Снег Энцелада

На развилке дорог я повернул не к кладбищу, а к Новому мосту. Через километр дорога взяла в подъем, крутить одной ногой я не смог, спешился и кое-как взобрался наверх. Отдышался. Место подходящее, грива, лес смешанный, ель, осина, глушь, деревья переплелись.

Кое-как спустился по песчаной дорожной насыпи, велик спрятал в зелени, сам поковылял дальше. Метров через двести от дороги остановился.

Вокруг елки и темно, пора.

Срезал верхний слой мха, откинул пласт в сторону. Подрубил корни, в земле оказалось полно корней как мелких, так и с карандаш толщиной, я расчистил среди них место, стал копать. Глубокая яма не требовалась, раскопал на полметра. Надрал хвои, накидал на дно.

Кепка. Кепка с коричневым пятном. С вышитой надписью «Куба».

Дневник Кости Лапшина. Оторвал обложки, кинул в яму. Вырвал листы, скомкал каждый, ссыпал их в кепку. Туда же вытряхнул волосы, жвачку, еще одну жвачку, окурки сигарет, ватную палочку, еще одни волосы. Карту памяти с фотографиями.

Слегка полил бензином. Зажигалка. Поджег хвоинку, кинул в яму. Пыхнуло, загорелось. Хвоя трещала, листки блокнота съеживались, кепка почернела, сигарета распалась, ватная палочка и карта памяти оплавились. Минут пять, потом бензин выгорел. Я плеснул еще.

Потом я сидел возле ямы, подливал бензин, понемногу, чтобы сильно не полыхало. Горело с дымом, но я не опасался, что заметят, чад растворялся в еловых лапах, и через двадцать минут все закончилось. Истолок то, что осталось лопатой, вместе с землей собрал в баул. Яму зарыл, прилепил сверху мох. Заметно, но пройдет пара дождей — и все рассосется, сегодня Снаткина обещала дождь… Сегодня дождь.

Все.

Не все.

Я побрел к дороге. Шагал, останавливался у елок, отдыхал, земля за плечами тянула, лямки резали плечи. На дорожную насыпь взбирался долго, на одной ноге получалось плохо, а еще велосипед.

До Нового моста ехал с перерывами полчаса, мост гудел. С севера гнало ветер, он путался в перилах и издавал низкий звук, какой получается только от северного ветра. Когда мы были здесь с Аглаей, мост молчал, ей бы наверняка понравилось, она бы посвистела вместе с ним, рассказала бы стихи, она знает множество прекрасных стихов, которые можно читать с моста; я люблю мосты, раньше на мостах строили дома и жили, а теперь пустота, наверное, это лучше, мосты — самые пустые строения.

Отсюда отлично виден Чагинск, столица русской чаги. Он поднимается над рекой, дома букашками разбросаны по старинному холму, красно-белыми соломинками торчат в небо мачты связи, тополя, старая водокачка, белые особняки на Береговой. Неореалист Свирский, проезжавший на пейзажи в Островское и восхищенный видом с Нового моста, остановился здесь и прожил в палатке у моста четыре дня. За эти четыре дня он создал линию пейзажей «Город Ч.», девятнадцать полотен. Чагинск утром, когда холм торчит из тумана, как верхушка волшебной горы, солнце низко над горизонтом и отражается во всех стеклах, отчего кажется, что над пеленой сияет золотом другой город, плывущий в облаках.

Чагинск утром, когда ветер разогнал туман и солнце светит с востока. Дома неожиданно угловатые и острые, словно нарисованные углем. Нет зелени, деревья-колючки, холм выгорел и похож на сумасшедшего ежа.

Днем. Деревья набрали света, домов за ними не видно, лишь темные полосы между зеленью, над городом самолет как язычок молнии, а из расстегнутого неба льется синева еще синее.

Дождь. Вечер. Серый. Но через этот серый проступают размытые желтые огни. Дождь, воды так много, что кажется — Ингирь течет не по земле, а через воздух, Ингирь везде.

Чагинск ночью. Горят лишь огни на сотовых вышках и звезды, с холма до них так близко, и видно, что созвездия прилегли отдохнуть на городских крышах, а с другой стороны холма, там, где железнодорожная станция, подпирают небо косые лучи прожектора, но в небе темно и пусто.

После резонансного вернисажа в Москве и успешных выставок за рубежом Свирский прислал одну картину в подарок возрожденному Музею края и быта. Картина полюбилась горожанам и стала катализатором возрождения туристического кластера.

День, конец июня, солнце, но зелени почему-то мало, и Чагинск опять походил на безумного ежа. Ветер с Ингиря поднялся в холм, и над городом висела желтая пыль, забыл закрыть окно…

Я дошел до центра моста, вытянул за перила мешок и вытряс. Пережженная земля, сор, стекло и пепел.

Нам хорошо было бы здесь, на мосту. Мы говорили бы утром про солнце, а ночью про созвездия, это не было бы пошло.

Я достал из кармана зажигалку, размахнулся и зашвырнул в реку. Здесь песок, Ингирь затянут песком, его несет течением с верховьев, каждый день тонны песка, зажигалка легла в песок.

Все.

Думал, что почувствую что-то. Ведь конец. Мы могли бы путешествовать. Поехать… в Черногорию… еще куда.

Зажигалка пропала в песке.

Мы бы поехали по дороге, только не сам за рулем, ненавижу за рулем, Аглая отлично водит, не буду за рулем, к чертям Черногорию, куплю синего тупого дельфина. Я давно хотел купить тебе синего дельфина. А себе морскую звезду.

Я тоже хочу быть с тобой.