Сломанная марионетка (ЛП)

Татум переводит взгляд на меня.

— О? Чего еще я не знаю? Хм?

Оттолкнув стул, я поднимаюсь на ноги, подхватывая свой поднос.

— Я закончила. Увидимся позже. — Выйдя из дверей атриума, я направляюсь в сторону физкультуры. Уже на полпути по коридору, когда решаю, что не хочу сейчас находиться в школе. Развернувшись, начинаю идти к лифту, который спускается на парковку, когда в моей голове появляется мысль. Я не видела мисс Винтерс с тех пор, как вернулась.

Развернувшись, я трусцой бегу к библиотеке, распахивая большие деревянные двери. На меня обрушивается запах старых пыльных книг, и я вдыхаю его, наслаждаясь знакомым ароматом. Это, наверное, мой любимый аромат, не считая того, что носит Бишоп. Обычно. Но не в данный момент, потому что сейчас я его ненавижу. Обойдя двух тихих студентов, которые занимаются, я направляюсь к стойке регистрации.

— Привет! — улыбаюсь я блондинке.

Девушка поднимает лицо, и моя улыбка падает.

— Ты не мисс Винтерс. — Я оглядываюсь вокруг. — Где она?

— Она ушла около двух месяцев назад.

— Ушла? — Усмехаюсь я. — Куда ушла? — Она не может уйти.

— Ушла, в смысле не работает здесь больше, в смысле я не знаю, где она.

Я отступаю назад и бросаюсь к дверям. Не знаю почему, но мне это не нравится. Почему мисс Винтерс уехала? Два месяца назад? Это было примерно тогда, когда уехала я. Нет. Она не могла уехать, а если уехала, то куда она делась? Откинув волосы с лица, я бегом возвращаюсь к лифту, нажимая на кнопку «Вниз» больше, чем нужно. Двери наконец-то открываются, и я вхожу внутрь, нажимая на кнопку. Двери закрываются, и лифт опускает меня к машине, пока я обдумываю все возможные варианты того, где мисс Винтерс может быть.

По правде говоря, я ничего о ней не знаю, но если бы она собиралась уехать, мне кажется, что женщина сказала бы мне об этом в тот день, когда я получила от нее номер телефона. Или, по крайней мере, намекнула бы. Что-то не так. Двери с грохотом распахиваются, и я бросаюсь к своему грузовику, открывая его. Открыв дверь, я уже собираюсь заскочить внутрь, когда что-то пролетает над моей головой, лишая меня зрения, и рука захлопывает мне рот, прежде чем подхватить меня. Я приглушенно кричу, брыкаюсь и выворачиваюсь, пока незнакомец забрасывает меня в то, что, как я предполагаю, является фургоном. Я собираюсь сорвать... что бы это ни было, что накрыло мою голову, когда другая пара рук хватает меня сзади, обматывая кабельные стяжки вокруг моих запястий и связывая их вместе.

— Кто вы, бл*дь, такие? — кричу я. Ощущаю ее аромат еще до того, как она заговорила. Этот насыщенный, неповторимый лимонный, розоватый аромат Chanel № 5.

— Я просто хочу поговорить, Мэдисон.

— Поговорить? — Я смеюсь. — Ты, бл*дь, похитила меня, чтобы поговорить? — Заканчиваю свое предложение визгом.

— Снимите с нее маску, пожалуйста. — В одно мгновение передо мной появляется Кация, сидящая напротив меня и выглядящая крайне неуместно в своем костюме, с двумя вооруженными людьми рядом с ней, оба в лыжных масках, а также парнем, сидящим рядом со мной.

— О чем вы хотите поговорить? — рычу я, разозлившись. — Для справки, я обычно довольно простая девушка. Ты можешь просто сказать: «О, привет, девочка! Мы можем поболтать?», а я такая: «Да, конечно, девочка! Давай выпьем кофе!» — Я разыгрываю эту сцену с помощью связанных рук и высоких тонов. Мое лицо становится плоским, когда я заканчиваю. — Тебе не нужно меня похищать.

Она улыбается, но улыбка не достигает ее глаз. Я не думаю, что это когда-либо было возможно. Если только Кация не ужинает с дьяволом. Готова поспорить, тогда эта сучка улыбается.

— Ты забавная.

— Спасибо, — говорю я с сарказмом. — Мои друзья с тобой не согласятся.

— Может, тебе нужны новые друзья, — говорит женщина, вздернув одну бровь.

— Нет. — Я качаю головой, понимая, к чему она клонит. — Достаточно сложно найти одного человека, которому я нравлюсь, не говоря уже о целой банде.

Она наклоняет голову, внимательно изучая меня. Я внутренне содрогаюсь от того, как она взирает на меня своими пронзительными глазами.

— Почему ты думаешь, что они это делают?

— Они делают что? — спрашиваю я, отвечая на ее взгляд, сканируя ее наряд точно так же, как она мой.

Кация фыркает, как будто точно знает, почему я это делаю.

— Яблоко от яблони далеко не падает, — бормочет она себе под нос. Я только сейчас улавливаю это.

— Что?

— В другой раз, — отвечает она.

— Нет, ты была...

— В другой раз, — обрывает она меня, но улыбка остается.

Эта сучка холодна.

— Но скажи мне, — продолжает женщина, протягивая руку вперед, чтобы взять бокал вина с маленького столика, установленного между двумя сиденьями, стоящими друг напротив друга. — Почему ты думаешь, что ты им действительно нравишься?

— Ну, я не знаю. Они меня терпят.

— Это ужасный ответ, Мэдисон. — Кация хихикает из-за ободка своего бокала. — Люди мирятся со многими вещами. Жены, мужья, головные боли. Но разве это способ жить? Просто мириться с кем-то? Нет, — качает она головой, делая глоток, — и, для протокола, ты не права.

— В чем не права?