Снеговик

И нечего сожалеть, не был он со мной откровенен, когда рассказывал свою сказку про несчастного юношу с ледяным осколком в сердце. Разжалобить хотел наивную дурочку и получить своё. Ну что ж, признаю, он знаток женской души и прекрасный психолог! Сколько же прошло вот таких пушистых и не очень овечек через его руки, пока он научился профессионально владеть ситуацией? Думаю, не мало!

К чёрту! Всё к чёрту! Долой тоску по несбыточному, и себя винить надо не за то, что не простила, а за то, что впустила! Во как, уже стихами мыслить начала! За то, что пустила в квартиру, в жизнь и в душу себе тоже!

Что было, то было, может я и овечка Долли, но уроки тоже извлекать умею!

А с текстом надо, конечно, поработать. Убрать нафиг все «записки охотника», которые там навставлял этот знаток женской натуры! Чтобы и духу его там не было…

Но ничего из того, что так бесило и раздражало, не нахожу. Нахожу совсем другое:

…Артур склонился перед девушкой на колени и обняв её ноги, уткнулся в подол,

— Прости меня, Марианна, я ошибся! Ты — это ты, и никто другой! Моя игра затянулась, но в итоге оказалась далеко не игрой! Я пошутил сам над собой! Не знаю, как исправить. Всё испортил… Снова всё испортил.

Но Марианна молчит, она отдалилась, холодна и не чувствует, как её молчание убивает, как горит его душа, словно уже в аду, а не здесь на земле в живом теле.

Она просто оттолкнула и ушла, лелея свою обиду. Права, во всём права! Не достоин!

Артур потерянный и разбитый простоял на коленях ещё долго, уйдя в свои тяжёлые думы. Если бы только был хоть шанс исправить, искупить! Но надежды нет….

И несчастному ничего не остаётся, как удалиться, исчезнуть из её жизни, чтобы больше не тревожить.

Зачем мешать? Вдруг, его любимой повстречается на жизненном пути настоящий принц, который сразу разглядит в этих зелёных глазах своё будущее, единственную любовь и будет беречь, и никогда не обидит ни делом, ни случайно вырвавшимся словом, за которое потом придётся заплатить слишком дорогую цену…

И всё! А мне теперь что делать? Дописывать! И стереть не могу, и дописать тоже! Возвращаюсь назад. Получается, что Айс не врал, не использовал меня? И я виновата, что сбежала, что не дала ему сказать мне то, что он вынужден был словами Артура сказать Марианне?!

Сижу и кляну себя! Нет бы остаться, нет бы поговорить с этим треклятым Артуром, или Айсом, или, как там в реальности, его звать?..

* * *

Мучаюсь несколько дней, ни туда, ни сюда! Потом прихожу к выводу, что книга моя, что хочу, то и пишу! Сохраняю его вставки, а дальше сама. По закону жанра Артур должен быть прощён. Но не просто так: облажался? Пройди через трудности! Чего бы такого ему придумать?

Перебираю варианты. Может, на войну отправить? Так нет там в романе у меня никакой войны… С колдуном сразиться во имя прекрасной дамы? Марианны, естественно. Но нет колдунов, полный реализм… Может, наслать на него болезнь неизлечимую? Чтобы, пребывая на смертном одре, бедняга вымолил прощение у обиженной любимой, она бы, осознав, что теряет его, простила и спасла, а он поправился чудом? Господи, какой всё бред! Задал же задачку этот Артур!

Интересно, Инеска тогда чуть не проговорилась, как его зовут, сказала Ар… и он на этом её заткнул. Неужто, Артур и есть? Но ведь я своего героя нарекла ещё до появления Айса, сразу в первой главе! Да и сколько же может быть Артуров на один квадратный метр? Стилист из салона, мой книжный герой, а теперь, возможно и снеговик? Это же не Саши с Серёжами…

Слишком мудрёно, я тоже не Марианна, а всего лишь Марина.

Как он сказал: морская стихия… Боже, как красиво! Какая на хрен стихия? Стихийная дура! Сказочница малахольная, права баба Нюра и обижаться нечего, ещё как права!..

В итоге, вконец измаявшись, действую по законам жанра: придумываю для Артура особый форс-мажор. Пожар. Да не просто пожар, а такой, в котором Марианна оказалась, и он должен её спасти!