Случайный билет в детство

- И как, выходит? - спросил я.

- С середины-наполовину, - поморщился Григорьев. - Трудно писать стихи на готовую мелодию.

‘Ага - подумал я - обычно наоборот, сначала стихи, потом мелодия’. И попросил:

- Наиграй-ка.

Витя взял гитару у Ким и начал играть.

Слушал, чуть прикрыв глаза. Очень красивая мелодия…

- Стой, - остановил я Григорьева, - Начни-ка сначала.

Витя удивленно поднял брови, но вопросов задавать не стал. Остальные тоже промолчали, заинтересовавшись. Дело в том, что есть у меня стих, который написан давно, даже на музыку когда-то наложить пытался, но не получалось, и я оставил это дело, зато сейчас…

Вновь звучит музыка, а я отбиваю такт, про себя пропевая куплет. А что, нормально получится!

Опять попросил начать заново, и сам приготовил гитару. Витя проиграл маленькое вступление, я подхватил мелодию своей гитарой и, чтобы не захрипеть, тихо запел:

- Мы были разные с тобой.

Из часа в час, из года в год.

Я тень, рожденная луной,

Ты греешь солнцем небосвод.

Все вокруг оживленно задвигались. У Нади в руках появилась нотная тетрадь, в которую она начала быстро записывать слова песни.

- Бывает раз за сотни лет,

Сошлись светила среди дня,

Луны и солнца слился свет,

И ты увидела меня…

Мне играть было больно, пальцы плохо слушались, но я терпел.

- С небес ты ангелом сошла,

К тому, что тенью был рожден.

Любовь ко мне тебя вела,

А я был грустью утомлен.

Боль в пальцах стала невыносимой и, видя, что мне играть трудно, Ким отобрал у мался в небе я звездой,

Все тени отгоняя прочь,

Лишь стоит солнцем мне взойти,

Уходишь ты в седую ночь.

И вот опять из года в год,

Мы замыкаем круг земной:

Я грею солнцем небосвод.

Ты - тень рожденная луной.

Когда песня закончилась, я оглядел присутствующих.

- Ну как?

- Отлично! Думаю, пойдет на ура, - отложив гитару, потер руки Григорьев. И вдруг спохватился:

- Кстати, на дискотеках ‘Скучаю’ хит! В заявках только на эту песню запросы. А вчера с одним знакомым созванивался, в киностудии звукооператором работает, так он предложил её записать. Пока на ленту, а там, глядишь и до винила недалеко. Что скажешь?

А что говорить? Приятно, когда твое творение так всем нравится. Конечно плагиат голимый, но никто же об этом не знает.

- Записывай, - пожал плечами, - я не против.

- А сам чего? - удивился Витя. - Это же твоя песня, неужели не хочешь спеть?

- Нет, - ответил решительно я. - Охрип я надолго. Записывайте сами, чего уж.

- А…

- На авторство, - отрезал я, - не претендую.

На меня посмотрели как на идиота. Впрочем, я сам понял, что глупость сморозил. Стараясь перевести разговор на другую тему повернулся и спросил у Ким:

- Ген, а военные песни в походах поете? Афганские там…

- Поём, конечно, - удивился он, - а что?

Я вынул из кармана сложенный лист и протянул его Ким. Тот развернул и прочитал:

- ‘Сны войны’. Это песня?

- Ага.

Ребята сгрудились за спиной Ким.

- А мелодия? - Одновременно спросили Гена и Витя.

Блин, если честно, про неё я как-то забыл.

Забрал гитару у Ким. Закрыл глаза, вспоминая мелодию дождя… и начал играть. Через боль. Не открывая глаз.

- Нам мирных снов уж не видать…

Я пропел два куплета и припев.

- Вот так, как-то.

В дверь кто-то позвонил. Ким пошел открывать и вернулся с моей мамой.

- Ну вот, поет он тут, - всплеснула мама руками, - а там ужин остывает.

- Счас, мам, иду. - И повернулся к Ким.- Ну как?

- Принято, - кивнул Генка.

* * *

Из открытого окна веяло теплом. Первая мысль была - проспал, и уже время к обеду. Глянул на будильник - нет, не проспал, половина шестого, еще полчаса до звонка. Спать уже не хотелось, поэтому протянул руку и отключил будильник.

Поднялся, но сесть как-то со скрипом вышло. Вновь все тело болит, а больше всего ныли руки - по ощущениям, будто на кистях резиновые перчатки, и не просто одеты, а приклеены намертво. Это от вчерашнего музыцирования. Потому что играл через не могу. Мазохист. Но надо было закрепить мелодию в памяти. Однако меня постоянно прерывали…

Сначала пришел отец, послушал немного и попросил спеть песню полностью.

Спел.

- Когда ты играть-то научился? - спросил меня отец.

- Недавно, пап.

- А знаешь, - задумчиво сказал он, - я тоже когда-то играл. В училище на спор за неделю научился.

Вот это новость, даже рот от удивления раскрыл. Никогда не видел отца с гитарой. Но то, что он на спор начал играть… я ведь тоже в училище поспорил что на несколько дней научусь!

Вот блин! Как это назвать? Преемственность поколений, или петля времени?

Отец усмехнулся, закрыл мне рот и спросил:

- Песню-то сам сочинил?

Кивнул.

- Отлично, сын! Раз хорошо выходит, значит не стоит это дело забрасывать.

- Не заброшу. - А про себя подумал, что если даже захочется, то не получится.

Он ушел, а потом начались звонки…

Я сидел на кровати и смотрел через окно на небо - там мелкие клецки облаков медленно заплывали за срез крыши. Значит - ветер поменялся, потому и нет привычной свежести.