Шуршание философа, бегающего по своей оси

Дэвид присвистнул. Ну, надо же! Вот же в чём дело, вот же в чём! Теперь стоило убедиться… Выбежал на улицу и стал заходить во все крупные магазины, на фабрики, предприятия, на заводы, в мастерские, и везде, наряду с обычными людьми, трудились эти желтые с зелеными пятнами по телу. Теперь сомнения были неуместны: его идея полностью подтвердилась, и он только удивлялся тому, как же надо при жизни приучить человека к бесконечному изматывающему труду, чтобы он даже после смерти возвращался на своё рабочее место…

Плыли серо-мерные тени, плыли солнца в обратную сторону, лежали сырые туши съедобных рыб, начавшие перерождение в свои чуть более живые тела, стояли пластиковые цветы в растрескавшихся горшках – тут всё служило и на жизнь, и на смерть.

– Хваленое экономическое чудо, – ухмыльнулся Дэвид, потискал жмуриковый сэндвич – не проглатывается – и пошел искать дом воскрешений.

ШВЫ

Кто-то развивается, строит, мастерит, а эти крадут. Долгая невидимая рука подбирается к твоему карману, потом какая-то жалость: пёсик или человек с барабаном – и дело сделано. Ты лишился, а эти обрели. Обокрали тебя. Забрали кошелек, волю, историю жизни. Забрали иллюзию, выкрали твои достижения. Оставили на улице в слякоть стоять, мирными истериками трястись, научили сдаваться.

И вот ты стоишь там, подошва течет клеем – ненависть к самому себе, разочарование, бессмысленность. Они сумели вырезать куски из твоей памяти. Ты ни с кем не сталкивался, никого не дразнил своими душевными качествами, ты просто шел себе – поступками, идеей, и вдруг они напали невидимо. Украли самого тебя. И как теперь найти? Никаких навигаторов, всё по-честному хотел, а теперь растерялось чужими помыслами.

Они не прятались, были на виду – такие же прохожие, куда-то шли, кого-то любили, может быть, давали время на то, чтобы кем-то стать, а потом отбирали всё сразу, ничего почти не оставляли, кроме тикающего горла, кроме беды и тишины.

– А что ты хотел – выступы для того и придуманы.

– Какие ещё?..

– Выступы. Сколько-то правильной формы лет, за которые тебя могут обокрасть несчетное количество раз. Ты стоишь между приемником и передатчиком, и они растягивают твое время, берут что надо, а потом сшивают по линии. И ты ничего не помнишь. Не помнишь, как лишился; шов очень тонкий, никак не заметить…

– Это физики, хирурги? Кто эти люди?

– Они не совсем физики, они духовники, скорее. Люди, которые чувствуют, когда вы полны, они берут свою десятину… Это налог на счастье.

– Церковь мироздания?

– Названий никаких нет.

– И как вы узнали?

– Я увидел шов. Какие-то сработали неаккуратно, и я увидел его.

– Что это было?

– Шов. В прямом смысле. Сшитая информация. Я увидел их всех: кому не помог, кого не вспомнил, кому нагрубил, кто не принял от меня истины. Я вспомнил их всех и тогда же увидел его. Шов. Он был неочевидный, как пророчества или мифы, как астрологические прогнозы и признание своей слабости, он был очень неловкий для моей головы, однако, он там был.

– Теперь мне не жалко этой потери. Теперь я понял, что отдал сам.

И собеседник исчез, уехал на следующем троллейбусе, захватив с собой остатки твоей жизни. И ты подумал: «Да, он с ними», но не стал ничего предпринимать, ты стоял и улыбался, ты чувствовал слизистые ботинки, ты тек, создавая течение, и все вокруг текли таким же образом, улыбались и верили во всю эту метафизическую чушь о переносе энергии и теряли-теряли, чтобы никогда не найти.

Это воровство на уровне твоей сущности, это воровство из самой сердцевины – виртуозные мошенники. Остаешься им благодарен, что не выкрали больше.

– А в следующий раз я сам раздам. Накоплю и раздам: нельзя доверять благополучию.

Так говоришь и несешься в общем потоке по коллективному туннелю «всего в меру». Можешь оставить ещё меньше и улизнуть в отсек, где сырость и тишина. Это гостиница для аскетов. Дорого отдаешь за проживание, зато совершенно спокоен – у тебя ничего не украдут: ты и так платишь слишком много, счастье не успевает копиться.

– Туда, что ли?

Но выбрать сразу не выходит, и ты болтаешься, как скользкий тип, у всех на виду, маневрируешь из стороны в сторону, оставаясь на месте, пока до тебя не доходит: это серия страха. Страх появляется одновременно в нескольких местах, как бог, и ты смотришь на него, и ты преодолеваешь его.

Надо бы решиться. А вокруг люди в мысленных шляпах. У каждого подкорка, душевные травмы, первые впечатления, симпатии, нервы… Сбивает. Жужжание драмомашины как стремительный фон. Быстрее надо предпочесть что-то, выбрать свое отношение к происходящему, закрепиться во мнении, иначе затянет, иначе врастешь сюда и будешь вечно слушать этот шум, коверкающий внутренние голоса.