Швам

Та мысль, которую не изложить письмом,
Торчит во мне, как в доме, что на слом
Торчит — на слом. Как дым, порой, ослом
Торчит над сонмом труб нешевелимый.
Как чавк торчит в нетронутой свече,
Само «торчит» — торчит в своём торче,
Как я торчу во всём, что вообще.
Как мир торчит на том, что он галимый.

Та мысль, которая не состоит из ты,

Меня грызёт, как чернозём кроты,
Как гладь — винты. Как перелом — бинты.
Нутро — глисты, но пуще — от нехватки
Тебя у мысли — оным я грызом,
Как слепоты кротами чернозём.
Как чем не сплю — живот, а ты — возьмём
Его письмом и вынудим на схватки.

И как в конверт вложивший это смерд

Лишён способных выделить бы черт
Его из ряда прочих, так любой ответ,
Когда б он был, — лишён противовеса.
Затем и есть, смиряя, пустота,
Как чернозём с отсутствием крота,
Так с этой мысли то, что прямота
И перелом, в отсутствие бинта,
Смиряет то, чем следует болеться.

Так род борта, что свет бы отразил,

Будь свет как шар, будь шар души вблизи,
Не существует, но вообрази,
Что в том борта расчёт на изложенье
Прямым порядком тех, кто есть в миру,
Благодаря, оно бездействует, перу,
И вопреки тому, как соберу
Его во мысль что — жертвоприношенье.

Ты часть того, что — жертвы этой сквозь.

Как часть доски, не пустота, а гвоздь.
Как части «вместе» — срощенное врозь,
Как это врозь — обрыв являться чем нам.
Как дыма части — сквозь того, кто был,
До дыма тем, что стало этот дым.
Как сквозь твоё отсутствие видны
У этой мысли — чем несовершенна.

26–27.06.12

Аккорд Т

Резкость минус то, что я вижу,
Выматывает,
И никакого Парижа, —
Видимо, ты права, — нет.

Слова живут за пределами

Звучания и значенья,
Если их мной сделали,
Хотя и — зачем мне
Такая честь?
Но коль есть, то пусть есть,
Как минимум, развлеченье.

Удлиним-ка мысль ещё на два такта,

Янтарь подадим в стаканы,
Лёд будет, как катаракта,
Остров, смотри туда, — Труханов,
Салфетка, смотри сюда, — измята,
Ума, — здесь вот возьми померяй, —
Правильно, ровно одна палата,
Расскажи, кто ты теперь ей.

Расскажи, кто ты

Минус я. Упражненье не ново,
Но к чему счёты,
Если палата тебе не рада —
Замолвлю слово.

На этаж ниже

Дела похуже,
Там-то как раз — Париж и
Места нет ни внутри, ни снаружи.
Если заглянешь туда в этой жизни, —
Код на дверях, как и был в прошлых,
Минус число сколько раз приснись мне,
Плюс сколько я тебе. Итого — прочерк.

4.09.11

«Мыс остроносый в собственном соку…»