взгляд метнулся к большим окнам, обрамленным изящно раздвинутыми портьерами. «Случайно», — призналась она. «Я брал уроки игры на фортепиано и пришел на урок на полчаса раньше. Там был мальчик, игравший на скрипке, и я влюбился».

— С мальчиком?