Соавторы

С тех пор как я рассталась с Лёшкой, меня совсем не тянуло к парням. Я даже думала, что подцепила фригидность, именно подцепила, как вирус, передающийся капельным путём. Но сейчас, глядя в глаза Мирону, я понимала, что расцветаю в самом прямом смысле слова. Фантазировалось по его поводу много и безобразно нескромно. Я посмотрела на своё отражение в зеркальном шкафу в прихожей. Да, я не Мерилин Монро, ну и что! Помечтать-то я могу! И в своём тексте я – бог и творец. Могу соединить любых героев, даже неподходящих друг другу – соединить навсегда, крепким брамшкотовым узлом.

Сев за компьютер, я быстро набросала сцену соблазнения Катерины. В животе ухало, пока я творила. Героиня сопротивлялась как могла. Я представляла себя на её месте, и мне становилось немного озорно и хулиганисто. И хорошо. Быть писателем, по моему разумению, это уметь рулить собственной сублимацией через героев, проживать за них всё. Да, и смерть тоже. Говорят, Флобер чуть не умер, когда отравил Эмму Бовари.

Я иногда думаю о смерти, да. Некоторые психологи считают, что до двадцати лет восприятие смерти лёгкое, и умирать не так страшно, как, например, в сорок. Я не знаю. Наверное, когда мне будет сорок, если, конечно, доживу, я смогу сравнить. Но мне сейчас восемнадцать, и страшно, мама. Страшен не сам факт смерти, а умирание. Хотя, если честно, меня всегда интересовало, что там, за занавесом. И особенно – что происходит с сознанием. В детстве я часто пыталась поймать момент засыпания: вот я ещё в реальности, ещё вижу ромбики на обоях, ещё слышу, как свистит птица за окном, – и… уже падаю в сон. Я так стремилась «засечь» этот миг, и, конечно, у меня никогда не получалось. Со смертью подобный эксперимент ещё сильнее хотелось бы проделать, только как потом рассказать о нём?

Звонок скайпа прервал мои свинцовые размышления. На экране высветилась мордочка ученика. Я натянула на лицо улыбку и ткнула пальцем в нужную кнопку.

* * *

Мирон не ответил мне на вопрос о Петербурге. Я ждала, как мне показалось, вечность, то есть до самого вечера. Каждую свободную минутку я залезала на его страничку и проверяла, нет ли от него весточки. Тишина убивала, а увидев, что он в сети (загорелся зелёный кружочек под его аватаркой), я с грустью поняла: моё сообщение он видел, но не счёл нужным ответить. Конечно, он прав: мы не знакомы, зачем вступать в переписку с непонятной девчонкой, очень отличающейся от его девушек. Или, может, это тайна? Мирон не хочет, чтобы все знали, откуда он? Глупости.

Белка пришла поздно, и по её взгляду я поняла: что-то произошло. Она молча кинула рюкзачок на стул и посмотрела на меня так, как будто я вылила ей на голову суп.

– Зачем? – только и сказала она.

– Что «зачем»? – напряглась я.

– Зачем ты ему написала? На стене!

Я почувствовала, как покрываюсь рваным румянцем. Белка приблизила ко мне лицо и заглянула в глаза.

– Дурочка, зачем ты пытаешься с ним переписываться? Мы же договорились с тобой! Никаких контактов. Ты – автор, он – твой герой. Точка. Мы не должны смешивать две параллельные реальности. Ты слышишь меня?

Её пальцы нервно теребили пуговицу жакета.

– Но, Бэлл. – Я попыталась улыбнуться. – Не понимаю, что тебя так взвинтило? Мы же вводим в книги реальных людей. Каргу Ефимовну, например. Лёшку бедного вон сколько раз убивали, на кол сажали. С Мироном не так?

– Не так, – после паузы сухо ответила Белка. – Мы изначально с ним не были знакомы. И не будем. Ты поняла?

Я молчала. Белка рванула с плеча жакет, пуговица оторвалась с мясом и, упав, покатилась по полу.

– Я прошу тебя. – Белка облизала сухие губы. – Мы впервые подошли к тому, что втайне хотели обе: писать настоящую литературу, хорошие тексты, а не галиматью про сказочных тварей. Мы срисовали парня с реального профиля в сети, но его не существует, запомни, запиши себе на бумажке и повесь на монитор! Ты не должна приближаться к нему. Ни писать, ни торчать на его странице! Он там, за занавесом, а ты здесь, и так будет всегда. Заблокируй его профиль, нам достаточно скачанных фотографий. Нельзя, понимаешь, нельзя!

– Но почему???

Белка со свистом набрала воздуха и почти закричала:

– Я очень боюсь сглазить наш текст!

Вот это была новость! Я не узнавала мою Белку. От кого-кого, а от неё я совсем не ожидала такого расклада мыслей. Она обычно хохотала над всеми суевериями и язвила над приметами типа «положить монетку под пятку, чтобы сдать хорошо экзамен», «плюнуть через левое плечо, если чёрная кошка пробежала» и тому подобное. Я смотрела на Белку, чувствовала её предельную напряжённость и не знала, как мне реагировать. Я подняла с пола её пуговицу, зажала в кулаке и обняла Белку. Даже если я с ней полностью не согласна, я сделаю так, как она хочет. Я бесконечно люблю её.

– Белочка, не волнуйся ты так. Мирон даже не соизволил мне ответить. Вот, смотри! – Я схватила ноутбук, прижала его ребром к собственному животу и вошла на страничку Мирона. – Я удаляю свою запись про Питер. Видишь? Всё, её уже нет.

Белка тупо смотрела на перезагрузившуюся страничку – уже без моей записи.

– Ты обещаешь мне?..