Советская поэзия. Том 1

Нет! Жизнь моя не стала ржавой,
Не оскудело бытие…
Поэзия — моя держава,
Я вечный подданный ее.

Не только в строчках воспаленных

Я дань эпохе приношу, —
Пишу для будущих влюбленных
И для расставшихся пишу.

О, сколько мной уже забыто,

Пока я шел издалека!
Уже на юности прибита
Мемориальная доска.

Но все ж дела не так уж плохи,

Но я читателю знаком —
Шагал я долго по эпохе
И в обуви и босиком.

Отдался я судьбе на милость,

Накапливал свои дела,
Но вот Поэзия явилась,
Меня за шиворот взяла.

Взяла и выбросила в гущу

Людей, что мне всегда сродни:
— Ты объясни, что — день грядущий,
Что — день прошедший, — объясни!

Ни от кого не обособясь,

Себя друзьями окружай.
Садись, мой миленький, в автобус
И с населеньем поезжай.

Ты с ним живи и с ним работай

И подними-в грядущий год
Людей взаимные заботы
До поэтических высот.

И станет все тебе понятно,

И ты научишься смотреть,
И, если есть на солнце пятна,
Ты попытайся их стереть.

Недалеко, у самой двери,

Совсем, совсем недалеко,
События рычат, как звери,
Их укротить не так легко!

Желание вошло в привычку —

Для взрослых и для детворы
Так хочется последней спичкой
Зажечь высокие костры!

И, жаждою тепла влекомы,

К стихотворенью на ночлег
Приходят все — и мне знакомый
И незнакомый человек.

В полярных льдах, в кругу черешен,

И в мирной жизни, и в бою
Утешить тех, кто не утешен,
Зову Поэзию свою.

Не постепенно, не в рассрочку

Я современникам своим
Плачу серебряною строчкой,
Но с ободочком золотым…

Вставайте над землей, рассветы,

Струись над нами, утра свет!..
Гляжу на дальние планеты —
Там ни одной березы нет!

Мне это деревцо простое

Преподнесла природа в дар…
Скажите мне, — ну, что вам стоит!
Что я еще совсем на стар,

Что жизнь, несущаяся быстро,

Не загнала меня в постель
И что Поэзия, как выстрел,
Гремела, била точно в цель!

1957

«Мне неможется на рассвете…»

Мне неможется на рассвете,
Мне б увидеть начало дня…
Хорошо, что живут на свете
Люди, любящие меня.

Как всегда, я иду к рассвету,

И, не очень уж горячи,
Освещают мою планету
Добросовестные лучи.

И какая сегодня дата,

Для того чтоб явилась вновь
Похороненная когда-то,
Неродившаяся любовь?

Не зовут меня больше в драку, —

Я — в запасе, я — просто так,
Будто пальцы идут в атаку,
Не собравшиеся в кулак.

Тяжело мне в спокойном кресле.

Старость, вспомнить мне помоги, —
Неужели они воскресли,
Уничтоженные враги?

Неужели их сила тупая

Уничтожит мой светлый край?
Я-то, ладно, не засыпаю,
Ты, страна моя, не засыпай!

В этой бешеной круговерти

Я дорогу свою нашел,
Не меняюсь я, и к бессмертью
Я на цыпочках подошел.

1963

М. А. Савицкий. Партизаны. 1963

ИОСИФ УТКИН (1903–1944)

^{214}