Собрание сочинений. Том 1. Лирические произведения

Жил-был — я.
(Стоит ли об этом?)
Шторм бил в мол,
(Молод был и мил…)
В порт плыл флот.
(С выигрышным билетом
жил-был я.)
Помнится, что жил.

Зной, дождь, гром.

(Мокрые бульвары…)
Ночь. Свет глаз.
(Локон у плеча…)
Шли всю ночь.
(Листья обрывали…)
«Мы», «ты», «я»
нежно лепеча.

Знал соль слез.

(Пустоту постели…)
Ночь без сна
Сердце без тепла —
гас как газ
город опустелый.
(Взгляд без глаз,
окна без стекла.)

Где ж тот снег?

(Как скользили лыжи!)
Где ж тот пляж?
(С золотым песком!)
Где тот лес?
(С шепотом — «поближе».)
Где тот дождь?
(«Вместе, босиком!»)

Встань. Сбрось сон.

(Не смотри, не надо…)
Сон не жизнь.
(Снилось и забыл.)
Сон как мох
в древних колоннадах.
(Жил-был я…)
Вспомнилось, что жил.

«Уже светает поздно…»

Уже светает поздно,
холодноват рассвет.
Уже сентябрь опознан
в желтеющей листве.

Не молят о пощаде,

дрожа перед судьбой,
а шепчутся «прощайте»
цветы между собой.

Ответ

Хотя финал не за вершиною —
да будет жизнь незавершенною,
поконченной, несовершенною,
задачей, в целом не решённою.

Пусть, как ковер из маргариток,

без сорняков и верняков —
ждет на столе неразбериха
разрозненных черновиков.

И стол мой письменный — не дот,

и кто захочет — пусть берет.
Он календарь на нем найдет
с делами на сто лет вперед.

Жить мне хотелось на пределе —

с отчаяньем в конце недели,
что вновь чего-то недоделал,
что воскресенье день без дела.

И не спешил сдавать в печать,

а снова — новое начать.
Поэтому между поэтами
заметят: «Был богат проектами»

В числе лужаек не докошенных,

в числе дорожек незахоженных —
пусть я считаюсь незаконченным
и в том не вижу незаконщины!

Я не желаю жить задами

воспоминаний дорогих,
но кучу планов и задании
хочу оставить для других.

Беритесь — не страшась потерь.

А я — вне времени — теперь.

Возвращение

Я год простоял в грозе
расшатанный, но не сломленный.
Рубанок, сверло, резец —
поэзия, ремесло мое!

Пила! На твоей струне

заржавели все зазубрины,
бездействовал инструмент
без мастера, в ящик убранный.

Слова, вы ушли в словарь,

на вас уже пыль трехслойная.
Рука еще так слаба —
поэзия, ремесло мое!

Невыстроенный чертог

как лес, разреженный рубкою,
желтеющий твой чертеж
забытою свернут трубкою.

Как гвозди размеров всех

рассыпаны краесловия.
Но как же ты тянешь в цех —
поэзия, ремесло мое!

К усталым тебя причли,

на койках бока отлежаны,
но мысли уже пришли
с заказами неотложными.

Хоть пенсию пенсий дай —

какая судьба тебе с ней?
Нет, алчет душа труда
над будущей Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.

Как было всю жизнь условлено —
буди меня в шесть утра, —
поэзия, ремесло мое!