Сказки тётушки Старк

Вечер проходит — мужику обидно. К пирожкам не притрагивается. Угрюмо чай-почти-кипяток цедит. Жена не дергает, мало ли что.

Ночь проходит — мужику во сне обидно. Как он краснеет и бледнеет, пока его гусыня за одно коротенькое слово как школьника отчитывает.

Утро проходит — он снова к пирожкам не притрагивается. Жена уже вздыхает тяжело (всегда дурной знак).

— Решено! — кулаком по столу. — В Москву еду.

— З-зачем? — у бабы аж полотенце из рук падает.

— В университеты всякие поеду. Пусть там скажут, что из-за таких мудаков, как я, в стране все плохо.

— Мишань, да брось ты это. Ну подумаешь сказал кто-то что-то. С гуся вода и все.

— Не отговаривай, Любаня. Поеду. Мне надо узнать.

Очень решительно смотрит мужик на жену и кивает. Пока одевается, да бреется, баба все равно котомку собрать успевает.

— Огурчиков немножко, колбаски с хлебом положила, яйца вкрутую, чтоб не заляпался. В термосе чай, — мокро чмокает мужа в щеку, а он морщится: вот дура, до Москвы ехать-то минут сорок на автобусе.

— Не пропаду, — кивает, котомку забирает и уходит.

В Москве ветер и пасмурно. Все ходят хмурые. Мужик предложил бы дерябнуть, да не до этого ему.

Он в один университет сунулся, а там охранник ему:

— Пропуска нет? Нахер пошел.

Во втором, не дурак, говорит, мол:

— Забыл пропуск.

Усатый охранник (ну, ему бы тоже дерябнуть для настроения), смотрит на мужика:

— Куда? — бурчит, не поднимая взгляда от кроссворда..

— Так, на кафедру русского языка, — жмет плечами мужик, а сам удивляется своей соображалке.

— К кому? — ручка у охранника противно скребет по бумаге. Странно, что не рвется.

— К Иванову. У меня назначено, — улыбается мужик, уверенный в своей хитрости.

А сам пытается еще и имя с отчеством рассмотреть. Фото на стене, под ним написано, но уж слишком мелко.

— Это вряд ли. Помер он. Сорок дней сегодня.

— Может к кому-нибудь другому? Очень надо.

— Ну раз очень надо, — тяжело вздыхает охранник и нажимает кнопку. — Поднимешься на второй этаж, там направо. Кабинет 236. Только стучи громче, филологи еще те, могут не услышать.

Радуется мужик, что наконец-то узнает правду. На самом ли деле из-за мата на Руси все плохо. Бежит по лестнице, чуть не спотыкается. Один пролет, второй. Поворот и вот она нужная дверь. Волнуется мужик, вытирает руки об штаны и только потом стучится.

А за дверью музыка громкая. Будто бы гармонь, труба и гитара. Кто-то надрывается еще, орет. Ну, мужик еще сильнее стучит, разве что ручку не дергает, когда дверь наконец-то распахивается. В проеме краснеет круглое лицо, лоб весь в каплях пота:

— Вы заблудились? — перекрикивает краснолицый музыку.

— Мне б уточнить…

Мужика перебивает вопль из кабинета.

— Все надоело! Пиздец! Нахуй! Блядь! — и задорная мелодия трубы.

Мужик улыбается довольно.

— Так вы хотели что-то? — уточняет филолог.

— Узнать хотел, но уже все…

— Ну раз все, до свидания.

Кивает мужик и идет к лестнице. Спускается по ней и довольно улыбается. Раз уж такие ученые мужи, в университете работают и при этом матерные песни поют, значит не в матюках дело. Не в матюках.

2019

Эвридика

Тишина такая, что судорожное дыхание грохочет эхом о стены. Сидишь в тупике очередного коридора, сжавшись в маленький комочек и боишься пошевелиться. Ты одна. Плачешь?

Темнота такая, что смотришь на ладони и не видишь пальцев. Они должны белеть где-то здесь. Длину своих рук знаешь. Не видно ни пола, ни стен. Ничего. Просто уверена — они есть, ведь не падаешь. Страшно?

— Ди. Я тебе помогу! — от неожиданности сердце набатом стучит в ушах. Оборачиваешься в попытке разглядеть говорящего. — Ты должна меня слушать!

Шепот кажется знакомым.

— Иди вдоль стены.

— Не… — «Не называй меня так!» — хочешь продолжить, но голос сходит на нет. Будто им кто-то управляет с пульта, нажимает минус на кнопке громкости. Не мьют, он не пропадает резко. Медленно уходит и больше не появляется.

— Там есть дверь. Ну же, дочка.

Нельзя не послушать. Осторожно, мелкими шажками вперед. Один, другой, пятый. Куда идти непонятно, а продолжаешь. Только, чтобы на месте не стоять. Волоски на руках дыбятся. Стараешься топать погромче, когда идешь, но балетки не самая подходящая обувь, пятки по кафельной плитке не могут звучать звонко.

Пальцами щупаешь воздух. Стена же должна быть где-то здесь. Да! Шершавая, щекочет кожу подушечек пальцев, дает хоть какое-то направление. Спросить как долго еще? Узнать почему здесь и зачем вернулся? Он больше не дает о себе знать. Идешь?

За углом, в конце длинной шеренги порогов и проемов, зеленеет табличка «Выход», а под ней дверь. Вытираешь влажные ладони о сарафан и ускоряешь шаг. Все кажется сзади кто-то преследует, но это паранойя. Уверена?

Карточка-ключ болтается на шее, как какое-то украшение. Трясешься, подносишь ее к считывателю, индикатор мигает зеленым, нажимаешь на ручку. Дверь тяжело, но поддается. Торопливо спускаешься по лестнице, ноги заплетаются, чуть не падаешь (поручень спасает). Первый пролет, второй. Карточка срабатывает и на выходе, и на турникете. Волнение ускоряет пульс. Осталась последняя дверь. Нажимаешь, дергаешь. Заперто.