Сказки тётушки Старк

Жмуришься, пытаясь сдержать вновь подступающие слезы. Свет фонарей, шум улицы, летний ветер, проклятые лютики. Все это совсем близко, надо только…

— Опять заблудилась? — слова будто перекатываются на языке, тембр низкий, нежный — Потеряшка моя, я подскажу тебе.

Пойдешь? Сбито киваешь и взгляд в пустоту. Не может быть. Лет пять этот голос не слышала.

— Тебе нужно вернуться.

Хмуришься, качаешь головой.

— Не вредничай, детка. Давай.

Это кажется логичным, в конце концов здесь тупик, а коридор вел и налево. Сжав челюсти, неторопливо поднимаешься по ступенькам. Снова двери и карточка-пропуск. Снова кромешная темень. Сглатываешь.

— Умничка. — над самым ухом, так проникновенно, — не стой.

Вперед, решительно выдыхаешь и семенишь вдоль дверных проемов.

— Осторожно, здесь колонна.

Поднимаешь руку и, действительно, ладонь упирается в шершавость стены. Обходишь и вновь ускоряешься.

— Справа лифт, поворачивай.

Слушаешься и влетаешь лбом в стену. Перед глазами все белеет. Падаешь, теперь еще и затылок болит.

— Дура! Зачем так резко! И что теперь… — голос исчезает за накрывающей пеленой боли. Встаешь?

Лежишь на полу, керамика приятно холодит кожу. Вставать совсем не хочется. Виски ломит от удара. Больно и обидно, настолько, что слезы не вытираешь. Всхлипываешь, глотая их. Как же это все надоело.

— Эй, ты чего здесь? Лежишь, плачешь, — испугаться нет ни сил, ни желания. Можешь попытаться отползти от источника звука. Если он вообще есть. Краем глаза замечаешь тень. — Не оборачивайся! Ты чего правил не знаешь?

«А что мне еще делать?» — хочется спросить, открываешь рот и снова ни звука. Осторожно встаешь на четвереньки, все вокруг кружится. Знаешь, нужно только переждать.

— Ты к лифту шла, да? — как-то легкомысленно спрашивает тень и не дожидается ответа, — совсем не в ту сторону. Налево надо было. Тебя проводить?

Выжидательно смотришь в сторону. С выдохом садишься, привалившись спиной к стене. Пространство вокруг все еще кружится, но надо собраться. Встаешь?

Пересилив себя, поднимаешься и киваешь.

— Отлично! Тут недалеко, но хоть какая-то компания, правда? — ждет тень, но тут же продолжает. — А тебя как сюда занесло вообще? Я тут давно, но ты первая попалась с кем поговорить можно. Я так рад!

Медленно передвигая ногами идешь на звук. Даже не пытаешься реагировать на такого разговорчивого…

— Слушай, а мы с тобой нигде не встречались? Ну раньше. Там, — многозначительно тянет и, кажется, ты улавливаешь движение вихрастой макушки куда-то в сторону улицы. Качаешь головой хоть и не уверена заметил ли и уголками губ улыбаешься. Веришь, что этот точно поможет? Не убежит?

— Ощущение такое будто мы с тобой вечность знакомы. Все время ты вот так слушала, а я говорил.

Он такой болтливый и забавный, что ты не замечаешь как идти становится легче. Что уже не запоминаешь поворотов и толком не держишься за стенку. Зачем, когда он берет за руку. Человеческое тепло, как давно ты чувствовала что-то подобное? Вспомнишь?

Ты бы может и ответила, да голос все еще не появился. Поэтому только киваешь и смущенно улыбаешься. Даже не зная видит ли он. Сможете ли вместе пойти дальше? Захочет ли он быть рядом? Может выведет?

— Вот и лифт, — совсем близко на стене подсвечивается стрелочка вниз, — выходишь и прямо к дверям. Не оборачивайся.

— А ты?

— Не, мне туда не надо. Здесь не всегда есть с кем поболтать, но…(вот тут резко обрывается) — двери лифта открываются, коридор заливает свет. Тень тут же тает, не успеваешь хоть что-нибудь рассмотреть.

Сцепив зубы заходишь в лифт, нажимаешь кнопку. Вокруг искривленные отражения смотрят вперед. Сдаешься и смотришь на себя: волосы взъерошенные, на лбу фиолетовым наливается шишка, а под глазом ссадина.

«Ну ничего», думаешь, «надо только выбраться, а это все заживет». Лифт останавливается, но двери не открываются, упрямо показывают дрожащий подбородок и слезы навернувшиеся. Жмешь кнопку этажа снова и снова, но ничего не происходит. Минута, три, пять. Глазам больно от света, ушам от тишины. Больно-больно-больно.

Срываешься: «А-А-А-А-А-А!» — тишина прерывается только глухими ударами кулаками о холодный металл. Бьешь, колотишь, мутузишь. На костяшках кровь, пачкаешь ею двери так, чтобы лица было не видно. Утираешь слезы, сопли. А они все льются.

Опускается на пол, снова перед глазами опухшее, красное лицо: «красотка, а! Хоть сейчас на обложку…»

Снова хлюпаешь носом. Приглядеться, всмотреться в свои же глаза в отражении, когда, если не сейчас?

«Что они с тобой сделали? Почему позволила? Зачем терпела?» спрашиваешь себя и не находишь ответа. «Кто на этот раз должен тебя спасти? Кого ждешь?»

Выдыхаешь, а действительно, кого? Ладони о платье, пальцы уже не так сильно болят, пока не трогаешь. Придется потерпеть. Резко выдыхаешь, цепляешься за небольшой зазор между створками дверей. Терять уже нечего, все силы вкладываешь, все желание выбраться отсюда. В голове крик в кабине тишина, только твое пыхтение.