Соблазн

Выдыхаюсь я раньше их и, просто бросая мяч в стену, снимаю на телефон их «котовасию».

Будильник пиликает. Пора… Ненадолго заскочив в душ, подхватываю плечики с моей белой рубашкой, чтобы отвезти в химчистку. Она основательно запачкана помадой. Разглядываю отпечаток губ на воротнике. Веду по нему пальцем… И до сих пор не могу определиться — удалась или нет наша встреча. С одной стороны, миссия провалена, с другой — я выхватил поцелуй.

Ага… и очередное оскорбление.

Убираю рубашку в шкаф. Не хочу я удалять с неё эти губы!

Наследила эта Ягода в моей квартире по-полной, даже ни разу здесь не засветившись. Фотки, рубашки… Даже пиджак умудрилась стащить.

«Но это же бесперспективняк, Стеф!» — уговариваю я себя. Разговаривает как с ничтожеством!

Но целует ведь совсем по-другому… Вот пусть и целует своего благоверного!

Ладно, хватит ревновать… Чужая жена… Приеду вечером — удалю её к херам из своей жизни вместе со всеми следами и уёбком мужем. От этой мысли очень тоскливо. Но с чего я решил, что она знает его хуже меня? Да и моя затея с попыткой открыть ей глаза тоже глупая. Ну найдёт он ей ещё одного «мальчика по вызову». И тот так же отхватит от неё по щекам.

Может, у них семейное развлечение такое: он нанимает, она отшивает.

Бредятина…

Паркуюсь у клиники рядом с большим джипом, который занял место тачки Синицина с отметкой «Администрация».

И кто это у нас такой борзый?

Захожу внутрь.

— Извините… — неловко бледнеет Зоя перед рассерженным мужчиной.

Придерживаясь за поясницу, он взмахивая МРТ-снимками, рычит на испуганную Зою, что звонил ещё вчера. И что ждать не может.

— Ваш врач застрял в пробке.

— В пробке — это через сколько?

— Я не знаю, минут сорок, полтора часа…

На его лице явные следы болевого симптома — испарина, судорога, оскал. Да и поза соответствующая.

— Позвольте, — вытягиваю у него из пальцев снимки.

— Степан Дмитриевич, — с облегчением выдыхает Зоя. — Может, возьмёте на десять?

— В десять у меня, милая барышня, суд! — режет мужчина.

Вдавливаюсь ему пальцами в нервное окончание возле позвоночника.

Возмущённо вскрикивает, но тут же замирает, несмело распрямляясь. Отпускаю пальцы, его снова скручивает.

— Травма была?

— Давно.

— Невралгия из-за смещения. Я сейчас Вас возьму.

— Но сейчас у Вас Галина Евгеньевна, — стреляет Зоя взглядом на пациентку с грыжей.

— С болевым синдромом без записи. Сделай пока клиенту чай…

Разворачиваюсь к интеллигентной Галине Евгеньевне и очень быстро договариваюсь о том, что она пропустит мужчину с острой болью.

— Степан, — протягиваю ему руку.

Пожимает.

— Николай Михалыч.

— Давно Вы так?

— Третий день уже… Раньше мази помогали… да массаж.

— В этот раз не поможет. Воспаление, отёк, защемление… Лечение будет длительное. Я Вам сейчас поставлю блокаду, чтобы болевой снять. Пропишу серьёзные препараты и физио. Отнестись нужно серьёзно, иначе дотянете так и до операции. За руль не садиться. Садиться вообще несколько дней будет нельзя.

— Как же нельзя? У меня же суд…

— Так и давайте показания стоя, — набираю из пробирки анальгетик и противоотёчное. — А захотят посадить, так и скажите — врач настрого сидеть запретил!

Усмехается.

— Да уж… как прихватит, так у врача власти поболе, чем у судьи, становится.

— Аллергия на препараты есть?

— Аллергии не было.

— Николай Михалыч, — аккуратно ввожу иглу, — и на больничный. Сначала здоровье, потом — работа. Иначе здоровье отнимет возможность заниматься работой.

— Верно говоришь, — вздыхает он. — Пойду на больничный.

— И на массаж приходите. Ускорит выздоровление. Только лучше ко мне. У меня вторая специализация — неврология.

— Вроде отпускает… А первая?

— Травматолог-ортопед. Детский.

— В самом деле? А у меня внучка с серьёзным искривлением. Приходится в Москву катать.

— Приводите, посмотрю. Может, и на месте сможем корректировать.

— Добро! С полезными людьми в этом городе нужно дружить, — протягивает мне визитку.

«Районный судья Николай Михайлович Веденеев».

— Тьфу-тьфу… Уж лучше Вы к нам!..

А то угрожал тут один олень по статье уволить… Убираю визитку в стол.

— А ты юморист, доктор.

— Работа такая… Если не юморить…

Пожимаем ещё раз друг другу руки.

На перерыве открываю окно, достаю сигарету. Листаю смс. Родители моей маленькой пациентки Ксении просят приехать. Той, что в Москве недавно на терапии была. Увы, болезнь неизлечима, но корректировать можно. Отписываюсь, что буду к четырём. А живут они… в том же коттеджном посёлке, что и моя Ягода…

Да что ж меня крутит и крутит возле неё?

Останавливаюсь на пропускном пункте охраны.

— Всё в порядке, — смотрят они на мои номера, — можете проезжать.

Мне нужно по адресу, что сразу на въезде, но я, ругая себя на чём свет стоит, делаю петлю к дому Виктории. Торможу напротив. Опускаю стекло и выкуриваю сигарету, реально как сталкер пытаясь отыскать признаки жизни в этом доме. Но шторы плотно закрыты… На парковке маленький, словно только что с конвейера, вишнёвый Мини Купер.