Созидая на краю рая (СИ)

«Мне до сих пор кажется, что он ждёт случая повторить ту пытку», – вот причина, по которой он так желал моего присутствия ночью. Вот почему так крепко обнимал меня, прижимался всем телом, вслушивался в стук моего сердца. Он желал простого человеческого тепла, понимания, присутствия. Я дала ему это всё. Никто кроме меня не получал этого шанса. Возможно, среди его недругов и смертельных врагов были те, кто желал помочь ему, но он просто не позволял им. Отгораживался, как и от меня в самом начале.

Мой маленький мальчик слишком долго держал всё в себе. Ему больно. И он пытается выпустить эту боль. А я не могу помочь.

– Пожалуйста, не касайся меня, – с невиданной, отчаянной мольбой в голосе просит он. Я сдерживаю собственные рыдания, отрывисто кивая.

– Конечно, любимый, не буду. Я обещала.

Тогда он абсолютно неожиданно подвигается ко мне ближе и быстро прижимает к себе. Вытягиваю руки вперёд, избегая искушения его коснуться. Я рядом. Я здесь. И я исполню обещание. Он обнимает меня, имеет возможность чувствовать, что я совсем рядом, что поддерживаю его.

Но теперь его боль, словно проходится по мне. И это заставляет мои собственные слёзы течь сильнее. Я совершаю сразу две борьбы – с истерикой и непослушными руками, но в то же время помогаю Эдварду.

Ещё никогда он не обнимал меня так крепко. Ещё никогда его сильные руки так не боялись отпустить меня. Ещё никогда я не слышала, чтобы кто-то так плакал. Чтобы кому-то было так больно морально.

– Эдвард, я всегда буду с тобой, – шепчу я, упираясь подбородком ему в плечо. Сдерживаюсь, чтобы не поцеловать его. Наверняка это тоже послужит причиной усугубления происходящего.

Он снова не отвечает. Лишь стонет, продолжая прижимать меня к себе.

Некоторое время так и проходит. Я жду, пока он выплачется, пытаясь успокоить себя тем, что делаю всё возможное для этого. Я постоянно говорю, словно на исповеди, всё, что думаю. Всё, что чувствую. Про свою любовь к нему, про доверие, про преданность, про то, что мне очень жаль. Эти слова льются из меня нескончаемым потоком. Я повторяю одно словосочетание с десяток раз, надеясь, что он слышит каждый. Что запоминает, верит в них.

Минута сменяет другую, и мне кажется, что время останавливается, когда его рыдания становятся громче, режут мне слух.

По прошествии ещё каких-то двадцати секунд уже на спине чувствую влагу. Наверняка это слёзы.

Что же, мне плевать. Пусть плачет. Пусть ему станет легче.

«Тебе нужно продержаться до утра, Белла. А потом сможешь коснуться его. Сможешь поцеловать. Тогда ты сдержишь обещание. Наверняка первая, кто сделал это перед ним».

Подсознание верно подметило. До утра. Сейчас уже, наверное, четыре. Потом будет пять, потом шесть, и выглянет солнышко. Оно озарит светом наш домик, стоящий у леса и позволит мне утешить Каллена по-настоящему.

Отчасти я понимаю, чего он боится в моих прикосновениях – он думает, что они будут болезненными, что я тоже сотворю с ним что-то, отчего по спине бегут мурашки.

И пусть частью разума он понимает, что это абсурдно, другая, детская, в которой живёт тот самый испуганный ребёнок, настаивает на том, что всё это правда.

«До утра!» – мысленно кричу я, пытаясь поверить в то, что смогу дождаться этого момента. – «Всего лишь до утра, Белла!».

– Спрашивай, – внезапно хриплый голос Эдвард раздаётся у моего уха, я вздрагиваю от неожиданности.

– Что спрашивать? – хмурюсь, и только сейчас замечаю, как стянуто лицо от высохших слёз. Меня будто залили цементом, в горле саднит. Что же чувствует Эдвард?

– Вопросы. Пять, – на большее его не хватает. Он снова не выдерживает натиск горя, давящего на него со всей земной мощью.

– Я не буду, – качаю головой, отказываясь от этой мысли. Если я сейчас начну его расспрашивать, то сделаю только хуже. Нет, такие ответы на вопросы мне не нужны. Немного позже я спрошу то, что хочу, то, что должна знать. Но сейчас – нет. Ему и без того плохо.

– Потом я не отвечу, не смогу, – он задыхается, и я снова перебарываю желание коснуться его. Простым прикосновением внушить, что всё хорошо, и я здесь. Та самая, к которой он что-то чувствует, которую нежно любит ночью и целует по утрам, несмотря на ужасный вид. Та самая, которой он рассказал больше, чем кому-либо. Та самая, перед которой он уже не боится быть самим собой.

– Ничего страшного. Значит, не узнаю, – вздыхаю, пытаясь вселить ласку в свой голос, вместо сочувствия и сожаления.

– Спасибо, – шепчет он в ответ.

– Не за что, – зажмуриваюсь, теперь уже держа под контролем свои губы. Так отчаянно хочу поцеловать его – куда угодно, как угодно – надеясь, хотя бы кусочек боли вытащить из его души. Мой бедный, несчастный маленький мальчик. Мой Эдвард. Я так хочу помочь!

Мы снова замолкаем. Я снова молча сижу в его руках, слыша всхлипы и рыдания, и не имея права что-либо сделать.

И снова время ползёт слишком медленно.

Но оно приносит изменения в состоянии мужчины.

Его слёзы потихоньку высыхают, прекращая литься таким неистовым потоком. Дыхание немного выравнивается, а объятья немного ослабевают.

– Хочешь спать? – тихо спрашиваю я.