Смеха ради

Он просто пьян, но не дурак,

По пьянке все из нас дичают,

А не только он один.

Вот нажрался, щукин сын!

За жабры если кто возьмёт,

Да в воду кинет,

Тогда немного пошипит,

Потом остынет.

А, в общем, все мы хороши…

– Гусь, на меня ты не греши!

..........................

Проблема со времен Крылова

Не полегчала ни на грамм,

И можно сообщить вам снова,

Что воз… Да, он и ныне там…

Рак- отшельник.

Собрался весь честной народ

Песочить Рака.

Мол, большинство идёт вперёд,

А он, однако,

Всё время знает лишь одно

(вот своенравный!):

Тянуть назад, тащить на дно,

Ну, контра явный!

Возиться с ним ещё доколь?

Он, в самом деле,

Как раковая опухоль

На чистом теле.

К нему приставили тотчас

Бойцов ватагу,

И строгий отдали приказ:

Назад – ни шагу!

Продвинуть Рака удалось

Не больше йоты,

Хотя проделать с ним пришлось

Вагон работы!

Исправил дело мудрый Сом.

Прогнав ватагу,

Он взял и повернул потом

Назад беднягу.

И это, право, не беда,

Что Рак шёл задом.

Ведь главное – пришёл туда,

Куда и надо!

…

Идеи можно прославлять,

Но им в угоду

Едва ли стоит подавлять

Свою природу…

Пародии

Живу – прожить столетий пять

Собрался я как будто.

Прочь ночи! Уходите вспять!

Жду раннего я утра.

(Т.Масенко)

Последствия Бессонницы.

Хочу прожить столетий пять,

Да что там пять, все десять!

Когда уходит время вспять

И груз веков не весит.

Сначала ночь послал бы вспять,

Настал бы поздний вечер.

С днём повторил бы все опять,

Идя к утру навстречу.

За февралем пошёл январь,

Весна – за жарким летом,

И не спеша сползает старь

С согбенных плеч поэта.

Уж если время обуздал,

Вернуть всю жизнь охота.

Вот я уже младенцем стал,

Теперь одна забота:

Грудь материнскую сосу,

Всё кажется, что мало…

Но что за чушь я вам несу?

Поспать бы не мешало…

***

В наш век царевичей не ждут.

(приди хоть кто-нибудь похуже!)

И вот уже какой-то плут

Бесстыдно отразился в луже.

( Лариса Васильева)

Напрасные ожидания.

В наш век царевичей не ждут.

Мужчины все пошли похуже.

Их часто, что поделать тут,

Увидеть можно даже в луже.

Еще я, видно, ничего…

Лишь стоит вспомнить о мужчине,

Как сразу принесло его.

Такого не было доныне.

Но он, поди, такой же плут,

Не лучше собственного мужа,

Его наверно дома ждут,

А он бесстыдно смотрит в лужу.

Ну, вот подняли чудака

И увезли его к тому же.

И с этих пор никто пока

Не отражался в этой луже.

***

Ах, зачем всё это?

Ах, напрасный труд!

Покатилось лето

Головою в пруд.

(Лариса Васильева)

Головной вопрос.

Покатилось лето

Головою в пруд.

Но с чего бы это?

Что-то странно тут!

Слишком разогрето

Прохлаждалось здесь

Иль успело лето

Белены поесть?

Лета жалко очень,

Но ещё беда:

Двинулась и осень

Вслед за ним туда.

Враз зима настала,

С нею- холода.

Покрываться стала

Льдом в пруду вода.

Но зиме зимою

Где проложить путь?

Пусть не головою,

Пусть хоть чем-нибудь.

Лишь надежда где-то

Теплится едва:

Может, у поэтов

Крепче голова?

Ах, зачем всё это?

Ах, напрасный труд!

Головы поэтов

Не помогут тут.

***

Сомненья червь в душе моей гнездится,

Но не стыжусь я этого никак.

Червяк всегда в хороший гриб стремится,

Поганый гриб не трогает червяк.

(Владимир Солоухин)

Червивые сомнения.

Сомненья червь в душе моей гнездится,

Других же он не трогает никак.

Но не хочу я этого стыдиться,

Ведь червь сомненья для меня не враг.

Пусть временами душу он и гложет,

Зато предотвратит неверный шаг.

И, думаю, никто сказать не может,

Что у меня червивая душа.

Червяк всегда в хороший гриб стремится.

В таких грибах их много, ну и пусть.

Уж если мне пришлось с грибом сравниться,

То я теперь по крайней мере груздь.

Писать мне или не писать про это?

Наверное, червяк слабее стал;

Он уступил желанию поэта.

Как видите, стихи я написал.

***

Как будто нет других поэтов,

Пишу, пишу, пишу. Зачем

Быть прожигателем рассветов

И сочинителем поэм?

(Владимир Соколов)

Сомнения поэта.

Как будто нет других поэтов,

Как будто не было, и нет.

Конечно, мне приятно это,

Ведь я один пока – поэт!

Быть прожигателем рассветов

Поэту трудно одному.

Того гляди, наложат вето

На выжиганье по нему.

Меня никто не понимает,

И вновь встает вопрос: зачем,

Если никто их не читает,

Быть сочинителем поэм?

Но как-то сын пришёл из школы

И оглушил средь бела дня,

Сказав с усмешкой невесёлой,

Что был-де Пушкин до меня.

С тех пор одна лишь мысль тревожит,

Я не могу ни встать, ни сесть:

Ну, хоть теперь один я может,

А вдруг ещё кто-либо есть?

***

Ты дура – замухрышка,

Поэзия моя!

Куда тебе до риска,

Куда до соловья?

(Татьяна Бек)

Риск.

Ты дура – замухрышка,