Смирительная рубашка для гениев (СИ)

Я стоял в полной темноте. Было жутко от потери ориентации в пространстве, а еще от неизвестности. Простоял я так, неверное, минут десять, потом вытянул руки, ощупал упругую, обтянутую дерматином стену, пол. Карцер, вероятно, весь был обит матами, чтобы писатели в порыве отчаяния не разбивали себе головы. Все предусмотрели, сволочи!

Нащупал тетрадь под пижамной курткой. На месте. Значит, ее опять не нашли. Я опустился на пол, прижался спиной к стене и загрустил. Сколько дней, месяцев, а, может, лет мне предстоит находиться в полном мраке и одиночестве? Темнота, окружавшая меня, была настолько плотной, что было безразлично, находишься ты в ней с открытыми или закрытыми глазами. Казалось, что и время течет в этом кромешном мраке как-то по-особенному. Медленнее или быстрее, но по-другому. Нужно конечно исследовать карцер, чтобы определить его размеры, но я потерял слишком много сил, и потом зачем... возможность у меня для этого еще будет, да и жутковато - вдруг там, в темноте, труп какого-нибудь писателя-классика. Что тогда делать?

Я чувствовал невероятную усталость и даже задремал на некоторое время. Внезапно вздрогнув, открыл глаза... но ничего не увидел. Мне стало отчего-то страшно, представилось, что я не один, что во мраке еще кто-то прячется. Это ощущение было настолько сильным, что на лбу у меня выступил пот. И вдруг совсем рядом кто-то явственно вздохнул, тяжело, со стоном. Я замер. Неужели здесь есть кто-то еще? Перестав дышать, вслушивался в тишину, вглядывался во тьму, сердце неистово колотилось. Если тут и находился кто-нибудь еще, то он должен был слышать этот стук. Кто мог таиться здесь? Может быть, буйный неизлечимый писатель потирает волосатые ручищи, чтобы изловчившись, схватить меня за кадык или ткнуть карандашом в глаз... Наверняка буйный. А кого же еще заключают в изолятор как не буйных?.. Неизвестность сделалась невыносимой.

- Кто здесь? - тревожным шепотом спросил я в темноту, на всякий случай, прикрыв руками лицо: мало ли ударят ногой на голос - здесь можно чего угодно ожидать.

- А ты кто? - спросил грубый бас совсем рядом, я подумал даже, что если протяну руку, могу дотронуться до лица говорившего.

- Я новенький... - не нашелся я, что ответить.

- Ну и как там погода? - спросил из темноты мой собеседник и снова вздохнул.

- Да нормально, тепло вроде. В пижаме ходить можно.

- А время года, какое?

- Время года? - растерялся я. - Весна, кажется... Хотя нет, лето, белые ночи.

- Лето уже?! Меня тоже летом сюда посадили, значит, год сижу... или два... Зовут то тебя как, новенький? - голос был хоть и грубый, но с доброжелательными нотками.

- Четырнадцать Пятнадцать, - ответил я.

- Тоже из писателей, значит, - заключил собеседник, - как будто писателей у нас не хватает. - А человеческое имя свое помнишь? - но это был не тот грубый с хрипотцой голос, и доносился он совсем с другой стороны.

Я молчал, опасаясь проговориться.

- Здесь один хрен ничего не видно, - сказал хриплый. - Хоть Пушкиным назовись, поди разбери, кто сказал.

Я назвался.

- Не-а, не слышал. А я... этот как его... Битов... Тьфу, черт! Какой Битов, к едрени матери! Лезет в голову всякая чушь из темноты. Маканин вроде... Вот опять ерунду сморозил! Пелевин я, кажется... Ну, точно, Виктор Пелевин.

- Какой ты Пелевин?! - вдруг донесся откуда-то из другого конца карцера писклявый голос, не принадлежавший ни одному из тех, кого я уже слышал. - Какой ты Пелевин, падла?! Я Пелевин. А ты самозванец!

- Заткнись, сука! - зло крикнул из темноты в темноту первый Пелевин второму. - Я тебе всю морду разобью, когда увижу.

- Да прекратите вы ругаться! - послышался еще один незнакомый мне грубый голос. - Заткнитесь оба!

Все сразу смолкли. Оказывается здесь в темноте карцера сидело полно людей. Как известных писателей, так и их двойников.

- А тут только писатели или другие специальности тоже представлены? - спросил я негромко, обращаясь к первому Пелевину, но не знал, кто мне ответит.

- Да, это писательский карцер, - также тихо ответил первый Пелевин. - Тут многие бессрочно томятся. Вон Володька Сорокин - неугомонный писака. Никакие блевотные средства его не берут. Скоро всех писателей в "ротожопых" превратят. У них, у сук, целая программа разработана. А мы в свою очередь читателей "ротожопыми" сделаем, и выйдет у нас "ротожопый" мир.

-Да, я - Сорокин и горжусь этим, - сказал из темноты надтреснувший голос. - Писал, пишу и писать буду.

- Для кого писать-то? - донесся новый незнакомый голос. - Весь мир дурдом.

- Это Борька Акунин, - вполголоса пояснил первый Пелевин. - Он того немного, имя свое не помнит, а откликается только на число Тринадцать Тринадцать. Видно, его здорово запугали. Однажды убежал с девятки и неделю шлялся где-то по больнице, из психушки ему так убежать и не удалось, жил на вольном отделении у какого-то психа под кроватью. Его изловили и в карцер. Так он все равно думает, что побывал на свободе, хотя больницу и не покидал. Теперь уверен, что для писателя весь мир дурдом с железными решетками, койками и психами на них.