Собрание стихотворений 1934-1953

Мария. Горе. Мир, заплаканный терново.

И алое пятно под тем ребром горит.

И эти три креста над женщиной склоненной.

Хожденье по гвоздям. И хвоя вместо слез.

И это мастерство, что менестрель бессонный, 

Обычный человек, страдающий Христос,

С детьми небес пронес под радугой в три цвета.

За то – хирург всех слав – к злодеям был причтен

Я, жаждущую плоть снимавший со скелета.

Ползет улитка-мир, почти не пробужден.

Свидетель творчества и миросотворенья

Трубит. И бьют часы. И не умолкнет звон.

9. 

Архив. Пергаменты. Засаленные строки.

Оплывшая свеча. Царица. Каллиграф,

Льняная ткань. Цари. Иероглифы. Пророки.

И ждут лубки сон бальзамирующих трав,

Бинтуют пеленой печатного листа,

Покрыв змеиный нимб хной мертвого Каира.

В пустыне я воскрес. Пускай твердят схоласты, 

Что это только смерть глядит из-под бинта.

Под маской золотой нетленно вечен лен.

Засыпанный песком мир женственно-трехгранный.

И прах на фуриях женат. Пылают раны,

Вот так идут в набор и жрец и фараон.  

Прах – древо жизни, и – обломки «Одиссеи».

Как реки мертвых – лавры у меня на шее…

10.

Ты, кормчий тех нравоучительных рассказов,

От лживой гавани подальше проведи

Потрепанный корабль, на временах качаясь, 

Глаза бессонных птиц увидят впереди

Слова те, что трубой над морем прозвучали,

Мной сотворенный тёрн омелой оплетен. 

Пусть первым спросит Петр над радужным причалом

Левиафана: «Кто сей мощный человек,

Что сад свой насадил  над голубым каналом?»

Два вечных древа в нем. И в небо сад взойдет,

И зелен будет, как начало всех начал он

В день, когда змей создаст из злата и из зла

Одно гнездо моим твореньям милосердным

На грубой красноте древесного ствола.   

КАРТА ЛЮБВИ (1939)

45. ЕСЛИ ПРАВДА, ЧТО ОСЛЕПЛЕННАЯ ПТИЦА

Если правда, что ослепленная птица поет нежней,

Будет ли прекрасней полет слепого Пегаса?

Трапеза тупой толпы  – это страдания птиц и зверей 

Под ножами-вилками настроений, меняющихся от часа к часу.

В занюханном и выпавшем снеге года, на кончике языка,

Склеивающего слюной каморки месяцев кое-как,

Одинокий, околдованный человек  (глаза – догорающие сучки), 

Угнездился в пене наркотического потока нервности и жратвы,

Рад он, что его вылизывают и пронизывают времена

Сквозь мертвую рощу волос!

И когда мой дикий язык отрывается от породивших его могил,

Посмею ли я оглянуться на красный корень во рту?

(Пища? Похоть? Поэзия?) Неужели оглянуться у человека нет сил, 

Если этажом выше из окна 

Высунулась над нечестивым городом Лотова жена,

Чьи соки жизни, уже замедляясь, в статую ее превратят вот-вот.

А поэт, скованный ужасом, видит, как город страшен.

Так неужели я 

           под ударами  раскачивающейся раскаленной улицы

Не смогу оглянуться 

На эти детские кривые рисунки, на уходящий год, 

Рушащийся и сгорающий в паутине проводов, в хаосе башен? 

Вот соляная баба,– посмела же оглянуться

На свой родной раскуроченный город среди пустыни.

Так неужели я убоюсь нарастить на скелет мясо притчи?

Я, человек стоящий прямо в искривлённом мире,

Над каменногрудым морем с его водяной пылью,

Над столом тайной вечери 

Благодарственную молитву повторяю ныне.

46. ТАК ВОТ ОНО: ОТСУТСТВИЕ ВРАЖДЕБНО

Так вот оно – отсутствие враждебно: 

Ведь каждая старинная минута

Любви – на шее камень, или держит

На якоре в порту язык мой и 

Соскальзывает с набережной булыжной,

Ну да, ее хвалы – неполноценны, 

Ее желанье мачты и фонтана

Уходит в рукотворность океана, 

Ветвистый ствол похвал минует волнолом,

И ввысь из-за колонн глядится дохлый дом... 

Тот миг – он загнан в угол – миг желанья. 

Сорняк он и никчёмное дыхание, 

Отрепья, опий, лживый шаг вороний,

Зарифленные паруса, прибой

Без всякого прилива, вроде той 

Злой девственности, взятой напрокат

У предков, миг тот, слабый, как ребенок,

Прилепленный магнитными ветрами

К слепой мамаше в городе беззубом 

Дом хлеба и, быть может, молока... 

Она глядит с невинностью крапивы

И с шелковистой той гордыней горлиц 

В скалах, которым раковины девства

Как будто досаждали... Как в пещерке

Меж устриц – жемчуг, абрисы сирен

Сверкают в стянутых как бочки гротах,

Портреты всех ундин глядят со стен,

Дриада – дуб, заполненный стыдом,

И ложе, будто море под китом,

И бычий танец, золотой куст львов...

Гордыня девственности, обретенной вновь? 

Желанья меньше, чем в зерне песка!

Старинные минуты, их тоска...?

Вот в чем противоречия ее:

Зверь топает как поп, и пять убийц

Есть каждая рука, а строй колонн, 

На коих тлеет пламя, устремлен

Скульптуркой льда к толпе горящих птиц.

И все-таки желание холмом –

Приветствие, но в каменных шагах

Ее, в ее в молчании хромом

Таится тень ее удара в пах!  

И я с ослиной челюстью иду

Пустыней мимо мертвых городов,

Бью воздух палкой бесполезных слов,

Громлю восход и в клочья рву закат,

Штурмую  это сердце на ходу,

Пусть вены безголовые спешат, 

Я ракушку пустой души вскрываю

И векам застегнуться позволяю.

Гром разрушенья вместе с криком птиц!

Перед той челюстью всё ляжет ниц,

Убийство – набежавшая волна –

Я вытянусь, чтобы смогла она

Смыть след разгрома... Вот меж волн плывет

Распятьем комната ошибок, вот 

Все море – в стог! Тень от столба воды,

Вот пирамида надо мной, горды