Соавторы

– Глотни воды, – спокойно сказала Белка. – Да! И у нас нет названия романа.

Эта была правда. В самом начале, когда нам только пришла в голову идея написать психологический триллер, мы накидали несколько вариантов названий, но ни одно не подходило.

– Может быть, хм-м-м… «Нарушая запреты»?.. – Я попыталась представить, как название будет выглядеть на обложке.

– Фу, кака.

– «Мёртвый сезон»?

– Было сто раз. И в кино тоже.

– Знаю, – вздохнула я. – А сама что думаешь?

– Я? – переспросила Белка, как если бы на кухне был кто-нибудь ещё. – Не ведаю. «Тьма на ладони» мне нравится.

– Есть такой роман у Иори Фудзивары.

– Это кто? – Белка округлила глаза.

– Японский писатель.

– Господи, всё время забываю, что ты у нас знаток-что-где-когдист.

– А… – Я задумалась. – «Правило…» Правило чего-нибудь. Надо додумать.

– Неплохо. – Белка на ходу одевалась и заглатывала бутерброд. – Цепляет. «Правило глубокой заморозки». Нет. Нет! Правило… Додумаем, ладно, я побежала.

Она сунула в рюкзачок планшет и, помахав мне, выскочила из кухни.

Закрыв за ней дверь, я села за компьютер. До моего урока английского по скайпу оставался час, можно было написать что-нибудь или убрать квартиру. Но я прокрастинировала – как всегда, когда Белка уходила. В эти моменты, мама, мне особенно пусто. Так удивительно, что существует человек, который тебе настолько близок, что может заполнить весь твой мир без остатка. Я жила с этим чувством два года и едва могла понять, как так сложились звёзды, что Белка вошла в мою жизнь. Мы ведь не были однокурсницами и вообще в институте не пересекались. А блогерш много. Я бы жизнь за Белку отдала. Вот пофантазировать: если бы пришёл фашист, приставил к виску пистолет и сказал: «Выбирай, твоя жизнь или Белкина». «Белкина!» – не задумываясь, ответила бы я фашисту. «И от литературы бы своей могла отказаться?». «И от неё!» – на выдохе вылетело бы из моего рта. Он, фашист, знает, что без литературы я зачахну. «И от Мирона?»

На то он и фашист. Я впервые поймала себя на том, что поставила Мирона на один уровень с Белкой и литературой.

Я никогда не была фанатом актёров или певцов. Девочки в классе и в институте влюблялись в кого-нибудь поголовно, и чем он звёзднее и недоступнее, тем сильнее и трагичнее была любовь. А мне хоть бы хны. Ни вампира Паттинсона я в детстве на стену не вешала, ни Джастина Бибера, ни кого другого. А ведь Мирон из того же легиона. Незнакомый. Недоступный. Но думаю о нём. Постоянно думаю. Вот что он сейчас делает? Ведёт урок лечебной физкультуры? Разминает закаменевшие старческие суставы? Учит пациентов ходить без ходунков?

Я снова открыла его страничку на «Фейсбуке». И тут же сникла, увидев на его стене многочисленные поздравления с днём рождения. Все поздравлявшие, наверное, знакомы с ним лично. А может, виртуально. От девушек посланий больше, чем от парней, но это и понятно. Список его друзей закрыт, мне не посмотреть на этих счастливчиков. Видны только общие друзья, а у нас с ним такой даже есть – блогерша Муся Упыриха, но у неё в друзьях многие, а в подписчиках вообще десятки тысяч. Я же трусиха, я не рискнула написать на стене, послала личное сообщение. Господи, там же одна тупая фраза «Поздравляю»! Надо срочно стереть!

Только я подумала об этом, как выскочило ответное сообщение от Мирона. «Спасибо, прекрасная незнакомка».

Прекрасная незнакомка. Это он обо мне.

Обо мне.

Жест вежливости.

Но перед тем как ответить, он, конечно же, посмотрел мой профиль. Я судорожно открыла собственную страничку, пролистала стену. Скучно. Пресно. Ничего интересного. Права Белка: если уж уходить из соцсетей, то уходить совсем, а на моей стене только поздравления с Новым годом почти полугодичной давности.

Но всё же невесомая паутина соткалась, он ответил, ответил, ответил! Он связал нас, пусть на долю секунды, и до того момента, пока он сам не забыл о случайном письме, мы были в одной галактике. МЫ ПОГОВОРИЛИ.

Удивляясь собственной смелости, я набрала воздуха в лёгкие и нажала ту самую кнопку, которую не решалась трогать с тех пор, как нашла его. Я послала заявку в друзья.

К моему липкому ужасу закостенелого интроверта, ответ пришёл почти сразу: Мирон принял заявку.

Страничка перезагрузилась, и каскадом раскрылся список его друзей, количеством около трёхсот. Я нервно пролистывала их имена, цепляясь взглядом за разброс географии: девушка из Тюмени, девушка из Вологды, много москвичек… Но и огромное количество петербурженок. У парней картина даже интересней: питерцев больше, чем москвичей. Что бы это значило? Он родом из Петербурга???

Я зависла с этой мыслью, порефлексировала всласть, напиталась волшебной магией узнавания. Сомнений быть не могло.

«Вы из Питера?» – осмелев, написала я на его стене, приложив деньрожденьческую открытку с котами, поющими на фоне Фонтанки. Он ответит, обязательно ответит…