Собрание сочинений в 2-х томах. Т.2: Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи

Еле красноват,
Гаснет небосвод.
Из окна глядят
Человек и кот.

А уже темно

Посреди двора,
Штору на окно
Опустить пора.

У кота другой

Ко всему подход,
Видишь, шерсть дугой
Выгибает кот.

Где-то белка куст

Чуть пошевельнёт,
Кот почуял хруст,
Притаился кот,

Вжалась голова,

Кот ступил шажок
Да едва-едва
Удержал прыжок.

Человеку прыть

Эта ни к чему,
Штору опустить
Хочется ему.

Как же так стряслось,

Что живут вдвоём,
А пекутся врозь
Каждый о своём?

* * *

Я принял большую дозу
Жизни. Я старым стал.
Неплохо бы выбрать позу.
Забраться на пьедестал.

И сделаться тёмным камнем.

Мне это бы помогло
Утешиться! А пока мне
Тоскливо и тяжело.

Претенциозно-фальшивы

Все позы мои подряд.
Вот я стою плешивый,
Задумчивый, как Сократ.

Наверное, языкато

Сострит какой-нибудь жлоб:
— Плешь-то, как у Сократа,
Да не Сократов лоб!

А вот ещё, смуглолицый

Смеющийся старикан,
Подмигиваю девице,
В руке у меня стакан.

Однако игру веду я

Заведомо не свою:
Девицы не околдую,
Стакана я не допью.

Стало уже привычным,

Что поза всегда не та.
Но есть ещё жест циничный
Горохового шута —

О всём говорить с придиркой,

Подленьким шепотком,
С гримасою, с подковыркой,
С ужимкою, со смешком…

* * *

Стоит мне заглянуть
В картинную галерею —
Кажется, что чуть-чуть
Я от картин дурею.

Кажется, что холсты,

Даже из скромных самых, —
Всё же — куски мечты,
Вывешенные в рамах.

Кажется — в залах сад,

Оранжерея фантаста…
Хромовые висят
Звёзды, блестят угласто.

С каждым в таком саду

Может случиться странность:
Раму найду — войду
И под стеклом останусь.

Стану двухмерным, плоским…

Я нарисован Босхом.

Не голова, а ваза.

Длинной шеи труба,
И у меня три глаза
Посередине лба.

Пальцы стекают криво,

Ухо срослось с рукой…
Это я — после взрыва
Атомного — такой.

* * *

В самом сердце мира — человек.
Печенег, ацтек иль древний грек,
Иль другой какой-то имярек,
Кто угодно — хоть Тулуз-Лотрек.

Вышеупомянутого факта

Не объедешь никаким конём.
Безотрадны выверты абстракта,
Потому что даже днём с огнём
Не отыщешь человека в нём.

Это я твердил кому-то в споре,

Больше ради красного словца.
В самом отвлечённейшем узоре
Мне порой сквозят черты лица.

Даже в хаотическом сумбуре

Красок, линий, взрывов звуковых
Узнаю я правду о натуре
Странных современников моих.

Не мои лирические вздохи

И не мой приглаженный язык, —
А расскажут правду об эпохе
Визг, и вопль, и вой, и рёв, и крик.

Может быть, и мне учиться надо

Языку взлохмаченных кликуш,
Чтоб в стихах дымился век распада
Атома и человечьих душ.

ЧЕРНОБЫЛЬ