Смерть на взлетной полосе

Брови Антона машинально поползли вверх, но он усилием воли вернул их на прежнее место, расслабил губы и обернулся на барную стойку. Светловолосая официантка как раз склонилась над кассой и не заметила его взгляда. Лозинский сделал еще один глоток кофе, а сыщики терпеливо ждали, чем в итоге закончится импровизированный эксперимент психолога.

— Так как, Антон? — поторопил он официанта. — Вы ведь прекрасно поняли суть моего вопроса. И манипуляции с лицом тут уже не помогут. Просто скажите правду, и вы сами почувствуете, как вам станет от этого легче…

— Цирк бесплатный! — потянулся к своей чашке Крячко.

— Ну это… Мне ведь могло и показаться…

— Конечно, могло, — охотно согласился Андрей. — Но вы все равно скажите.

— Я сомневаюсь, что это имеет какое‑то отношение к тому, о чем мы говорим…

— Вы сами себе сейчас не верите, и легкий прищур глаз — реальное тому подтверждение. Может, нам стоит позвать на помощь Светлану? Я заметил имя на бейджике вашей подружки…

— Вот только Светку давайте трогать не будем, — нахмурился парень, и мышцы его шеи пошли буграми. — В конце концов, чего бы там ни случилось с той бабой, ни я, ни Светка не имеем к этому никакого прямого отношения.

— А вот в это я верю, — кивнул психолог. — Рассказывайте.

— Короче… — Антон смотрел не в глаза собеседнику, а немного вниз и в сторону. — Четыре дня назад тут был один мужик. Пришел в районе полуночи, под самое закрытие… Клиентов почти не было. Так… Двое или трое… Попросил коньяк и фрукты. Столик обслуживала Светка. Она еще сказала ему, что мы скоро закрываемся, но он пообещал не засиживаться долго. Пошутил, что, мол, управится быстро. А я… Я ведь не слепой, видел, как он откровенно клеился к Светке. Улыбочки там всякие, фразочки… А мужик такой… Как бы вам объяснить?.. Лошара нелепый. В какой‑то пестрой рубашоночке… Аж в глазах рябило… Волосы в разные стороны торчат. Я еще постебался на эту тему, а Светка… Она вдруг заступилась за него. Сам не знаю, с чего вдруг…

— То есть ей он нелепым не показался? — ввернул Лозинский.

— То‑то и оно. — Антон легонько хлопнул ладонью по столу. Несколько капель кофе из нетронутой чашки Гурова выплеснулись на скатерть. — Прикольный, говорит, мужик, даже симпатичный. А чего там симпатичного? У меня глаз, что ли, нет?.. Клоун, да и только… В общем, мы с ней поспорили…

— Можно даже сказать, поругались, — опять подсказал Лозинский.

— Ну, в принципе да.

— И при чем тут этот мужик? — подал голос Крячко. — Какое он имеет отношение к нашему расследованию? Я чего‑то не догоняю? Или вы просто тут сеанс психотерапии проводите?

— Анна Штурмина в тот день была в кафе? — спросил Гуров. В отличие от напарника он понял, к чему клонит Лозинский.

— Кто? — удивленно протянул официант.

— Женщина, фото которой я вам показывал.

— Ах, эта!.. Нет. В тот день нет, — покачал головой Антон. — А вот на следующий день была. Сидела и долго разглядывала карту вин. Я ее обслуживал. Ждал… Она выбирала, а думала о чем‑то своем. Очень утомительно, когда такой клиент попадается… В итоге заказала один бокал вина…

— Cheval Blanc? — спросил Лев.

— Не помню. Кажется, да… Если хотите, могу посмотреть списки заказов.

— Не стоит. — Лозинский допил кофе, промокнул губы салфеткой и небрежно бросил ее на стол. Золотой крестик качнулся на его груди. — Мы знаем ответ на этот вопрос. Не так ли, полковник Гуров?

Сыщик не ответил.

— А что тот мужчина в пестрой рубашке? — обратился он к Антону. — Он тоже пришел на следующий день?

— Да, — презрительно поморщился официант. — Зашел почти следом. Ну, пока эта дама сидела и выбирала… И получилось так, что его снова обслуживала Светка. Мы еще, типа, как в ссоре были, а ему она улыбается, кокетничает… Я думал, сорвусь. Но, к счастью, мужик тот был не в таком игривом настроении, как накануне. С похмелья, видать… Заказал салатик и чай.

— Это был он? — Палец Гурова уперся в фоторобот.

— Хрен его знает, — недовольно протянул Антон после непродолжительной паузы. — В том‑то и дело… Когда он пришел вчера с той женщиной, мне сначала показалось, что он. Но эта родинка под глазом… И прическа совсем другая, не такая дебильная. Я пригляделся и понял, что вроде не он… Хотя похож… И на фотороботе вашем вроде похож, а вроде нет… Я того мужика всклокоченного, в общем‑то, по прическе дурацкой и по рубашке запомнил.

— А со Светланой на эту тему вы говорили?

— Ну да… Я спросил ее…

— И что она?

— Сказала, что похож, но не он.

— Все ясно, — еще шире улыбнулся психолог и поочередно бросил взгляд сначала на Гурова, затем на Крячко. — На этот раз он сказал все, что знал, господа сыщики. И не соврал ни разу. Никаких сомнений… Впрочем, если у вас еще остались вопросы…

— Вопросов нет, — мрачно откликнулся Гуров. — Можете идти, Антон.

Официант поднялся из‑за столика, но Лозинский остановил его небрежным взмахом руки:

— Принесите мне еще кофе, любезный. Только на этот раз с коньячком.

— Ну и что это сейчас было? — обратился к Андрею Крячко, когда парень удалился.

— Я заказал кофе с коньяком. Хотите тоже? Это бодрит, знаете ли…