Сломанное сердце

Может, всё-таки сказать ему, что у меня внезапно возникло что-то из ряда вон? Стыдно врать, конечно, и перед Игорем ужасно неудобно, но как подумаю, что целый вечер придется торчать в каком-то сомнительном клубе… Нет, надо позвонить Игорю, извиниться, отказаться, если он, конечно, ещё не выехал. Надеюсь, что нет, а то будет совсем уж нехорошо. Хотя и так и сяк будет нехорошо – сорванные планы, испорченный вечер, билеты пропадут…

Беру сотовый, смотрю, сколько времени – около шести. Мы договорились, что он подъедет ко мне в семь, а концерт вообще в восемь. Так что…

И тут вдруг телефон начинает звонить прямо у меня в руке, и на экране высвечивается «Игорь».

Первая мысль: может, у него что-то не срослось?

Но, увы… Игорь в радостном возбуждении что-то говорит-говорит, из чего я понимаю главное: он уже в пути.

– Так рано? Мы же на семь договорились.

– Знаю, знаю. Извините, Лерочка. Просто… я так боялся опоздать, боялся, что будут пробки и такси не приедет вовремя… вечно ведь так, когда что-то важное… ну и вот так получилось поэтому. Простите, ради бога, я волнуюсь, как школьник… Но вы, Лерочка, не торопитесь. Я постою подожду внизу.

– Игорь, так вы сейчас где? Долго вам еще ехать?

– Да я… собственно… уже приехал. Тут стою, у вас во дворе. Не переживайте за меня. Собирайтесь спокойно, я подожду сколько надо.

Выглядываю в окно и обреченно вздыхаю, понимая, что у меня теперь просто не хватит наглости отправить его назад.

Игорь и правда стоит у подъезда, переступая с ноги на ногу, вжав голову в поднятый воротник пальто. А на улице, если верить прогнозу погоды, минус двадцать пять.

– Поднимайтесь, Игорь, ко мне. На домофоне наберите номер моей квартиры: три четыре.

– Да ничего страшного, Лерочка. Не беспокойтесь обо мне. Я и тут подожду вас… но если не помешаю…

– Игорь, ну что вы как маленький. Поднимайтесь уже.

Не знаю уж, сколько Игорь там ждал, но выглядит он как настоящий полярник. Борода, усы и даже брови у него заиндевели.

Впрочем, оттаивает он быстро. Я усаживаю его на кухне, наливаю горячий чай, а сама ухожу в спальню собираться дальше, раз уж такое дело. Особо не стараюсь: минимальный мейкап, серая джинсовая юбка, черная кофта оверсайз. Но когда выхожу из комнаты, Игорь аж присвистывает:

– О! Лера! Вы сногсшибательно красивы! Просто умопомрачительны!

Я не падка на комплименты, тем более на такие пышные, но глаза у него и вправду заблестели.

К клубу мы подъезжаем к семи. И мне становится совсем тоскливо. Может, это и не совсем тоска, а такое давящее горьковатое чувство сожаления. Всё потому, что этот клуб слишком напоминает мне про Шаламова. Здесь мы с ним встретились. А вот на этом самом месте он поцеловал меня…

Однако Игорь – сама галантность. Он открывает двери, пропускает, принимает шубу. Подает согнутую в локте руку, церемонно ведет на второй этаж, за столик, отодвигает для меня стул, в общем, всё как положено. И вино зачем-то заказывает самое дорогое что есть в меню, а он не Шаламов, ему денежки на блюдце не подают. И даже не я. Он – только преподает. На какую-то подработку у него просто нет времени, потому что пишет научную работу. А зарплата у простого преподавателя – слёзы. И всё равно вот он шикует. И хотя я не любитель напрасного транжирства, но этот момент подкупает. Как и то, что он изо всех сил старается мне понравиться.

От волнения он много говорит, чтобы только не было неловких пауз. Пытается шутить, смущается и… не сводит с меня щенячьих глаз.

Я не дура и прекрасно вижу, что сильно ему нравлюсь, но мне почему-то от этого неуютно. Может, и приятно, но неуютно. И даже немного совестно, как будто я обманываю его. Хотя… давать ложную надежду – это тоже в своем роде обман.

А, может, напрасно я Игоря даже гипотетически не рассматриваю? Не даю ни малейшего шанса? Он ведь добрый, веселый, умный, скромный, а, главное, взрослый и надежный. У нас с ним много общего. Наверняка у него еще есть немало достоинств, только я как-то зациклилась на Шаламове и вокруг ничего не замечаю. А вдруг он тот скромный герой, с которым как раз и возможно спокойное счастье.

Конечно, врать себе глупо – в груди до сих пор ноет, и какая-то часть меня хотела бы, чтоб на месте Игоря оказался Шаламов. Но я эту часть в себе ненавижу. Нет – презираю.

– Лерочка, а не будет ли с моей стороны вопиющей наглостью предложить вам перейти на «ты»?

Да уж, это точно не Шаламов, который после первой же лекции стал мне тыкать. Но меня эта старомодная учтивость Игоря умиляет, и я даже сдерживаюсь от колкого ответа и просто говорю с улыбкой:

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍– Не будет. Предлагайте.

Он наливает немного вина себе и мне.

– Тогда за нас, – улыбается он в ответ. Мы соприкасаемся краями бокалов, и мне внезапно становится не по себе. Ни с того ни с сего нервозность вдруг охватывает. Без всякой причины… а нет, причина есть…