Скажи мое имя

– Па-па, – тяну я, не в силах сдержать улыбки. Он в одной хлопчатобумажной футболке и старых рваных джинсах, испачканных пылью и землей, но я обожаю видеть его таким. Обожаю его запах: солнца, травы и ягод. Запах лучшей жизни.

Поднимаю голову и ахаю от представшей картины, которую не рассмотрела толком, когда захватывала его в плен. На фоне темно-коричневой кожи, давным-давно подружившейся с краснодарским солнцем, белеет выгоревшая борода. Вообще, он сейчас больше похож на дальнего родственника забугорного Санта Клауса с облаком белоснежных волос на голове и густой растительностью на лице.

– Папа! – укоризненно говорю я, отстраняясь. – У вас с внуком забастовка и вы решили зарасти, как Чубакка?

Отец разражается густым смехом, прижимая меня одной рукой к своему боку.

– Каюсь, мы потеряли триммер, который ты купила. Или его кое-кто спрятал, – понижает он голос до доверительного шепота и кивает в сторону маленького шкодника, втягивающего огромный, в сравнении с ним, чемодан в ворота.

Облако кудрявых волос, точь-в-точь, как мои натуральные, сейчас обрамляют его маленькую головку, как огромная шапка. Матвей абсолютная моя копия. От бледной кожи, которая с трудом поддается даже южному солнцу, до вот этих вот непослушных завитков. Пожалуй, только цвет глаз он взял не от меня: пронзительно голубые озера совсем не то, что наши с отцом серые, среднестатистические. Сын похож на маленького херувимчика с самого своего рождения, что не мешает ему быть сущим дьяволенком, когда ему что-то хочется. А ещё не по годам рассудительным. И я невольно задаюсь вопросом: это наследственное или таким его сделали обстоятельства, в которых ему приходится быть самостоятельным большую часть времени?

– Папа, он похож на девчонку, – шепчу так, чтобы Матвей не услышал, иначе скандала с нахмуренными бровями не избежать.

– Да сейчас все дети такие, не отличить: мальчик, девочка. Ну, хочешь, садовыми ножницами его обкорнай, я тебе принесу, – машет он на задний двор, к теплицам, в которых снуют наемные рабочие.

– Нет уж. Свожу его завтра в город, пусть специалист приведет в порядок. И как вас в садик в таком виде пускают?

– Галина Ивановна, кстати, предлагала самой его подстричь, но как-то не удобно.

Папа смущённо улыбается, и переводит взгляд на Матвея, который двумя руками катит тяжелую, но такую приятную ношу к дому.

– Ну что, одуванчик, – обращается он к внуку, вызывая цунами чувств у меня в груди. – Помочь перетащить через порог?

– Не, я сам, – кряхтит маленький мужчина.

Как только оказываюсь в доме, сразу бросаюсь на кухню, оттуда уже доносится умопомрачительный запах свежесобранной клубники. Жадно окидываю стол с контейнерами идеальных ягод и тяну к ним руки. Слюна собирается во рту, желудок призывно урчит, требуя свой любимый завтрак.

– Стоять! – разносится громовое за спиной. – Это для ресторана, я уже все выверил по весу! Твоя порция в холодильнике.

Я разочарованно рычу, зная, что мне достанутся не такие красивые ягодки. Лучшие – всегда идут на продажу.

– Даже не помыл! – возмущенно восклицаю я, выуживая огромную миску сочных, еще теплых плодов.

– Только собрал, – улыбается папа.

– Что, сам?

Открываю воду и откидываю ягоды на дуршлаг. Проще, конечно, промыть сразу на грядке поливочным шлангом, но эту, видимо, собирали в спешке к моему приезду.

Закидываю мою любимую гигантскую Азию (сорт крупных плодов – прим.автора) в рот и мычу от взрыва вкуса. Все рецепторы выходят из спячки после столичной пластиковой еды. Поглощаю ягоду за ягодой, почти не разжевывая, пытаюсь наесться впрок, потому что впереди опять пресные будни.

– Мама, – на кухне появляется Матвей с огромным трансформером в руках, но судя по сдвинутым бровям, он от него не в восторге. – Робокар Поли? Ты серьезно?

Иногда меня так и тянет рассмеяться от этих его фразочек, но я держусь, внимательно выслушивая сына. Что не так с Поли? Он же обожает этот мультик! Смотрю на отца, ища подсказки, но тот лишь поджимает губы, стараясь сохранить серьезный вид.

– Я же уже не смотрю этот мультик. Он для малышей, – серьезно заявляет мне ребёнок, еще четыре месяца назад праздновавший четырехлетие и требовавший торт с этим персонажем на нем.

– Да? – поднимаю я брови. – Как жаль, что мне никто не сказал, – бросаю укоризненно взгляд на деда. Эти огромные машинки стоят как слиток золота, блин.

– Надо чаще появляться дома…

Дед засовывает руки в карманы и удаляется, знает, что сейчас настало наше с Матюшей время. А его время – вечером, когда сын будет глубоко спать. Вот такой у нас теперь график встреч – по расписанию.

Мы с сыном возвращаемся в большую комнату, где он уже начал распаковывать чемодан и садимся прямо на деревянный пол.

– Так что будем делать с Поли? – спрашиваю сознательного ребенка, пока тот вынимает остальные подарки.

– А, отнесу в сад. Малышня будет рада.