Синий краб

Изводя лиловые чернила,
В детстве мы стихов писали много —
Всяких: от считалок и дразнилок,
До поэм про дальние дороги.
Строчкам счет вели на километры,
Вкладывая пыл и душу в рифмы…
Но трубили мартовские ветры —
И как будто грохались о риф мы!
Эта радость солнечных крушений,
Эта сказка мартовских каникул,
В наши души школьные проникнув,
Нас с пути сбивала совершенно!
Всё летело этой сказки ради
Кувырком: и рифмы, и мы сами!
Рвали мы страницы из тетрадей,
Чтоб бумагу сделать парусами!
Над водою снасти пели звонко,
Исчезали в дымке берега там.
Начиналась парусная гонка,
Закипала пенная регата!..
А стихи? Они не станут хуже,
Если вдруг на мачтах из лучинок
Пролетят под ветром через лужи,
Как над океанскою пучиной.
…В чем секрет стихов — неясно многим,
А ответ здесь легок, как ни странно:
Ведь поэты в лужах у дороги
Видят синий отблеск океана.

23 марта 2000 г.

Моей читательнице Наде Мицуковой

А все же в мире еще есть
такие острова,
Где небосвод не задымлен
и где чисты ручьи.
Представьте — пахнет там травой
зеленая трава,
И лес там — общий и ничей,
и все цветы — ничьи.
В вечерней тьме там слышен смех
влюбленных и детей.
Там сотни мячиков и звезд
рассыпаны в траве.
Там, повстречав тебя, никто
не вздрогнет в темноте.
Ты говоришь ему: «Привет» —
и он тебе: «Привет».
Там в городах и деревнях
хрустально бьют часы.
Там ждет ребят на берегу
прогревшийся песок.
Там старый боцман чинит шлюп,
ворча себе в усы…
Давай мы к ним туда сбежим!
хотя бы на часок…

29 марта 2000 г.

Севастопольским друзьям

Преодолевши два тысячелетья,
Возможно, что и третье мы осилим,
Простив судьбе обиды и увечья,
Которые мы от нее сносили.
Мелькает память, словно кинолента —
И предо мной опять брега Тавриды,
И вновь трепещет парус «Фиолента»
И пахнет камбуз жареной ставридой.
Скребут рангоут смуглые матросы,
Чтоб бог ветров добрее нынче был к ним,
И слышны клики юного Юроса,
И что-то плещет в глубине бутылки…
О, скорость ветра в парусном движенье!
Такой восторг, что самому не верится…
О, вкус настойки, где Пинаев Женя
Развел в спирту какой-то лютый перец!..
…Порою хворь приходит к нам без стука,
Но глянь! — и снова флаг регаты реет.
Да, жизнь — не столь уж пакостная штука
(Хотя могла б, конечно, быть добрее).

11 декабря 2000 г.

Детство