Смотри на меня. Книга первая

Да и что я ему скажу? Что испугалась? Глупость какая...

Вот сейчас открою дверь, увижу, что там ничего нет, и успокоюсь.

Глава 17

С трудом преодолевая внутреннее сопротивление, делаю шаг, второй, третий...

- Р-р-р... - доносится откуда-то из-за спины.

Сердце у меня обрывается.

Оборачиваться страшно, но тело действует само. Разворот, рывок - однако позади никого.

Да что здесь творится?

Нет уж! Одна я туда не пойду!

Решительно вернувшись в школу, поднимаюсь на верхний, преподавательский, этаж и в растерянности замираю, глядя на коридор с двумя рядами дверей, расположенных на приличном расстоянии друг от друга. Никаких табличек, конечно, нет. Как здесь кого-то найти?

И вообще, я ведь даже никогда не спрашивала, живёт ли Шаррэль в школе или снимает дом в городе.

- Ира? - окликает кто-то.

Обернувшись, вижу поднимающегося следом учителя по медитации и с облегчением выдыхаю.

- Здравствуй, Арин!

Как хорошо, что это он, а не госпожа Ниэтта! Наши с ней натянутые отношения бы не пережили моего нахождения на преподавательском этаже!

- Привет, - рассеянно машет он, проходя мимо. - Тебе вон туда, вторая дверь слева.

- Спасибо! - смеюсь, не уставая поражаться проницательности некоторых телепатов и восхищаясь их снисходительно-небрежным отношением к чужому личному пространству.

Арин исчезает в ближайшей же комнате. Похоже, они с Шаррэлем соседи.

Ну-с, не будем тянуть! А то, с моей-то удачей, я всё-таки столкнусь здесь с кем-то из других учителей.

Подойдя к медово-золотистой двери, за которой должен быть нужный мне демон, останавливаюсь, поражаясь собственной поистине подростковой реакции. Сердце так частит, что грудь даже немного сдавило оттого, что вот сейчас я постучу и увижу его комнату. В первый раз.

Может, зря я пришла?

Хотя, сам-то Шаррэль спокойно ко мне наведывается, и мы, вроде как, подружились, так что вряд ли он будет против.

Стучу.

- Войдите! - доносится изнутри.

Перешагнув порог, оказываюсь в очень светлой гостиной, совмещённой с кабинетом. Стены, шторы, диван, столик и даже рабочий стол - белые. Есть несколько ярких пятен, оживляющих интерьер, но ни их, ни вышедшего из смежной комнаты Шаррэля я толком не вижу, прикипев взглядом к стоящей на диване картине.

Залитая солнцем аллея. Нежная космея - жёлтая, розовая, сиреневая. Девушка в шляпке и сарафане, которая, смеясь, кружится с букетом в обнимку.

Мир, вздрогнув, теряет прочность, и я проваливаюсь насквозь. Лечу в самую Бездну.

- Откуда она у тебя? - этот шёпот с трудом разбираю даже я сама. Язык едва слушается.

- Нашёл, - отрывисто отзывается Шаррэль, голос которого отчего-то царапает, звуча гораздо резче обычного.

Миг помутнения сознания проходит, и я понимаю, что мы, оказывается, уже сидим на диване. Оба. Совершенно не помню, как это произошло... Вот я вошла в комнату, увидела картину - и в следующее мгновение уже очутилась здесь. С Шаррэлем, который, похоже, изрядно перепугался, раз, сам того не замечая, придвинулся чересчур близко и до сих пор держит меня за руку.

Но сейчас это неважно.

- Где? Где нашёл?

- Нашёл... - повторяет он мрачно и встревоженно. - С тобой уже всё хорошо?

- Да, - киваю, вновь отыскав взглядом портрет. Просто не могу оторваться. - Так где ты...

- Не объяснишь тогда, почему она выглядит в точности как ты, только на пару лет старше?

Мне буквально жизненно необходимо выяснить, откуда взялась картина, ведь старой она не выглядит, а значит...

От вспыхнувшей надежды нечем дышать.

- Тира! Скажи же хоть что-нибудь! Ты выглядишь грустной и взволнованной. Я хочу знать, почему. Вернее... Я же вижу, что тебе больно. Эта картина значит что-то особое, так? Расскажи мне! Я пойму!

Нет.

Я могла бы попытаться, но вот так, сходу, он не поверит. Чтобы быть понятой, придётся слишком многое объяснять, рассказывать, ворошить... А я не хочу. Я сейчас слишком растеряна, выбита из колеи, и не уверена, что сумею избежать опасных тем.

Возможно, если бы мы начали этот разговор по-другому, я бы и рассказала. Но теперь - нет. Мне очень обидно, и я сержусь и на Шаррэля, и на себя - за то, что так бурно отреагировала. Почему он просто не скажет, где взял картину? Почему, видя как это важно, обязательно хочет что-нибудь выторговать за свой ответ? Я не ожидала от него этого. Сейчас - не ожидала.

- Тира... Ирочка... Не молчи.

От непривычного, но такого ласкового обращения в горле встаёт ком. Никто, даже Тимур, не звал меня так. Ирой, Иришкой, даже Ирёнком!.. Но Ирочкой - никогда.

Пронзительный взгляд инкуба невыносим.

За мгновение до того, как я осторожно отняла бы у него свои пальцы, он неожиданно перехватывает их крепче. Хмурится.

- Это он, да? Этот твой Тимур.

- Это личное, - шепчу, отведя взгляд. - Оставь мне хоть что-то нетронутое.

Шаррэль и так уже слишком глубоко заглянул.

- Картину написал он, и ты собираешься его найти, так? Зачем? Если бы он хотел, давно бы уже...

- Не смей! - задохнувшись, силой вырываю свою ладонь, вскакиваю. - Ты даже представления не имеешь, о чём говоришь!