Шутки кончились. Книга стихов

Истерика в секции первых скрипок:

Дымятся грифы, искрят смычки,

Гудят, задыхаясь, гармонь и флейта,

Ударные лупят во весь опор;

В Москве навсегда отменили лето,

Начальник лета покинул пост.

Вытягиваясь,

     подвывая,

            плавясь,

                  скрипя,

                    постукивая,

                                 дрожа,

Гигантская лестница режет пламя

И на себя принимает жар.

XIII

Он идёт по сырым тоннелям: бледен, трагичен, строен,

Уговаривая себя не трястись, подбородок задрав.

Вся массовка сбегается хоть издали поглазеть на героя,

Хотя за уход с рабочего места положен нехилый штраф.

Демоны разных мастей снуют вокруг, словно осы.

Я стараюсь напиться прежде, чем он мне глянет в глаза.

Он идёт ко мне — я прекрасно знаю, что он попросит,

Я могу слегка затянуть спектакль, но не могу отказать.

Таковы негласные правила: пока он бездействует, пасть раззявив,

Я с ним делаю что хочу, могу даже выбросить из окна.

Но когда он добрался сюда, он здесь, вроде как, хозяин.

А я, вроде как, обслуживающий персонал.

Хорошо одно: он пока об этом не знает.

И не нужно, чтобы узнал.

Он врывается и с порога орёт, что уйдёт наверх только с нею,

Начинает грозить, просить, меня за рубашку дёргать.

Он говорит с интонацией рыцаря из мультфильма Диснея.

Меня душит смех, я соглашаюсь на всё без торга.

XIV

Их обоих приводят в полутёмный колонный зал,

Вдалеке виднеется выход: ветерок, шум дороги, звёзды...

Он видит её и думает: «Кажется, я опоздал».

Думает: «Всё пропало, надо бежать», — но бежать поздно.

Тут вступает свирель, и в багровом сиянии появляюсь я.

Я сама значительность — я неделю репетировал перед зеркалом.

Предлагаю сделать как было, всё вернуть на круги своя.

Понимания в нём не больше, чем если бы он оглох,

Он глядит на меня так, как будто бы я свинья,

Нет, всё хуже — как будто я мелкий клоп.

Он ей шепчет: «Не отставай», —

          и уходит к выходу вдоль колонн.

Дальше работник Аида в униформе, гремящий ключами,

Источающий запах земли и гнилого лука,

Объяснит условия освобождения: чтобы молчали,

Чтобы вообще не издавали ни звука.

Не подавать сигналов, ничего в таком роде,

Не пытаться услышать вздоха, поймать взгляда.

И заплатите залог: пафос, конечно, в моде,

Но и обедать тоже на что-то надо.

XV

шаг в шаг в тишине

такт в такт

в висках и руках

тик-тик

ни голоса ни теней

как

так

контакта

не чуя

идти?

кап

капает с потолка

свод

всё ниже

и у же

ужи

и жабы

на

над

и под

страх тяжек

неудержим

сомнений

осы

вокруг

есть

кто

позади

меня?

до дома дойдём

к утру

к утру

которого дня?

XVI

Хэппи энд неизбежен, никуда от него не деться,

Что за ним — знать совсем не следует, уж поверьте.

Можно строить догадки, взглянув на список инъекций,

Помогающих нашим клиентам привыкнуть к смерти,

Можно с видом эксперта вспомнить про тягость быта,

Убивающего любой золотой эпитет.

Он пришёл за ней — это скучно, старо, избито.

И прекрасно.

Я так думаю.

Извините.

Музыканты играют в нарды на барабане,

Прячут флягу и письма на родину в горле тубы.

Вероятно, со стороны я сейчас забавен.

Отпускает.

Стрёкот строчек пошёл на убыль.

Вероятно, теперь я всё же буду уволен

Или сослан подальше — к заявкам, звонкам и актам.

Здесь не очень любят всплески свободы воли,

И, увы, на любого создателя есть редактор.

Кстати, вот и он. Я сейчас узнаю немало

Про «талантливый, но лентяй», про «смешной сюжетик»,

Про «кому сейчас нужны такие финалы?»,

Про «какого чёрта ты отпустил и этих?!»,

Про «работать надо, а то вон какой ты тощий»,

И про «вас, идиотов, много, а я один»...

Что ему ответить? Я иду в темноте наощупь,

Я четвёртый год иду в темноте наощупь,

Без возможности обернуться иду наощупь.

И не знаю, есть ли кто позади.

сентябрь 2008

БИБЛИОТЕКА МЁНИНА

РУССКАЯ НАРОДНАЯ

Ванька с размаху в стену втыкает нож: «Как потемнеет лезвие — кличь подмогу». Тащит к двери рюкзак, на больную ногу тяжко ступая. Молча глядит в окно. Там, за окном, сгущаются облака, тает кармин заката, поют сирены.

Марья сидит, к груди подтянув колени, часто моргает, пялится на плакат со знаменитой четвёркой из Ливерпуля, думает про себя: «Кто ж тебе поможет: глуп, неудачлив, хром, и такая рожа, будто в младенчестве в уксус тебя макнули».

Ванька шнурует ботинки, берёт тесак, думает про себя: «Не реви, ну что ты, ну некрасив, ну глуп. Тоже мне, забота. Ты у меня — за ум, ты — моя краса». Сам затворяет дверь, входит в тёмный лифт, едет, от вони рукой прикрывая нос. Марья себе позволяет немного слёз — ровно три капли — и сдавленный жалкий всхлип.

Где-то за МКАДом — бархатные поля. Ветер свистит, злые вести несёт с востока. Роща за окнами шепчет: «Суха осока, нежен шиповник, глух камень, сыра земля».

Марья сидит на месте. Два дня. Две ночи. Что-то поёт под нос себе, как умеет. Вечером третьего дня нож в стене чернеет и начинает плакать и кровоточить. Марья хватает гладкую рукоять, тащит его из стенки, выходит в город. Думает про себя: «Я иду, я скоро, ты постарайся как-нибудь устоять...»

июль 2009

ЛЕТОПИСЕЦ