Смертельно безмолвна - 2

жители Астерии вечно славились слишком длинными языками. Уроки так и не начинаются, расписание снимают с информационной доски. Всех зазывают в зал, где учителя собираются

сказать прощальную речь о прекрасном человеке – нашем директоре.

Признаться, меня раздражает, что нас насильно заставляют идти на собрание. Да, все это

больше походит на дешевый спектакль; подростки, рвущиеся на первые ряды, хотят не помянуть

человека, а узнать подробней о том, сколько крови размазалось по деревянному покрытию, и как

глубоко ему воткнули нож в глотку. Дикость.

Мы с Хэрри садимся почти в самом конце. Он выглядит уставшим, постоянно робко очки

поправляет и на руки свои пялится, словно пытается там увидеть что-то особенное. Я слышал, как он опять кричал среди ночи, правда, когда я подорвался, он уже успокоился и принялся спать

дальше. О себе я не могу сказать того же. Уснуть мне больше не удалось, я застыл с открытыми

глазами и думал о том, что ему приснилось.

Наверно, опять Ариадна горела заживо.

От мыслей о том, как огонь овивает ее кожу, ее рыжие волосы меня передергивает.

- Привет, – шепчет Бетани, садясь рядом.

- Привет, – взмахиваю рукой и вновь впяливаю взгляд вперед, на сцену, где толпятся учителя

у микрофона. Пусть еще подерутся за то, кто скажет сопливую речь первым.

- Как вы?

- Порядок. А ты?

- Да. Все нормально. – Она поправляет черные волосы и вдруг усмехается.

- Что?

- Джил. Посмотри. – Девушка кивает в сторону Джиллианны, притаившейся где-то в углу

актового зала, и растягивает губы в горькой улыбке. – Она от тебя глаз не отводит.

- Замечательно, – сухо выдыхаю я и тут же виновато встряхиваю головой. – То есть я хотел

сказать, что это паршиво. Я с ней не разговаривал почти неделю.

- Может, стоит? Иначе она съест тебя взглядом. А вроде такая паинька.

- Паиньки не могут есть взглядом?

- Упаси Боже, – усмехается Бетани, – это же грех, Мэтт!

Я почему-то тоже улыбаюсь и шепчу:

- Это точно. Слушай, что насчет преступления? Есть фотографии, зацепки?

- Давай поговорим после собрания. Это, ну... – Бетани горбится и поджимает губы. Я

недоуменно хмурюсь. – Лучше все наедине обсудить. Не здесь.

- Да, конечно.

Девушка кивает, а я слышу, как кто-то неуклюже тарабанит пальцами по микрофону,

проверяя звук, и оборачиваюсь. Это заместитель директора - худощавая и фитильная дура, которая постоянно сидела в приемной и разговаривала с кем-то из родных по телефону.

- Здравствуйте! – Смущенно говорит она, сжав перед собой руки. – Я очень рада, что у нас

есть возможность собраться вместе и почтить память замечательного человека.

Я закатываю глаза и сжимаю пальцами переносицу. Она сказала всего фразу, а я уже сгораю

от желания убраться отсюда как можно дальше.

Я никогда не разделял весь этот бред про то, что нужно взяться за руки и поделиться

эмоциями на публике. Для меня эмоции – это то, что внутри; то, чего не видно. Когда тебе

больно, когда тебе действительно жаль, ты обычно не находишь слов, чтобы объяснить то, что

творится в груди. А когда тебе хочется просто поговорить – произносятся речи или же

проповеди, как в церкви; желание людей собраться вместе, чтобы прочитать молитву - для меня

всегда было высшей категорией глупости. Ну, потому что, во-первых, еще ни разу в моей жизни

Бог не ответил на чьи-либо молитвы, не появился в церкви и не погладил отца Джил по голове

за то, как он красиво, а главное, монотонно каждое воскресенье читает эту несусветную чушь

про грех и покаяние. А, во-вторых, проявление эмоций обычно равно проявлению слабости. Мы

поддаемся радости или злости. Мы проигрываем разуму, и мы должны выставлять на публику

свои промахи? Просчеты? Зачем? Глупость.

Однако я хожу в церковь. Ради отца. Все нормальные люди разочаровываются в том, что

есть Бог и что есть вера, когда умирает близкий человек. А мой отец подался в святую святых.

Там он встретил Долорес. И она научила его паре идиотских молитв, что, по всей видимости,

поразило его до глубины души и вынудило второй раз жениться.

Если в церковь я хожу из-за папы, то, что я забыл здесь – вопрос хороший.

Прикрываю глаза и слышу, как Хэйдан устало выдыхает, скорее всего, тоже безумно

мечтающий очутиться где угодно, только не в актовом зале. Я собираюсь вытащить свои

конспекты по испанскому языку, чтобы сделать несколько упражнений, как вдруг слышу

знакомый голос.

- Я хотела бы сказать несколько слов.

Бетани мертвой хваткой впивается в мою руку. По залу пролетает волна шепотов и вздохов.

Я приподнимаю подбородок и застываю.

Не может быть.

Портфель зависает в воздухе, тетрадь скользит по ткани, норовя грохнуться вниз, а я

теряюсь. Не знаю, что сказать или сделать. Просто с широко распахнутыми глазами гляжу на

первый ряд и понимаю, что в неудобном, потертом кресле сидит Ариадна Монфор. Без

сомнений, это именно она. Ее огненно-рыжие волосы скатываются по спине бронзовыми

кольцами, худощавые плечи, словно пики, торчат из-под пиджака. Я присматриваюсь все

тщательней и вижу, как Ариадна поднимается со стула, как дергает уголками губ и бредет на

сцену, стуча высокими каблуками о деревянные половицы.