Сон с четверга на пятницу

После двух выпитых чашек кофе Настя решила действовать. Она вышла из кафе и с помощью расспросов выяснила, где находится ближайшее отделении полиции. Туда и направилась.

Но в отделении ее ждал странный сюрприз. На вопрос о задержанной цыганке и ее сыне дежурный полицейский ответил, что ничего не знает ни про какую цыганку.

– Ну как же? – удивилась Настя. – Ее привели к вам полчаса назад!

– Кто привел?

– Полицейский сержант. Высокий, худощавый, со светлыми глазами.

– Имя его знаете?

– Нет.

– По описаниям у нас таких нет. У нас в отделении все больше чернявые и не то чтобы очень высокие.

– Как нет? – растерялась Настя. – А… цыганка? Он же привел цыганку. Она призналась, что украла несколько кошельков. Подумайте сами: ведь не мог же он ее после этого отпустить!

– Не мог, – согласился дежурный. – Но никаких цыган тут не было со вчерашнего дня. Так что идите своей дорогой, гражданка.

– Но… как же?

– Молча, – сухо проговорил дежурный. – Где дверь – вы знаете.

И он опустил взгляд на страницы раскрытого журнала, который держал в руках.

Настя молча вышла на улицу. На улице шел дождь. Она достала из сумочки зонтик, раскрыла его над головой и некоторое время стояла на месте, не зная, что предпринять дальше. Начать активные поиски цыганки? Но где ее теперь найдешь? Даже если этот сквер – ее территория, все равно не факт, что она выйдет на свой промысел сегодня. Может, ее здесь еще несколько дней не будет. И что же – сидеть на скамейке круглыми сутками и ждать, пока она появится? Это не выход.

Насте не оставалось ничего иного, как пойти домой.

Пройдя по гравийной дорожке, она вошла в сквер и двинулась вдоль по асфальтовой аллее, черной от дождя. Однако пройдя шагов двадцать, она остановилась, уставившись на мокрый куст бузины. Дождь слегка пригнул ветки, и Насте показалось, что за кустом кто-то лежит.

Настя, предчувствуя беду, сошла с асфальтовой аллеи и подошла к кусту. Заглянула за него и тихо вскрикнула от ужаса. На жухлой траве лежала женщина. Это была та самая цыганка. Она лежала на животе, уткнувшись лицом в землю, а из-под левой лопатки у нее торчала рукоять ножа.

* * *

Она почти не понимала, что говорит, и даже не говорила, а скорее выкрикивала слова, и даже не слова, а всего одно слово, которое никак не хотело покинуть ее гортань и дать место другим словам:

– Там!.. Там!.. Там!

– Что там? – нетерпеливо и раздраженно уточнил дежурный полицейского отделения.

– Там цыганка! – выдохнула наконец Настя. – Мертвая!

Дежурный усмехнулся.

– А рядом с ней сержант полиции? Высокий и с белыми глазами?

Настя не сразу поняла, при чем тут сержант с белыми глазами, а когда поняла, выкрикнула в отчаянии:

– Но это правда! Она лежит за кустом бузины, и из спины у нее торчит нож!

Лицо полицейского стало злым и неприязненным.

– Послушайте, дамочка… – с угрозой проговорил он.

– Нет, это вы послушайте! – взвилась, овладев собой, Настя. – В парке лежит мертвая женщина, которая умерла не своей смертью! Или вы поднимете задницу со стула и пойдете со мной, или…

В отделение вошел еще один полицейский – такой же молодой, но в звании младшего лейтенанта.

– Что тут происходит? – спросил он.

– Эта женщина утверждает, что видела труп, – доложил ему дежурный. – И хочет, чтобы я пошел с ней.

Лейтенант посмотрел на Настю и назидательно проговорил:

– Дежурный не может удалиться, поскольку он…

– А вы? – перебила его Настя.

– Что я? – опешил он.

– Вы – можете?

– Я могу.

– Ну, так идемте скорее!

Лейтенант и дежурный встретились взглядами.

– Она не отстанет, – с досадой проговорил дежурный.

– Ладно, – нехотя произнес лейтенант. – Идемте, покажете, где вы нашли труп.

Несколько минут спустя оба – Настя и лейтенант полиции – стояли у мокрого куста бузины, ежась от холодных капель, падавших им на лица, и от резких порывов ветра, холодящих шею.

– Ну? – спросил полицейский. – И где ваш труп?

– Мой будет, когда я умру, – сказала Настя, понимая, что снова проиграла. – А это был труп цыганки. И совершенно очевидно, что его отсюда кто-то унес.

– Правда? – молодой полицейский не удержался от усмешки. – И кто ее унес?

– Не знаю. Вы – полицейский, проведите расследование и узнайте.

Лейтенант сдвинул фуражку на затылок и задумчиво поскреб ногтями лоб.

– Кажется, я понял, кто унес труп цыганки, – сообщил он.

– Кто? – быстро и взволнованно просила Настя.

– Страшный маньяк, который терроризирует наш город уже десять лет, – заговорщицким голосом ответил полицейский. – Он никого не убивает, но если найдет труп, сразу же утаскивает его к себе в берлогу! Говорят, утащил уже не меньше сотни. Мы называем его «Коллекционер трупов»!

Несколько секунд Настя изумленно смотрела на лейтенанта, и лишь потом до нее дошел подспудный смысл этих слов.

– Издеваетесь? – сухо уточнила она.

Полицейский состроил сочувствующую мину и сказал:

– Девушка, милая, идите домой и хорошенько выспитесь. На вас смотреть страшно.

– Но здесь действительно был труп цыганки. И я с ней говорила час или полтора назад.

– Бывает, – равнодушным голосом произнес полицейский. – Но сейчас вам действительно лучше пойти домой.