Сквозь время

Дуют ветры дождевые
над речной осокой.
Щорса цепи боевые
держат фронт широкий.
Над хатами тучи дыма
смертельной отравы,
меж бойцами молодыми
побурели травы.
За спиною батальона
Белошицка хаты,
где в заре огнистой тонут
тополи крылаты.
Крайний тополь в зорях ярых
по грудь утопает…
Из-за дыма, из-за яра
банда наступает.
Загустело небо хмурью,
ветер всполошился…
Пулеметчики Петлюры
строчат Белошицы.
За кустом, где листьев ворох,
Щорс приникнул к «цейсу»,
больно руки жгут затворы
у красноармейцев.
Шевеля со злобой просо,
пули ближе рылись…
Пулеметчик вражий косит,
из окопа вылез,
Туч лохматая папаха,
где лесок простерся…
Кровью вышита рубаха
командира Щорса.
Дыма горькая отрава,
ветер опаленный…
Щорс лежит на красных травах
будто на знаменах.
Поднята порывом мести
штурмовая лава!
Имя Щорса звало песней
и в глазах пылало.
И пошли бойцы за песней,
Щорсовы герои,
шли, смыкаясь строем тесным
в пулеметном вое,
по росистому болоту,
сквозь огонь проклятый…
Захлебнулись пулеметы —
петлюровцы смяты!
Поскакали сквозь туманы
до Польши бандиты…
На задымленной поляне
Щорс лежит убитый.
Грустный тополь наклонился
со знаменем вместе,
под которым Щорс рубился
за Родину-песню.
…Это имя в бой водило,
этот зов не стерся —
смелый голос командира
Николая Щорса!

«Друг заветный! Нас не разлучили…»

В. В.

Друг заветный! Нас не разлучили
ни года, идущие на ощупь,
и ни расстояния-пучины
рощ и рек, в которых снятся рощи.
Помнишь доску нашей черной парты —
вся в рубцах, и надписях, и знаках,
помнишь, как всегда мы ждали марта,
как на перемене жадный запах
мы в окно вдыхали. Крыши грелись,
снег дымил, с землей смешавшись теплой,
помнишь — наши мысли запотели
пальцами чернильными на стеклах.
Помнишь столб железный в шуме улиц,
вечер… огоньки автомобилей…
Мы мечтали, как нам улыбнулись,
только никогда мы не любили…
Мы — мечтали. Про глаза-озера.
Неповторные мальчишеские бредни.
Мы последние с тобою фантазеры
до тоски, до берега, до смерти.
Помнишь — парк. Деревья лили тени.
Разговоры за кремнями грецких.
Помнишь — картами спокойными. И деньги
как смычок играли скрипкой сердца.
Мы студенты. Вот семь лет знакомы
мы с тобою. Изменились? Каплю.
Все равно сидим опять мы дома,
город за окном огнится рябью.
Мы сидим. Для нас хладеет камень.
Вот оно, суровое наследство.
И тогда, почти что стариками,
вспомним мы опять про наше детство.

II. 1939

Творчество