Сочинения

В летний день над белым тротуаром
Фонари висели из бумаги.
Трубный голос шамкал над бульваром,
На больших шестах мечтали флаги.

Им казалось море близко где-то,
И по ним волна жары бежала,
Воздух спал, не видя снов как Лета,
Всех нас флагов осеняла жалость.

Им являлся остов корабельный,
Черный дым что отлетает нежно,
И молитва над волной безбрежной
Корабельной музыки в сочельник.

Быстрый взлет на мачту в океане,
Шум салютов, крик матросов черных,
И огромный спуск над якорями
В час паденья тела в ткани скорбной.

Первым блещет флаг над горизонтом
И под вспышки пушек бодро вьется
И последним тонет средь обломков
И еще крылом о воду бьется.

Как душа. что покидает тело,
Как любовь моя к Тебе. Ответь!
Сколько раз Ты в летний день хотела
Завернуться в флаг и умереть.

Мистическое рондо

Татьяне Шапиро

Белый домик, я тебя увидел
  Из окна.
Может быть в тебе живет Овидий
  И весна.
В полдень тихо сходит с белой башни
  Сон людской.
Франт проходит в розовой рубашке
  Городской.
Шелк песка шумит и затихает.
  Дышат смолы.
Отдаленный выстрел долетает
  Точно голубь.
Руки спят, едва меня касаясь,
  Голос сонный,
С отдаленной башни долетая,
  Славит солнце.
«Спят на солнце золотые души
  Тех кто верят.
Тихо сердцу шепчут о грядущем
  Из-за двери.
О, Тристан, иди столетий мимо
  И внемли,
Я люблю тебя необъяснимо
  Вне земли.
Ты с луны мне говоришь о счастье.
  Счастье — смерть.
Я тебя на солнце буду ждать,
  Будь тверд».
Жарко дышат смолы. Все проходит.
  Спит рука. На башне ангел спит.
Меж деревьев белый пароходик
  Колесом раскрашенным шумит.

Римское утро

Поет весна. Летит синица в горы.
На ипподроме лошади бегут.
Легионер грустит у входа в город.
Раб Эпиктет молчит в своем углу.

Род зеленью акаций низкорослых
Спешит вода в отверстия клоак,
А в синеву глядя, где блещут звезды,
Болтают духи о своих делах.

По вековой дороге бледно-серой
Автомобиль сенатора скользит.
Блестит сирень, кричит матрос с галеры.
Христос на аэроплане вдаль летит.

Богиня всходит в сумерки на башню.
С огромной башни тихо вьется флаг.
Христос, постлав газеты лист вчерашний,
Спит в воздухе с звездою в волосах.

А в храме мраморном собаки лают
И статуи играют на рояле.
Века из бани выйти не желают,
Рука луны блестит на одеяле.

А Эпиктет поет. Моя судьба
Стирает Рим, как утро облака.

Мистическое рондо II