Смерть швейцара

— Слушай, а твои алкоголики не запомнили, часом, какая машина была? Марка, цвет, номер? — продолжал допрашивать парня администратор, опасаясь, что тот опьянеет или снова ударится в слезы.

— Да они, «музыканты» эти, разве что путное запомнят? У них одно только на уме — опохмелиться и остаться живу. Да и не я с ними разговаривал, а ларечник из соседней будки, Мамонов фамилия. Я-то о смерти Сенечки позже всех узнал. Приехал его менять, а его уж увезли. Мамонов из соседнего ларька сказал, что на иномарке к ларьку подкатили. На какой не сказал, потому что не видел. А «музыканты» видели, но не поняли. Они «мерса» от «фольксвагена» не отличат, а уж «тойота» или «ниссан» для них все одно.

— Но хоть цвет они запомнили? Цвет-то какой у иномарки был? — воскликнул в сердцах Александр Тимофеевич, засовывая два пальца себе под воротничок рубашки, чтобы чуточку ослабить врезавшийся в шею галстук. — Может, они и алкоголики, но не дальтоники же — все разом? И вообще — где их можно найти?

— Где, где? В милиции, конечно. Приехал «воронок» и всех их увез. В отделение, показания давать. — Тут юноша оживился и даже блеснул в улыбке безукоризненными зубами. — Вот ведь бедняги. Не успели реанимироваться. Это ведь процесс тонкий, деликатный. Ну да ничего. Их в отделении реанимируют. Методом от противного, то есть с помощью абсолютного воздержания. Не все, может, еще и выдержат. Да вы вот о цвете спрашивали, — спохватился он. — А еще Мамонов говорил, что слышал, будто машина синяя была. Неброская такая. — Юноша с накрашенными припухшими глазами задумался. — С чего бы ей бросаться в глаза, если она синяя, верно? Зимний рассвет синий, машина — синяя. Неброская.

Меняйленко настолько углубился в беседу с молодым человеком, что не заметил, как к нему со спины подошли трое.

— Эй, мужик, — сказал один из них, положив на округлое плечо администратора мощную длань. — Мы за тобой уже давно сечем. Ты чего, в натуре, роешь под Васеньку? Не видишь что ли — человек в горе?

— Вижу, — спокойно ответил Меняйленко, поворачиваясь к троице лицом и брезгливым жестом сбрасывая с лацкана своего английского пальто вцепившиеся в него грубые пальцы. — Я утешать его приехал. Лично. Вижу, скорбит милый, я же не мог пройти мимо. Я вообще утешитель по натуре. Профессиональный. И вас могу утешить, если вы станете слишком предаваться чувствам.

— Так-так, — протянул крупный мужчина, одетый, не по годам, в модную куртку «пилот», поворачиваясь прямоугольным лицом к своим приятелям, одетым в точно такие же куртки — но по возрасту. — Мужик изображает из себя крутого. К Васеньке пристает, а у него еще постелька не простыла — после Сенечки-то. Ты откуда, мужик? Из конторы «ритуальных услуг» — или тоже из этих? Из педро? Рано ухаживать начал. Дай мальчику сперва Сеню похоронить, а потом ухаживай.

Меняйленко полез в карман пальто и протянул высокому карточку с золотым обрезом.

— Я вот откуда. Комментарии, надеюсь, излишни? А вот откуда вы, мы попытаемся выяснить. Вы, случайно, не гвардия Адмони? Иллариона Вахтанговича? Помнится, он приглашал меня в свой клуб. Провести вечерок. Передайте ему, что я обязательно буду — хотя бы для того, чтобы обсудить с ним манеры его ландскнехтов.

Прямоугольное лицо высокого пошло пятнами. Молодые люди, находившиеся у него на флангах, сразу же подтянулись и, насколько им позволяли уже обозначившиеся под одеждой животики, изобразили подобие выправки кремлевских курсантов.

— Извиняемся, — сказал высокий, преданно выпучивая глаза на администратора. — Мы все извиняемся, Александр Тимофеевич.

— Хамить не надо, — сказал Меняйленко, натягивая перчатки. — Ваша служба предполагает доброе отношение к каждому прохожему, доброе и вежливое — иначе вы распугаете покупателей вашего живого товара. У вас доходы упадут, как вы не понимаете? На вас, впрочем, мне наплевать, а вот что скажет Адмони? Как вы с ним будете объясняться?

Джентльмены в куртках замялись.

— Сегодня никаких доходов не предвидится, господин Меняйленко. Девушки решили не выходить на работу. Все до единой. Объявили траур по трагически ушедшему из жизни нашему Сенечке.

ГЛАВА ДЕСЯТАЯ

Распрощавшись с Константином Сергеевичем, Аристарх и Ольга прошли по коридору к загородке гардероба и натянули пальто, чтобы выйти из здания краеведческого музея.

— Куда желает отправиться прекрасная дама теперь? — прозвучал над ухом у Ольги бархатный голос Собилло. Он держал на вытянутых руках ее болотного цвета пальтишко, помогая ей одеться.

«В самом деле, куда теперь? — подумала Ольга, заматывая вокруг горла шарф. — В архив уже не успеть, а ехать в Усольцево не хочется — рано. Можно, конечно, зайти на телеграф, позвонить Арманду Грантовичу и продиктовать первую часть репортажа — строк, примерно, сто-сто двадцать, но тоже не хочется. Сначала надо расставить точки там, где пока красуются многоточия».

Собилло заметил колебания девушки.

— Обет, который я вам дал, все еще в силе, — сказал он. — Я готов сопровождать вас, куда угодно — хоть в пасть к дьяволу.