Следующая станция – смерть

Мой авиационный коллега, оказывается, имел какие-то личные связи в экспертизе. Поэтому результаты анализов я получил через сутки – неслыханная оперативность. Химический состав яда из эпизода на вокзале полностью совпадал с ядом, которым отравили транзитника в аэропорту. Уникальность почерка преступницы, а может быть, преступников, исключала совпадения. Даже мой любимый закон парных случаев тут не срабатывал. Я пошел к нашему Полковнику, доложил все по форме и попросил разрешения забрать у транспортника дело об отравлении, соединить его с нашим – вокзальным, свести эпизоды под одну обложку и поручить расследование мне. К моему удивлению, Полкан даже обрадовался:

– Сирота, ты гений! Одним «глухарем» больше, одним меньше – погоды не делает! Все равно премии за этот год нам не видать. Зато пусть теперь ребята из транспортной только попробуют не обеспечить нас с женой билетами на Адлер и обратно! Я им столько «глухарей» набросаю, ввек не разгребут! Все неопознанные трупы будут обнаруживать исключительно на территории транспортной милиции.

А потом мой начальник перестал ерничать и сказал уже без шуток:

– Главное для нас обоих, Сирота, чтобы эта неизвестная особь женского пола заныкалась куда-нибудь поглубже и как минимум до моего возвращения из отпуска. Поскольку разводить «глухарей» до бесконечности нам с тобой не позволят. А это именно тот случай.

От автора: Я тогда начал подтрунивать над Сиротой, мол, это и есть его голубая мечта об идеальном преступлении? Тоже мне, романтика! Жара, смесь вокзальной вони, «амбре» человеческого пота, дезинфекции… пассажиры, набитые в кассовые залы, как селедки в бочке. Голые трупы, казенные простыни, придурковатые сержанты. Свихнуться! А где же романтика тихих осенних вечеров, когда еще тепло, но вокруг каждого фонаря светится большой шар из капелек тумана? На тротуарах лежат первые пожелтевшие листья, опавшие с веток. На втором этаже старинного особняка кто-то играет на фортепиано Ф. Шопена… и всю эту идиллию обрывает чей-то леденящий душу крик из дома напротив. Припоминаю реакцию Алексея на такие мудрствования:

Алексей Сирота:

А вот не надо. Не надо на ночь Агату Кристи читать, сколько раз я тебе об этом говорил. Это у нее в романах, что не убийство – то картинка. Труп лежит, как в учебнике криминалистики. Следов немного, потому что у них, за бугром, глупых преступников нет. Капиталистическая система их не выносит. Но, в то же время, доказательств достаточно, чтобы умный инспектор Скотланд-Ярда, сообразительный бельгийский частный детектив или просто бабушка – божий одуванчик, – как ее там? – смогли продемонстрировать, на что они способны.

– Во времена нашего с тобой, Алеша, детства это называлось «низкопоклонство перед Западом». Неужели в наших советских преступлениях нет ничего хорошего?

– Ты хотя бы сам понимаешь, что ты ляпнул? Хотя у нас, кстати, мисс Марпл либо сдали бы в психушку сами милиционеры после первого же предложения о помощи, либо отправили на тот свет как «стукачку» родные и близкие правонарушителя. И вообще, в Советском Союзе, где социализм победил нас всех полностью и окончательно, даже убийства простенькие, как веник: подрезали на танцах, утопили в сортире на третий день свадьбы, грохнули топором на летней кухне во время проводов в армию. Потому что у нас и жизнь, и смерть общедоступны, как и образование, работа и здравоохранение. Хотя потерпи! Будет тебе и белка, будет и свисток. Получишь и романтику, и фонари вдоль набережной, и даже музыку. Правда, не Шопена, потому, что последним в Киеве убивали под классику Столыпина. Однако, и не блатную «Мурку»… Должны же быть в беспросветной биографии инспектора уголовного розыска маленькие светлые островки надежды… Тьфу, на лирику потянуло! Это все ты виноват. Надо срочно послушать: «Если кто-то кое-где у нас порой…» – и как рукой снимет! Чтобы не забыть, мой коллега из жулянского аэропорта оказался человеком с чувством христианского милосердия и любви к ближнему, поскольку приволок мне не только бутылку армянского коньяка, но и трехлитровую банку кофейных зерен. Возрадуйся, Сирота!