Собрание стихотворений

         ЛЕШКЕ ПУГАЧЕВУ

^{67}

Обставляешь логово?

Тычешь в нос отцовством?
А ведь дело плохо —
жизнь не вытанцовывается.

Не вытанцовывается — ну и черт с ней!

Было бы живо искусство,
а чарку водки и коркой черствой,
как выяснилось, можно закусывать.

Люблю тебя, черта русского,

за то, что рожден шальным,
хоть и по разным руслам
мы плещем и шумим.

Тебе ль беду не каркали

скупые куркули? —
Не ставь души на карту.
Маститых не хули!

Нынче время тусклое,

паче для артистов:
упекут в кутузку,
«пальчики» оттиснув.

Замурзанные музы

на сцену волокут
героев кукурузы,
вождей по молоку.

Хочешь приятно

пожить-позабавиться?
Исполнись, приятель,
гражданского пафоса!

Ты им на это смачно

и весело ответил:
— Мечта у нас, как мачта,
подставлена под ветер.

А не лучше, парень,

взять и удавиться,
чем со сцены шпарить
из передовицы?

Все надо делать вкусно,

рискованно и зычно.
Кто создан для искусства —
тот язва и язычник.

Что диспуты, что деспоты

опухшим и шалавым,
коль из того же теста мы,
что Пушкин и Шаляпин?

К удачам недоверчивы,

с любовью не в ладу,
горим с утра до вечера,
 а ночь у нас для дум.

Не вынесли и черти бы

тех горестей и тех радостей, —
аж пот закипал на черепе
и лился на лист тетрадочный.

Мы душ не мараем ложью,

как ваш перегнивший Рим,
 шуруем во славу Божью
и ведаем, что творим.

Хмельны от питья веселого,

выкашливающие дым,
когда-нибудь мы еще здорово,
по-шаляпински пошалим!

Вот так ты сказал — и баста,

и душу всю распротак!
Люблю тебя, зубастого,
в забавах и трудах.

Пошлялись мы по свету,

поспорили с судьбой.
Другой России нету,
чем та, что мы с тобой,

с трагическим весельем,

спаленные дотла,
в сердца людские сеем,
чтоб чистою взошла.

Пускай в мошне не густо,

лишь песня шла б на лад.
Да светится искусство!
Да здравствует талант!

Начало 1960-х