Шипы желания (прогонка)

Пробравшись в спальню, я потянулась за брошенной одеждой Мануэля, и в этот момент оттуда выпал бумажник, а его содержимое рассыпалось по полу. Дерьмо. Стоя на коленях, я потянулся за первым предметом — лицензией — и взглянул на фотографию. Мое внимание привлекло имя.

Мануэль Маркетти.

Маркетти …

«Какого черта?» Я пробормотал себе под нос, уверенный, что мои глаза меня обманывают.

Я сосредоточил взгляд и еще раз прочитал имя.

Мое сердце остановилось. Воспоминание мелькнуло в глубине моего сознания, и осознание обрушилось на меня с полной силой.

— Мануэль Маркетти, — прошептал я имя, которое почти забыл.

Мое дыхание стало поверхностным, а сердце колотилось так сильно, что я боялся, что оно вырвется из груди. Этого не может быть… Но в глубине души я знал, что это так. Да, он был старше, его черты лица острее, и, Господи, он был намного красивее, но это был тот самый Мануэль Маркетти, который встречался с моей матерью много лет назад – пусть и ненадолго. Тот, кто поймал нас с поличным в нашем маленьком обмане.

И тот, который я бы…

Ой. Мой. Чертовски. Бог.

Прогулка позора.

Это должно было случиться в какой-то момент в жизни каждой девушки, и сегодня была моя очередь. Мне просто хотелось, чтобы этого не произошло после такой невероятной ночи. И я, конечно, не ожидала, что потеряю при этом трусики и бюстгальтер. Узнав, кто был моим однодневным партнером, и не сумев найти нижнее белье, я надела платье и вытащила оттуда задницу.

Я гулял по улицам Парижа, пока город просыпался, прохладный ветерок охлаждал мою все еще разгоряченную кожу, а образы моей ночи мелькали в моей голове, как голливудский монтаж категории B. Почему мне понадобился последний шанс в клубе? К сожалению, воспоминания всех тех лет назад нахлынули, как бы я ни старался их отключить.

— Что, если нас поймают, мама? — прошептал я, глядя на тяжелый консилер, скрывающий синяки на ее шее и лице. После событий прошлой ночи никто из нас не сомкнул глаз. Мы забились в свою квартиру, ожидая рассвета. Мама не хотела бежать. Она хотела закончить свое последнее выступление и получить за это деньги. Часть меня это понимала, но это не означало, что я должен был этому радоваться.

«Детка, я бы не спрашивала тебя об этом, если бы это не было абсолютно необходимо», — заявила она. — Ты любишь меня, да? Я кивнул. — Тогда сделай это для меня. Не будь таким, как твой отец».

Я никогда не хотел быть похожим на него. Все, что делала мама, это любила его, а он причинял ей боль, оставляя ее полной боли и страданий.

— Мне страшно, — прошептал я.

— Ты знаешь эти слова, Афина, — ответила она грубым, надломленным голосом. Голосовые связки матери были повреждены, и они нужно время, чтобы вылечиться. Прямо сейчас она говорила как курильщик. «Твой голос даже лучше моего».

Я покачал головой. — Но у тебя потом свидание. Как ты объяснишь?»

Моя мать была красивой женщиной, даже когда на ней не было мерцающего золотого платья от Оскара де ла Рента. Ее яркие зеленые глаза, оливковая кожа и темные волосы заставляли мужчин падать к ее ногам. У нее не было проблем с тем, чтобы использовать это в своих целях, пуская им пыль в глаза. Все, что она делала, было для нас.