Собрание сочинений. Том 1. Лирические произведения

Боль больше, чем бог,
бог — не любовь, а боль.
Боль, созидающая боль
и воздвигающая боль на боль.
Боль болей — бог богов.
(Боль простит.)
(Боль подаст.)
(Боль — судья.)
Боль — божество божеств.
Ему, качаясь, болишься,
держась за болову,
шепча болитвы:
— Боже боли!
Или или лама савахфани?
(На кого ты оставил мя, Госпиталь?)

Да свершится боля Твоя.

Никударики

Время тянется и тянется,
люди смерти не хотят,
с тихим смехом: «Навсегданьица!»
никударики летят.

Не висят на ветке яблоки,

яблонь нет, и веток нет,
нет ни Азии, ни Африки,
ни молекул, ни планет.

Нет ни солнышка, ни облака,

ни снежинок, ни травы,
ни холодного, ни теплого,
ни измены, ни любви.

Ни прямого, ни треуглого,

ни дыханья, ни лица,
ни квадратного, ни круглого
ни начала, ни конца.
Никударики, куда же вы?
Мне за вами? В облака?
Усмехаются: — Пока живи,
пока есть еще «пока».

«Опять пуста скамья…»

Опять пуста скамья,
опять закат лиловат,
и перед всеми я
кругом-кругом виноват.

Опять пустует сад,

где осень ждет конца,
лишь два листка висят,
как высушенные сердца.

Одних — не так любил

и разобидел их,
одними — не понят был,
не понял сам — других.

А если — подход не тот?

И не велика вина?

Но жизнь — как этот вот

пустой стакан вина.

Отец

Мне снилось, что я — мой отец,
что я вошел ко мне в палату,
принес судок домашних щец,
лимон и плитку шоколаду.

Жалел меня и круглый час

внушал мне мужество и бодрость,
и оказалось, что у нас
теперь один и тот же возраст.

Он — я в моих ногах стоял,

ворча о методах леченья,
хотя уже — что он, что я
утратило свое значенье.

«Хоть бы эту зиму выжить…»

Хоть бы эту зиму выжить,
пережить хоть бы год,
под наркозом, что ли, выждать
свист и вой непогод,

а очнуться в первых грозах,

в первых яблонь дыму,
в первых присланных мимозах
из совхоза в Крыму.

И в саду, который за год

выше вырос опять,
у куста, еще без ягод,
постоять, подышать.

А когда замрут навеки

оба бьющихся виска,
пусть положат мне на веки
два смородинных листка.

Строки в скобках («Жил-был я…»)