Штампованное счастье. Год 2180

— Да нет тут никаких кораблей. Вообще. Я за четыре недели ни одного не засек, — возражаю я.

— У Убивца своя метода, — голос снова гнусно хихикает. — Нюхнет плесени и ну по стенам радарные отклики ловить. У него, что ни день, то вражеская эскадра мимо проходит. Раньше он от марсиан из пистолета отстреливался. Потом патроны кончились, затих.

— Ребята, — жалобно молю я. — Что хотите для вас сделаю. Не губите, а? У меня приказ… Мне на вахту скоро. Хотите, чтобы ваш Жиль дуба дал? Пока мы тут прохлаждаемся, он, может быть, кровью истекает.

Упоминание о Жиле дает неожиданный эффект. Крис взвизгивает и подныривает под штыки охраны.

— Жиль, не умирай, — вопит он во всю глотку. — Нам без тебя передающие контуры не запустить! Мы кодов не знаем! Пустите, падлы! Недоноски пустоголовые!

Часовые сбиты с ног. Буйнопомешанный, отчаянно хрипя, дотягивается до сенсора открывания. Тихо гудя, люк медленно ползет вверх. Поток холодного воздуха врывается в коридор, смывая застарелую вонь.

— Держи его! За ноги, за ноги лови! — истошно орут со всех сторон. Меня толкают. Дока отбрасывает назад, в полутьму коридора.

Свалка при почти полном отсутствии тяготения — занятное зрелище. Картина, достойная лучших психиатрических лечебниц. Клубок тел медленно извивается, то взмывая к потолку, то перепутанным шаром откатываясь к стене. Перекошенные рты. Выпученные глаза. Хрип. Сдавленные крики. Задыхающийся кашель. Треск рвущейся одежды. Один из охранников стреляет. А может, это кто-то случайно задевает спусковой крючок. Пуля попадает в плафон освещения. Брызги толстого стекла летят, подобно шрапнели. Кровь на безумных лицах.

— Жос, давай отсюда выбираться, — кричит мне док. — Они тут все сумасшедшие!

Я включаю уверенную физиономию.

— Погоди, Сэм. Придумаем что-нибудь. Если мы им не поможем, нас по головке не погладят.

— Да ну их к чертям, — упрямится док.

— Эй, парень! — прикрикиваю я. — Я тут старший, не забыл?

— Извини, Жос, — пристыженный док опускает голову.

Меж тем Крис умудряется вырваться. Под хор проклятий он по-обезьяньи проскальзывает в люк. Исчезает в ярком сиянии. На объекте электричество не экономят.

— Лови, лови! — в люке образуется давка. — Отрезай его от пускового! Там горючее в модуле! И две станции активировано! Если даст полную тягу — взлетим к чертям! Эй, Том, давай в три-три. Заблокируй люк с той стороны!

Через тридцать секунд у открытого люка остается лишь трое расхристанных бойцов. Один из них ранен — с лица за воротник стекает струйка крови. Он вытирает лицо рукой. Размазывает кровь. Удивленно разглядывает ладонь.

— Эй, у кого пакет есть? — спрашивает он в пространство.

— У меня был, — отвечает ему давешний сержант. Он баюкает поврежденную кисть. — В мастерской остался. Мне док выдавал. Целехонек.

— Вот черт, — монотонно бубнит окровавленный. — Далеко идти.

— Дай-ка я посмотрю, — вмешивается Томлисон. — Да ничего серьезного. Просто кожа рассечена. Потерпи-ка.

Он сноровисто обрабатывает рану на лбу влажным дезинфицирующим тампоном. Брызжет из баллончика гелем-восстановителем. Из раскрытого люка доносятся звуки удаляющейся погони. Похоже, охота идет нешуточная — я слышу, как гулко хлопают герметичные двери и перестук ног по металлическим настилам смешивается с приглушенными криками загонщиков. Снова раздается выстрел.

— Вот так, — приговаривает док. — Через пару дней пленка рассосется. Пару дней лоб не мочи. Потерпи без умывания.

Раненый слушает его, раскрыв рот. Подбородок его начинает дрожать. Он ухватывает его скользкой от крови ладонью, но смех все же прорывается наружу. Док опасливо отодвигается от него. Беспомощно оглядывается. «Да что ж они тут один за одним с катушек съезжают?» — говорит его взгляд.

— Умывание… я не могу… ты выдал, док! — сквозь истерический смех слова сапера пробиваются, словно сквозь помехи. — Да я забыл, когда воды пил вволю! Мы техническую воду через фильтры пропускаем. Смешиваем с пойлом, чтобы копыта не откинуть. Опреснитель-то — у Убивца! А ты — умывание! Ха!

Сквозь его бессвязные выкрики голос мой еле различим.

— Ну что, веди, сержант, — приказываю я.

Сержант, видимо, читает по губам. Молча кивает. Преодолевая сопротивление потока холодного воздуха, мы перешагиваем через стальной комингс и вступаем в светлое царство. На ходу сержант оглядывается. Бурчит, словно нехотя:

— Ты это, капрал. Броню отключи. Не положено тут. И ты тоже, док.

Люди-тени в серой рванине пристраиваются за нами. Немой эскорт.

– 4 –