Следователь и Демон (СИ)

- Фигаро, - Малефруа печально улыбнулся, - я деловой человек. Как сейчас говорят, «бизнес-мен». До того, как заняться туризмом, я спекулировал недвижимостью и на моей совести, действительно, есть пара сделок, которые можно назвать бесчестными. Но я никогда никого не «пускал по ветру»... И я, черт возьми, никогда не нарушал данного мною слова! К тому же, повторюсь, я вообще никогда не видел этого типа из сна.

-М-м-м... А вы можете его как-то описать?

- Зачем? Я вам его покажу.

С этими словами Малефруа достал из-под плаща небольшую картонную папку и, развязав тесемки, протянул следователю лист бумаги, до этого  бережно переложенный газетами.

Это был карандашный рисунок - очень хороший, профессионально выполненный рисунок. На бумаге был изображен помятый мужчина в сюртуке, который выглядел так, словно очень давно нуждался в стирке (это не повредило бы ни сюртуку, ни самому мужчине, лицо которого покрывали нездоровые пятна). Пухлое лицо, смешно завивавшиеся волосы на висках, толстая нижняя губа - человек на рисунке выглядел растерянным и злым. Художнику даже удалось передать динамику развития эмоции: мужчина с рисунка поднял кулачок в угрожающем жесте и уже приоткрыл рот, готовясь исторгнуть порцию проклятий. Следователь подумал, что у этого пухлика в жизни, должно быть, очень тонкий и противный голосок.

- Великолепный рисунок, Малефруа! Я так понимаю, автор - вы?

- Верно, - в голосе хозяина «Аллей» чувствовалась нотки гордости. - Когда-то я профессионально этим занимался и даже нарисовал иллюстрации к паре рекламных проспектов нашей фирмы... Но вернемся к этим кошмарам, Фигаро.

- Да, пожалуй... Можно я оставлю рисунок себе?

- О, как пожелаете. Мне он без надобности... Так вот, поначалу я вообще никак не связывал мои ночные мучения с той встречей на закате. Я сделал то, что сделал бы на моем месте всякий: нашел хорошего колдуна и попросил снять с меня проклятие. Однако колдун - известнейший Астано Эрасмус из Старгорода, заверил меня, что никакого проклятия на мне нет, и никогда не было.

После этого, как вы сами понимаете, мне оставалась одна дорога - в желтый дом. Но наших психиатров, Фигаро, я боюсь больше, чем любых проклятий. Эти ребята похожи на банду маньяков и, что гораздо хуже, иногда у меня создается впечатление, что они сами не всегда понимают, что делают. «О, как интересно! А что если мы пропустим через голову этого несчастного электрический ток?.. Ух ты, как забавно! А теперь давайте термический шок!.. А теперь - кровопускание!.. А, да, там у нас где-то были алхимические наркотики - тащите сюда!.. О, глядите: раньше пациент ловил зеленых чертей, а теперь гоняется за невидимыми кошками на потолке! Так и запишем - позитивная динамика в общей клинической картине...»  - Малефруа махнул рукой. - Ну их всех к черту, подумал я, лучше уж самостоятельно... И чего я только не перепробовал, Фигаро! Настойки опиума, алкоголь, гимнастика до изнеможения, штанга, гантели... Я чуть не умер от передозировки опиатами, почти спился и, в конце концов, накачал себе мышцы как у боксера - вот, глядите! А сны все продолжались.

Тогда я решил взяться за проблему с другого конца. Я принялся рыться в истории этого края. И почти сразу же наткнулся на легенду о Черном Менестреле...

- Где именно?

- Э-э-э... Если я не ошибаюсь, у Смита.

- Норберт Смит, «Легенды метафизики и метафизика в легендах». Хорошая книга, - Фигаро одобрительно кивнул. - Не пустопорожний треп, а настоящий научный труд гения-классификатора.

- Да, книга хорошая... Я прочел об этом «дудочнике» и сразу же вспомнил о той встрече на берегу пруда. И подумал: неужели я один стал жертвой этого странного феномена? Да не может такого быть! И я стал рассылать письма...

- Ага! - воскликнул Фигаро, - вот оно что! Так вот откуда все эти...

- Верно. Первый ответ я получил от Штернберга, потом мне написали Их Величество, потом Рамбо... Мы планировали эту встречу еще три месяца назад, но вскоре кое-что случилось...

Малефруа нервно почесал подбородок, резко встал с кресла и подошел к окну, повернувшись к следователю спиной.

- Вы знаете, Фигаро, - сказал он, - я мучился каждую ночь. Но каждое утро я был уверен, что уж сегодня я точно придумаю что-то эдакое... Что окончит мои мучения раз и навсегда... О нет, я не думал о самоубийстве. Не такой я человек. Но я верил в себя и в своей интеллект. Придумаю что-нибудь, думал я, сегодня обязательно... Во вторник - чай с экзотическими травами, в среду - припарки из женьшеня, а в воскресенье - бобровый жир... Так я и жил; но тут мне приходит письмо от Фунтика: ждите, через месяц-другой мы все соберемся, найдем специалиста... И вот это «два месяца» меня подкосило. Ждать, думал я? Ждать?! Ну уж дудки! Я разозлился, Фигаро, страшно разозлился. Эта злость преследовала меня днями напролет; я начал ненавидеть этого пухлявчика, который поносил меня и мучил не пойми за что.