Сквозь високосный год

Ты себя не вини
Ты меня не вини
За такую судьбу
За проклятые дни…
Всё однажды пройдёт
Кто – до дома дойдёт
Ну, а нас не суди
Тех, кто в них пропадёт…

Ведь и мы и они

Из одной все родни
Из одной все страны
Но проклятые дни
Нас хотят поиметь
И сегодня и впредь
Если что и дают:
Вместе всем умереть…

Вместе рядом лежать

Под звездой, под крестом,
В неизвестности ждать,
Что нас вспомнят потом…
….А потом никого —
Ни тебя, ни его
Лишь проклятые дни,
До кончины веков…

Вий

Последний год жила Россия
Как было в ней заведено…
Читала Гоголя про Вия,
А Вий был в нас давным-давно…

Ходил незримо вместе с нами

По кабакам и по бегам,
И в Первомай под красным знаменем
Врагов бить первым предлагал…

Шумела в праздники столица,

Хотя и был разгар войны.
И лица! Ах, какие лица!
И в них ни капельки вины…

А Вий вокруг ходил довольный

И всех их в списки заносил.
Ох, как им скоро будет больно
Кричать и то не будет сил…

Пока же есть и хлеб и дело

Пока январь. Последний год…
Но всем, как видно, не терпелось
Прибавить в будущее ход…

И всем хотелось изменений —

К примеру, нового царя…
Но тут пришёл товарищ Ленин —
Наш главный Вий. И с Октября

Что будет дальше, всё мы знаем…

Забросим Гоголя. И вот
Лишь год на новый поменяем,
Пойдём – одни на эшафот —

На нашу Русскую Голгофу…

Другие дружною толпой
В свой коммунизм за новым богом…
А мы, куда пойдём с тобой?

…Сто лет стоим на перепутье

И выбор вроде есть, и нет
Пойдут одни – туда, где Путин…
Другие – лишь посмотрят вслед…

Мой дом

Спасибо маме с папой
За то, что я родился.
Спасибо маме с папой
За то, что пригодился
Я городу родному
Таким, какой я есть.
За то, что город этот
И мама с папой здесь…
За то, что я останусь
С ним тоже навсегда.
Спасибо маме с папой
За лучшие года…
…Что было и что будет
Всё здесь – в судьбе моей.
Надеюсь, не забудет
В потоке лет и дней
Меня – его поэта
И город мой потом…
Ведь он не просто город —
Единственный мой дом…

Поэты

Все поэты немного пророки
И есть в них что-то от сатаны
Им не чужды людские пороки,
Как и тяжкое бремя вины…

Потому они часто страдают

За других, тех, поверивших им,
Если в строчках своих угадают,
Когда новый разрушится Рим…

Если снова предскажут эпохе

Её скорый финал, сквозь туман
Если скажут, что боги – не боги
А их каждое слово – обман…

…Власть сама состоит из пороков

Но у власти есть право решать
Оставлять ли живыми пророков
Или, может, позволить сбежать…

Да – живые поэты опасны,

Но страшнее – те на небесах.
Они станут для всех несогласных
Вмиг святыми у нас на глазах…

…Нет, поэты совсем не пророки —

Они просто болеют душой
За страну. Ту, в которой уроки
Прошлых бед забывают порой.

Вопросы совести