Собрание стихотворений

В пылающих розах
Цыганская шаль,
В туманных морозах
Прекрасная даль.

Любовь на пороге,

Письмо — на столе —
О дальней дороге
И о короле.

И легкие сани

Приносят гусар.
В ночном ресторане
Под ропот гитар.

Цыганка забьется

В падучей грудной,
Шампанское льется
Прохладной рекой.

И вот — розоватый

Хрустит листопад —
Доходы с богатых
Имений летят.

Так в северной власти

В сугробах сердца
Пылают от страсти
Под звон бубенца.

210. «Мы начинаем день тревожно…»

Мы начинаем день тревожно:
Ну как бы не разбить чего,
В сосуде хрупком осторожно
Храним небесное вино.

Кипит трагический напиток

В голубоватом хрустале,
Но тысячью цепей и ниток
Влечет и клонит нас к земле.

Автомобильным поворотам

Не доверяя, как мечтам,
Мы переходим мир с расчетом,
Как шумный уличный бедлам.

Темнеют заросли природы,

Но под защитой светлых лир
Растерянные пешеходы
Пересекают бренный мир.

Подхватывает нас теченье,

Как палуба, земля скользит,
От грохота и опьяненья
Все кружится, и нас тошнит.

И вдохновенными слезами

Мы плачем горестно потом
Над голубыми черепками,
Над пролитым впотьмах вином.

211. «Падают корабельные стены…»

Падают корабельные стены,
От тропических штормов устав,
Пароходные плачут сирены,
И взывает средь звезд телеграф.

Но никто этих воплей не слышит —

Мир уснул. На далекой земле
Люди спят под надежною крышей,
На удобных постелях, в тепле.

Только шумным беспутным поэтам,

Полуночникам и чудакам,
Слышен голос грудной пред рассветом,
Прилетевший с морей к кабакам.

В этом мире прекрасном им скучно,

Все им чудится и в тишине,
Что не все стало благополучно
В самой благополучной стране.

212. ПОГОНЯ

Люблю пороховую синеву
Над башенками в штормовых ознобах,
Где розовую девичью Москву
Мы берегли и кутали в сугробах.

Она росла снегуркой восковой,

И, опустив огромные ресницы,
Ходила с песней за водой,
На пяльцах вышивала плащаницы.

И вдруг ушла народная душа

За табором в цыганские улусы.
Мы собирали, горячо дыша,
Отечество — рассыпанные бусы,

Нам пели на колодцах журавли,

И рыцарских коней носили тропы.
Так мы в погоне средь степей нашли
Уроненную туфельку Европы.

213. «Бог любит бедных стихоплетов…»