Собрание стихотворений

Сорок градусов в тени.
Душно каждому цветочку,
Дурно каждому листочку,
Только комары одни
Да трескучие цикады
Этакой жарище рады.

Оборвать? Поставить точку,
Потушить навек огни?

Нет, поставлю многоточье…
Будут и другие дни
И прохладней и короче,
Будут и другие ночи.
Ну, и прочее и прочее —
Все переживу воочию.

Мне дышать не надоело,
Хоть «печален наш удел».
Жизнь приятнейшее дело
Изо всех приятных дел.

Я во сне и наяву
С наслаждением живу.

«Гладью вышитый платок…»

Гладью вышитый платок,
Мной подаренный не мне,
Мной забытый на окне,
Мной потерянный во сне.

Хореический прыжок
В нереальность повседневности,
Слез соленый кипяток
Между строф и между строк.
От влюбленности? Из ревности?

В небе звезды и гроза,
Небо как его глаза.

Беззаконие закона,
Произвола благодать.
Не понять, не разгадать —
Осудить иль оправдать?

Слишком тяжела корона
Для курчавой головы.
Окна настежь. Крик совы.

Призрачно сияют свечи,
Отражаясь в зеркалах,
Как на Волге, как в Венеции,
И с трапеции-балкона
Без приветствия-поклона
В спальню тихо входит страх.
Дездемона, Дездемона,
Прелести живой цветок,
Где твой вышитый платок?

Отблеск лунного опала.
Обручальное кольцо
Падает на покрывало.
Как прозрачно, как устало,
До чего невинным стало
В мертвой прелести лицо.

Все, что сердцу было мило,
Все, что здесь оно любило,
Все, о чем оно просило,
Все, чем мучилось оно,
Так недавно — так давно,
Камнем кануло на дно.

Хорошо ли, Дездемона,
Между звезд и молний спать
Хрупкогорлой и влюбленной,
С ним навеки разделенной?
Даже в сновиденьях врозь?

И тебе ли иль Офелии
В грозно-громовом веселии
Звездометной карусели
Выпало кометой стать?

Если б сердце не болело,
Не металось вкривь и вкось,
О себе и об Отелло
Позабыть бы удалось.
Как она про иву пела
И рукою влажной, белой…

Обе плакали и пели —
Дездемона и Офелия —
Перед тем как умереть
От любовного похмелия.

Нет, довольно. Хватит. Брось!
Ничего мне здесь не мило,
Ни о чем я не просила,
Ничего я не любила,
Кроме лунных ожерелий
Да цыганского безделья
И подснежников апреля.

Обо мне не надо петь,
Не за что меня жалеть.

«За верность. За безумье тост…»

Роману Гулю